LA HA­BA­NA: LA CIU­DAD

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Los Za­fi­ros no fu­e­ron los úni­cos en su in­ten­to por apre­sar el en­can­to de es­ta ciu­dad que des­de ha­ce trein­ta y nu­e­ve años re­ci­be a qui­e­nes aco­gen la con­vo­ca­to­ria del Fes­ti­val Internacional del Nu­e­vo Ci­ne La­ti­no­a­me­ri­ca­no co­mo una ci­ta im­pos­ter­ga­ble en su agen­da.

Car­pen­ti­er des­cri­bió la «ciu­dad de las co­lum­nas» co­mo es­ce­na­rio ide­al pa­ra el aco­so de un de­la­tor que a Buñu­el le in­tere­só adap­tar. Era un pre­tex­to pa­ra redes­cu­brir el lu­gar don­de su pa­dre ama­só la for­tu­na fa­mi­li­ar. El án­gel ex­ter­mi­na­dor

tam­po­co pu­do fil­mar­se en una re­si­den­cia de Mi­ra­mar ni so­bre­vo­ló las calles ha­ba­ne­ras, pe­ro a ellas vol­vi­e­ron una y otra vez Ma­nu­el Al­to­la­guir­re —el ar­gu­men­tis­ta y pro­duc­tor de su Su­bi­da al ci­e­lo—y

Fran­cis­co Ra­bal. Es­te lle­gó pri­me­ro con tal bar­ba de Mar­qués de Bra­do­mín que le con­fun­di­e­ron con un bar­bu­do de la Si­er­ra, y muc­hos años des­pu­és, pa­ra per­so­ni­fi­car al ga­lle­go con­ce­bi­do por Bar­net y Ma­nu­el Oc­ta­vio Gó­mez. Qu­ién sa­be si Juan An­to­nio Bar­dem vio su Ca­lle Mayor

en el Pa­seo del Pra­do don­de nu­es­tra Ri­ta can­ta­ra co­mo na­die «El ma­ni­se­ro» pa­ra la cá­ma­ra de Ra­món Pe­ón.

Esos por­ta­les que gua­re­ci­e­ran a Le­za­ma o a Virgilio Piñera de al­gu­na cor­ri­en­te de ai­re frío, re­cor­ri­dos ba­jo los efec­tos etí­li­cos por Ava Gard­ner, el In­dio Fernán­dez, He­mingway o Tracy —su for­ni­do Santiago en la ver­si­ón fíl­mi­ca de El vi­e­jo y el mar— vi­e­ron pa­sar im­per­tur­ba­ble a Alec Guin­nes, ese «hom­bre en La Ha­ba­na» de Gra­ham Gre­e­ne, acec­ha­do en ca­da es­qui­na por un trío de can­tan­tes. Mi­en­tras tan­to, Ce­les­te bai­la­ba en un so­lar cer­ca­no un gua­guan­có co­mo nin­gu­na. Bran­do, des­po­ja­do de la pi­el de ví­bo­ra que le en­dil­ga­ra un Ten­nes­se Wi­lli­ams no me­nos fas­ci­na­do por la sen­su­a­des­pu­és li­dad de los mu­la­tos ha­ba­ne­ros, to­ca­ba tum­ba­do­ras jun­to al Cho­ri. En me­dio del humo de los ci­gar­ros del ca­ba­ret La Red, Sar­tre y Si­mo­ne ma­ni­fes­ta­ron su asom­bro an­te la fu­er­za te­lú­ri­ca de La Lu­pe, rei­na ab­so­lu­ta de esa noc­he que, años an­tes de su (nu­es­tra) Te­re­sa, re­tra­ta­ra Pas­tor Ve­ga en un cor­to­me­tra­je.

Im­pac­ta­dos an­te las imá­ge­nes de Soy Cuba es com­pren­si­ble el des­lum­bra­mi­en­to del fo­tó­gra­fo Ser­guéi Uru­sevsky, qui­en hi­zo vo­lar su cá­ma­ra so­bre el la­be­rín­ti­co tra­za­do de La Ha­ba­na Vi­e­ja co­mo las ci­güeñas de un Mi­jail Ka­la­tó­zov en­ca­pric­ha­do en po­ner­le voz a la Is­la. La at­mós­fe­ra úni­ca de es­ta ca­pi­tal de la mayor de Las An­ti­llas se re­sis­te a ser re­pro­du­ci­da en San­to Domingo, Ve­ra­cruz, Río o cu­al­qui­er set hollywo­o­den­se, aun­que su eclec­ti­cis­mo ar­qui­tec­tó­ni­co per­mi­ta evo­car cu­al­qui­er ima­gi­na­ria ur­be no so­lo del con­ti­nen­te. El en­traña­ble ac­tor ita­li­a­no Gi­an Ma­ría Vo­lon­té asu­mió aquí los ras­gos del Ti­ra­no Ban­de­ras de Va­lle Inclán, el ga­lo Mic­hel Au­clair los de El señor pre­si­den­te de As­tu­ri­as y el chi­le­no Nel­son Vi­lla­gra al ti­ra­no ilus­tra­do car­pen­te­ri­a­no. David Le­an se que­dó con los dese­os de ro­dar en lo­ca­ci­o­nes ha­ba­ne­ras su ver­si­ón del Nos­tro­mo de Con­rad.

Pa­ra Ce­sa­re Za­vat­ti­ni, el encuentro no fue me­nos mi­la­gro­so que aquel de To­tó en una fa­bu­lo­sa Milán. Pa­so­li­ni poster­gó tan­to su an­si­a­do vi­a­je que nun­ca pu­do con­tem­plar una pu­es­ta de sol en el Ma­le­cón. Muc­ho años an­tes que esa su­er­te de Li­via ca­ri­beña que fu­e­ra la Ce­ci­lia de Solás se per­di­e­ra gri­tan­do en­tre sus en­ma­raña­dos ca­lle­jo­nes o el David de Se­nel Paz em­pren­di­e­ra un vi­a­je ini­ciá­ti­co a tra­vés de sus en­can­tos, el Ser­gio más de Ti­tón que de Des­no­es la atis­bó con su te­les­co­pio. Des­cu­brió las azo­te­as en las que Lau­ri­ta in­vo­có ca­si tres dé­ca­das a la mí­ti­ca Ma­da­gas­car, an­tes de que Fernando Pé­rez or­ques­ta­ra su an­to­ló­gi­ca sui­te. De ci­er­ta ma­ne­ra, Sa­ra Gó­mez pre­fi­rió ver los con­tor­nos de sus edi­fi­ci­os des­de la pe­ri­fe­ria y Ni­colás Gui­llén Lan­drián se aden­tró en una de sus ve­tus­tas bar­ri­a­das.

A Glau­ber Roc­ha le gus­ta­ba subir pa­ra mi­rar la ciu­dad y contar his­to­ri­as, mi­en­tras soña­ba con los ojos abi­er­tos en un in­ten­to por sin­cro­ni­zar la ima­gen y el so­ni­do de su pe­lí­cu­la Cán­cer o es­cri­bir la his­to­ria de Bra­sil des­de una mo­vi­o­la en La Ha­ba­na. Era el úni­co lu­gar don­de po­día ca­mi­nar por las calles y sen­tir­se igual que en Ba­hía. Cuba es­ta­ba si­em­pre en su ca­mi­no, se fu­e­ra o vol­vi­e­se, co­mo pa­ra tan­tos otros ci­ne­as­tas la­ti­no­a­me­ri­ca­nos que ha­lla­ron en el Icaic su ca­sa y en es­as mis­mas mo­vi­o­las vi­e­ron co­brar cu­er­po a sus obras.

A ca­si cu­a­tro dé­ca­das de aque­lla noc­he del 3 de sep­ti­em­bre de 1979, cu­an­do se inau­gu­ra­ra en el ci­ne Char­les Cha­plin la primera edi­ci­ón del Fes­ti­val de La Ha­ba­na —co­mo muc­hos le lla­man—, se con­fir­ma que el pú­bli­co cu­ba­no —in­des­crip­ti­ble, se­gún muc­hos—, so­lo se ha de­ja­do con­quis­tar, sin ofre­cer la me­nor re­sis­ten­cia, por el ci­ne.

Ca­da año, la primera quin­ce­na de di­ci­em­bre de­vi­e­ne un es­pe­ra­do acon­te­ci­mi­en­to de ín­do­le po­pu­lar. Muc­hos re­ser­van sus va­ca­ci­o­nes pa­ra de­jar­se ar­ras­trar por el tor­be­lli­no fíl­mi­co que azo­ta in­cle­men­te las calles de La Ha­ba­na du­ran­te es­tos di­ez dí­as. Per­so­na­li­da­des de to­do el mun­do des­ti­nan un es­pa­cio so­li­da­rio pa­ra com­par­tir in­ten­sas jor­na­das en las que sa­le for­ta­le­ci­do el ci­ne del con­ti­nen­te. La his­to­ria de es­ta «ti­er­ra de re­bel­des y de cre­a­do­res», al de­cir de Martí, no pu­e­de de­jar de ser con­ta­da por sus ci­ne­as­tas.

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