De ca­lles y dies­tros

Latitud - - News - Poe­mas de John Bet­ter

E.boy

Entre tú y yo: Es­qui­nas/bi­lla­res/pe­lu­que­rías/le­ves trá­fi­cos. Es una dis­tan­cia vul­gar pa­ra hom­bres co­mo no­so­tros. La ale­gría de en­con­trar­nos en me­dio de es­tas ca­lles es una cos­tum­bre, una in­ce­san­te ca­sua­li­dad. Ver­te apa­re­cer im­pe­ca­ble, to­mar tu mano y en ese “hola” ver tu son­ri­sa col­gan­do co­mo un di­je.

Lue­go na­da, un “has­ta lue­go” que du­ra un si­glo. Y te ale­jas, así de sim­ple es la na­da. Y yo me que­do en esta es­qui­na de mi­se­ria vien­do tus be­llos años. Tu re­fle­jo en los vi­drios de las ca­sas. Tu ca­mi­nar len­to. Co­mo sí el tiem­po. Co­mo sí el mun­do. Co­mo si yo...

Afli­gi­do poe­ma con to­ro y dro­nes

I Muer­to so­bre la are­na y con sus ore­jas cor­ta­das co­mo tro­feo en ma­nos del ma­ta­dor, el to­ro no de­ja de oír los mor­ti­fi­can­tes aplau­sos.

II Al cu­lo apre­ta­do del to­re­ro le to­ma por sor­pre­sa el enor­me cuerno. San­gre y ca­ca man­chan el tra­je de lu­ces. Ex­ci­ta­do en las gra­das, un chi­co mo­reno aprie­ta con fuer­za el cue­ro de la bo­ta, un cho­rro ti­bio de li­cor en­cien­de su gar­gan­ta: na­die aplaude.

III El hom­bre gordo con ti­ran­tes mi­ra al to­ro des­de la ba­rre­ra. Ca­si saborea la in­mi­nen­te es­to­ca­da del be­llo to­re­ro an­da­luz. Quie­re ver bro­tar la san­gre del ne­gro mo­rro. No le bas­ta con la de su Cris­to cru­ci­fi­ca­do. Al ins­tan­te una llu­via de cla­ve­les ro­jos cae en la are­na.

IV La muer­te es cir­cu­lar.

Con tu pa­ño­sa me he he­cho una fal­da, ma­ta­dor, de to­dos el más mo­reno. Có­mo no amar­te, así tus ojos llo­ro­sos por la ma­la co­rri­da te ha­yan echa­do has­ta mis bra­zos. ¡No hay to­ro, no hay to­ro!, gri­tas de un la­do a otro de ese cuar­to de pe­sa­dum­bre. Lue­go das la vuel­ta y en­ton­ces...

‘La cour­se de tau­reaux’, de Joan Mi­ró (1945).

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