Te­rror y fies­ta

Perfil (Sabado) - - ESCRITORES - PO­LA OLOIXARAC

Goo­gle es Dios: to­do lo ve, es in­vi­si­ble, om­ni­pre­sen­te y téc­ni­ca­men­te to­do­po­de­ro­so. Igual me es­ca­pé al mun­do of­fli­ne, don­de un gru­po de ar­tis­tas pin­ta­ban un mu­ral en Proa21, un her­mo­so jar­dín en La Bo­ca.

Era una per­for­man­ce en ho­me­na­je al Trío Loc­son, que en los años 80 su­po te­lo­near a Su­mo pin­tan­do en vi­vo en mí­ti­cos só­ta­nos por­te­ños co­mo el Ca­fé Eins­tein. A car­go de Nahuel Ve­cino, una mag­ní­fi­ca Po­li­fe­ma to­ca­ba un key­tar cum­bie­ro. Ra­fael Bueno (ex Loc­son) pin­ta­ba exul­tan­te; en un ex­tre­mo, Juan Be­cú desata­ba sus ins­tin­tos ve­ge­ta­les en un au­gus­to ár­bol que co­men­zó a gron­do­ni­zar­se; Vi­cen­te Gron­do­na con­ta­ba con pe­que­ños ayu­dan­tes, Rei­nal­do y Ati­lio, que crea­ron azu­les som­bras

En la re­es­cri­tu­ra del mi­to que ha­ce Nahuel Ve­cino, Po­li­fe­mo ya no es un ogro bar­bu­do

omi­no­sas. Agus­ti­na Paz en­to­na­ba can­cio­nes so­bre mon­ta­ñas y Claudia Zem­bo­rain pin­ta­ba las si­glas MAJO en ho­nor a Ok­ner, fa­lle­ci­do Loc­son; ha­cia el fi­nal, un poe­ma bre­ve ex­plo­tó en pleno cua­dro, por Ja­vier Ba­ri­la­ro: te­rror y fies­ta.

Cuan­do Loc­son pin­ta­ba en 1982-1983, te­rror y fies­ta eran even­tos se­pa­ra­dos: la dic­ta­du­ra ter­mi­na­ba y la fies­ta de la de­mo­cra­cia co­men­za­ba. Aho­ra, te­rror y fies­ta con­vi­ven, se pin­tan uno den­tro del mu­ro de Fa­ce­book del otro. El te­rror de unos es la fies­ta de otros: que la “de­re­cha te­rri­ble” triun­fe mien­tras la “iz­quier­da ilu­mi­na­da” se ras­ga las ves­ti­du­ras es un de­ta­lle. Es sim­ple­men­te la prue­ba de fun­cio­na­mien­to de la ma­qui­na­ria.

En la re­es­cri­tu­ra del mi­to que ha­ce Nahuel Ve­cino, Po­li­fe­mo ya no es un ogro bar­bu­do: aho­ra es una be­lla se­ño­ri­ta cí­clo­pe. Po­li­fe­ma ha cap­tu­ra­do a los Ar­go­nau­tas; con el plan de li­be­rar­los, Uli­ses en­tra en su ca­sa de­cla­ran­do que se lla­ma Na­die; así, cuan­do le cla­va una es­ta­ca en su úni­co ojo, ella gri­ta­rá “¡Na­die lo hi­zo!”. Cie­ga, Po­li­fe­ma aca­ri­cia los lo­mos de sus ove­jas que sa­len a pas­tar, sin per­ci­bir que de­ba­jo de sus lo­mos sua­ves Uli­ses y sus hom­bres es­ca­pan. No­so­tros tam­bién es­ca­pa­mos: na­die lo hi­zo, to­dos lo hi­ci­mos. Es­ca­pa­mos co­mo ove­jas, so­lo que no po­de­mos sa­lir.

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