Sen­ta­dos num co­po va­zio

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Há en­tre as idei­as e o per­cur­so um per­fu­me ca­la­do, uma som­bra dis­far­ça­da que can­te e des­lum­bre quem de­va­gar pas­sa por uma li­vra­ria e des­co­bre o inu­si­ta­do sen­ta­do à es­quer­da da mon­tra.

Os si­lên­ci­os que nos fa­lam, os olha­res que nos ex­pli­cam, o di­lú­vio de vi­ver en­trin­chei­ra­do nes­ta li­ber­da­de de ser, nes­ta von­ta­de de con­tar con­tos aos que nos es­cu­tam num so­fá de qual­quer sa­la. As idei­as são di­va­gan­tes, ca­mi­nham, vi­a­jam noi­tes e di­as sob a luz re le­xa das sau­da­des, dos re­mor­sos e das idei­as, os si­lên­ci­os en­can­tam e ine­bri­am as fa­lé­si­as es­con­di­das por qual­quer ci­da­de aber­ta jun­to a um mar mui­to per­to, sim, so­mos o re le­xo da nos­sa pró­pria in­cons­tân­cia, o in le­xo da nos­sa pró­pria ver­da­de, inó­cu­os pe­ran­te a fa­ta­li­da­de.

Sa­bes, quan­tas ve­zes me ape­te­ce na­dar por es­sa água fur­ti­va de qui­me­ras que var­rem os tem­pos, ir até on­de me per­mi­tem as for­ças, var­rer o tem­po e a dis­tân­cia num mer­gu­lho de mel nes­ta água sal­ga­da. Vi­vo en­tre os mo­men­tos e o tem­po que ti­ver pa­ra sor­rir e can­tar, es­te quar­to de le­tras abs­trac­tas mer­gu­lha­das nas la­me­las de xa­nax, can­sa­do tan­tas ve­zes me sin­to, sim, o can­sa­ço de hi­ber­nar nes­ta sa­la de to­dos on­de e com to­dos a la­de­a­rem-me en­tre pa­re­des aber­tas, ou­vir o ruí­do do ven­to lá fo­ra, as trin­chei­ras var­ri­das da vi­da des­ta ca­sa sem nin­guém on­de to­dos sen­ta­dos num co­po va­zio.

Leio à es­qui­na Bre­cht, nu­ma ou­tra so­ca­pa, Bec­ket, re­leio a vi­da num es­cu­ro va­dio e só fa­dos na al­ma, a ca­sa can­sa-me de ver­ti­gens am­bu­lan­tes co­mo ci­pres­tes a va­di­a­rem as li­nhas des­ta pá­gi­na, das ma­re­si­as lá lon­ge on­de nem mar se en­con­tra, o bal­dio sol­to nas mon­tras dis­tan­tes e eu num ca­se­bre so­zi­nho sem ofus­car na­da var­ren­do as es­qui­nas com pa­la­vras sol­tas le­va­das a ven­to, sa­bes, a vi­da tor­na-se cur­ta com es­ta dis­tân­cia e von­ta­de de ir mais lon­ge, tu­do ica ali ao la­do co­mo num en­ter­ro de tan­tos ao mes­mo tem­po, de to­dos nu­ma va­la co­mum sem sa­pi­ên­cia nem ora­ção. O me­ri­tís­si­mo de­am­bu­la às vol­tas da cam­pa su­pli­can­do o di­vi­no, a eter­ni­da­de já foi e ain­da per­ma­ne­ce nes­tas ca­be­ças de vul­to va­go en­tre can­sa­ço e ve­ló­rio, a mor­te can­ta na nos­sa voz on­de lá­gri­mas se des­pe­dem do so­nho. Um so­nho cur­to ain­da que com tan­tos anos à sua fren­te. Ao olhar dos pre­sen­tes uns pe­da­ços de ter­ra aver­me­lha­da ali en­cos­ta­da e nós dis­tan­tes, pen­san­do sem pen­sar, acre­di­to, tu­do can­sa e até a se mor­te es­mo­re­ce nas nos­sas ca­be­ças que vi­a­jam a vi­da na sua es­tra­da de saú­de e gló­ri­as. Sin­to des­pe­nha­rem- se so­bre a ca­be­ça jor­ra­das de água fria, o des­cam­bar de nu­vens in­sí­pi­das e va­zi­as so­bre nós, so­mos tan­tos ali e na­da pa­re­ce ser ver­da­de, sim, que se­rá en­tão ver­da­de se tu­do na vi­da é men­ti­ra es­con­di­da nos vul­tos e som­bras das por­tas a ba­ter?

En­tre os di­as que per­cor­ro a vi­da des­cu­bro o fim da mi­nha li­nha na mi­nha ca­ma, na mi­nha rua, em que es­qui­na ou ca­se­bre, que von­ta­de ou na­da do que dis­se e pou­co im­por­ta, pen­so ser ver­da­de es­te sar­ga­ço em­bre­nha­do de tan­tos na­das a co­bri­rem- me de man­tas ve­lhas e su­jas de ven­to e tem­po. So­mos saú­de e sau­da­de e na­da nos can­sa, já nas­ce­mos pro­pí­ci­os ao can­sa­ço e por mui­to pou­co na­da é tu­do. Sin­to a ho­ra de me em­bre­nhar num lon­go e ri­co des­can­so, de des­mon­tar des­tas fa­lé­si­as so­nha­das em vo­zes a re­pe­ti­dos na­das na sa­la da mi­nha vi­da, da mi­nha eter­na au­sên­cia mes­mo es­tan­do lá.

Ima­gem so­bre pa­pel Al­de­mir Mar­tins, o can­ga­cei­ro Nan­quim

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