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Latitud - - News - Fer­nan­do Pes­soa

¿Cuán­do pa­sa­rá es­ta no­che in­te­rior, el uni­ver­so, y yo, el al­ma mía, ten­dré mi día? ¿Cuán­do des­per­ta­ré de es­tar des­pier­to? No sé. El sol bri­lla al­to, im­po­si­ble de mi­rar. Frío pes­ta­ñean las es­tre­llas, im­po­si­bles de con­tar. Ajeno pul­sa el co­ra­zón, im­po­si­ble de es­cu­char. ¿Cuán­do pa­sa­rá es­te dra­ma sin tea­tro o es­te tea­tro sin dra­ma y me aco­ge­ré a ca­sa? ¿Dón­de? ¿Có­mo? ¿Cuán­do? Ga­to que me mi­ras con ojos de vi­da, ¿qué tie­nes allá en lo hon­do? ¡A aquél! ¡A aquél! Y aquél man­da­rá co­mo Jo­sué que pa­re el sol, y yo des­per­ta­ré; y en­ton­ces se­rá día. Son­ríe mien­tras duer­mes, al­ma mía. Son­ríe, al­ma mía, ¡se­rá día!

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