El go­me­ro de la Co­lón

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sus plan­ta­do­res ya no es­tén.

A ve­ces, cuan­do in­va­de la nos­tal­gia de tiem­pos aque­llos, el año­rar la pro­tec­ción de los ma­yo­res an­te los sin­sa­bo­res de la vi­da, con só­lo ele­var la mi­ra­da ha­cia su co­pa fron­do­sa era su­fi­cien­te pa­ra cal­mar la in­tran­qui­li­dad.

Sé que es­con­dés las áni­mas en­tra­ña­bles de los que quie­ro, pues an­te mis in­te­rro­gan­tes siempre me res­pon­de el par de tri­nos que es­pe­ro.

Go­me­ro, eres ca­sa-ni­do de mi­les de pá­ja­ros que al ama­ne­cer fres­co san­tia­gue­ño, co­bi­ja­bas tor­dos, go­rrio­nes, vie­jas y ben­te­veos. A ve­ces, co­li­bríes.

Que­ri­do go­me­ro, cuan­do tus um­brías ho­jas ya no sean el re­pa­ro pa­ra el tó­rri­do ve­rano, quedará tu lu­gar en la mis­ma es­qui­na de siempre.

Cuan­do lle­gue el tor­tu­ra­dor, per­dó­na­nos pues no ha­bía otra so­lu­ción a tu avan­ce im­pla­ca­ble. Y cuan­do ya no es­tés, no po­dré evi­tar la con­go­ja an­te tu au­sen­cia.

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