Mi­sión im­po­si­ble

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Lo in­ten­té mil ve­ces pe­ro no hay ma­ne­ra. La co­ci­na y yo no nos lle­va­mos bien. Y no es­tá bueno, por­que co­mer hay que co­mer igual. Y a mí me en­can­ta co­mer, me apa­sio­na… En­ci­ma ten­go hi­jos chi­qui­tos, y aun­que no lo pue­dan creer, quie­ren co­mer to­dos los días. Cuatro co­mi­das ¡¡to­dos los días!! Es mu­cho…

Ca­da tan­to in­ten­to ha­cer una re­ce­ta y siem­pre me pa­sa lo mis­mo: hay al­gún in­gre­dien­te que no ten­go idea dón­de con­se­guir­lo o al­gu­na in­di­ca­ción que me re­sul­ta inen­ten­di­ble. Y siem­pre es­tá la ami­ga que me quie­re ex­pli­car y me di­ce: “Ay, es una pa­va­da, aga­rrás una asa­de­ra, la po­nés a “ba­ño de Ma­ría”, y es­to lo “ba­tís a pun­to de nie­ve”, pe­ro no ol­vi­des “blan­quear” la ce­bo­lla… ¿De qué me ha­blás? ¡¡¡No en­tien­do na­da!!!

El pro­ble­ma con la co­ci­na es que es un ar­te de­ma­sia­do efí­me­ro. Yo le quie­ro po­ner on­da, pe­ro de­di­car tan­to es­fuer­zo a al­go que de­sa­pa­re­ce en cin­co mi­nu­tos no me ter­mi­na de ce­rrar. Pe­ro igual vuel­vo a in­sis­tir y me di­go: “Da­le, Dalia, hoy te con­ver­tís en hé­roe, hoy es el día de apren­der a ser chef”; y aga­rro las mi­la­ne­sas, las con­di­men­to y las me­to en el horno. Y me voy a a ocu­par de co­sas que me en­tre­tie­nen mu­cho más que co­ci­nar, y me ol­vi­do. Cuando vuel­vo, son dos sue­las de za­pa­to in­co­mi­bles. Y quie­ro llo­rar, y les di­go a mi ma­ri­do y a mis hi­jos: “Chi­cos, en­ten­dá­mos­lo de una vez, ¡ma­má no sa­be co­ci­nar!”.

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