Mo­rir pa­ra re­na­cer

Latitud - - News - Pe­dro Mer­ca­do Cas­ti­llo

Mo­ri­ré una plá­ci­da tar­de en el ve­rano óye­me Va­lle­jo sen­ta­do fren­te al mar en mi te­rra­za o en un jar­dín ba­jo los ár­bo­les mi­ran­do las ale­gres con­tor­sio­nes de sus ra­mas con­tra el lím­pi­do azul del cie­lo de di­ciem­bre, mien­tras la bri­sa las sa­cu­de y be­sa mis me­ji­llas. Es­ta­ré ro­dea­do de mis hi­jos y nie­tos, ami­gos y enemi­gos y ¡Fe­liz iro­nía! de mis ver­sos. Se­rá co­mo el adiós en sor­di­na de las ga­vio­tas, que se van en bus­ca de otros cie­los y otros ma­res cuan­do se ex­tin­guen los pe­ces que los nu­tren. Mo­ri­ré un di­ciem­bre de ve­rano ca­ra al cie­lo si­len­cio­so y son­rien­te mi­ran­do des­ho­jar­se pé­ta­lo tras pé­ta­lo la mar­ga­ri­ta de mi vida ba­jo la com­ba de la in­cóg­ni­ta es­te­lar ig­no­ra­do co­mo el pá­ja­ro que cae muer­to del cie­lo en la in­de­ci­ble clau­su­ra del fi­nal de mis ho­ras. ¿Se abri­rá en­ton­ces los cau­ses de mis sue­ños? ¿Se­rá sim­ple des­co­rrer­se del ve­lo de la na­da an­te mis ojos mor­ta­les o ha­brá otra luz que des­lum­bre mi es­pí­ri­tu in­sa­cia­do? ¿Qué más da? Mo­ri­ré, sí, de to­dos mo­dos una plá­ci­da tar­de de di­ciem­bre con la bri­sa del Nor­te arre­bo­lan­do mi ca­be­llo y la luz del ve­rano re­fle­ja­da en mis pu­pi­las lo de­más, si hay un de­más, se­rá otra his­to­ria.

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