Dé­ja­lo... (frag­men­to)

Ev­gue­ni Ev­tu­chen­ko*

Latitud - - Latitud -

Dé­ja­lo... To­do es fan­tas­ma­gó­ri­co: la os­cu­ri­dad de las ven­ta­nas em­pa­ña­das y la nie­ve es­car­la­ta en­tre las luces ro­jas de los coches. Dé­ja­lo... To­do es fan­tas­ma­gó­ri­co co­mo en un jar­dín en mar­zo en­vuel­to en nie­bla, sin hom­bres ni mu­je­res, sino só­lo con som­bras de hom­bres y mu­je­res. Dé­ja­lo... Es­toy cer­ca de un ár­bol, en si­len­cio, sin en­ga­ñar a na­die, mi­ro las luces do­bles de los fa­ro­les y to­co le­ve­men­te, pe­ro sin rom­per­la, una fi­na es­ta­lac­ti­ta que en­vuel­ve con su hielo a una ra­ma. Dé­ja­lo... Aca­so en un tran­vía, sal­tan­do so­ño­lien­to, y en cu­yas ven­ta­ni­llas Moscú sal­ta sin vi­da, tú, la me­ji­lla apo­ya­da en tu mano en­guan­ta­da en ma­no­pla in­fan­til, me re­cuer­des con ra­bia fe­me­ni­na. Dé­ja­lo... Un día se­rás una mu­jer can­sa­da in­te­li­gen­te, ham­brien­ta de pa­la­bras de con­sue­lo y de ca­ri­cias. Lle­ga­rá el mes de mar­zo y al­go un mu­cha­cho te su­su­rra­rá y la ca­be­za te da­rá vuel­tas con pe­na. Dé­ja­lo... Que es­to te cues­te tan ca­ro co­mo a mí.

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