Ma­rilyn im­plo­ra a War­hol

Latitud - - Poema - No­ra Car­bo­nell

Pín­ta­me co­mo una as­tro­me­lia, Andy, co­mo una flor de al­ta­ne­ro hu­le. No la gar­de­nia que nun­ca fui. No la chi­ca se­mi­des­nu­da de ro­jo. No el flash que me en­can­di­la­ba ni la sed del in­som­nio. Co­mo un ba­si­lis­co, Andy, co­mo una lu­ciér­na­ga en el pa­sa­di­zo de la no­che, co­mo una can­ción de Si­na­tra en la her­bí­vo­ra paz y el me­lo­co­tón amor de 1960. Mul­ti­plí­ca­me, War­hol, con to­dos mis es­pec­tros, el na­ran­ja de la so­le­dad que subía por las es­ca­le­ras, el fuc­sia de las som­bras en mi ven­ta­na, el os­cu­ro del si­len­cio al otro la­do del te­lé­fono, el azul en las cáp­su­las de la muerte, el fú­til ocre de la le­yen­da. Ex­hí­be­me sin pu­do­res, War­hol, co­mo una mar­ca re­gis­tra­da, co­mo si el lu­nar en mi ros­tro fue­ra el blan­co pa­ra tu icó­ni­ca feal­dad. En­tre mis dien­tes, tu co­ra­zón tri­tu­ra­do. So­bre mis pes­ta­ñas, el bál­sa­mo de tu in­so­len­cia. En­tre los dos, la con­di­ción hu­ma­na.

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