DI­A­GO: CO­MO LA VI­DA MIS­MA

«Has­ta que no exis­ta una igual­dad, una jus­ti­cia pa­ra todos —me re­fi­e­ro al mun­do en­te­ro—, si­em­pre el ci­mar­rón va a ir al mon­te...».

Arte por Excelencias - - CONTENTS - Es­tre­lla Dí­az

El pin­tor Ro­ber­to Di­a­go na­ció en 1971 en Po­go­lot­ti, una hu­mil­de y pe­ri­fé­ri­ca bar­ri­a­da de La Ha­ba­na; en otras pa­la­bras, una zo­na cul­tu­ral­men­te po­co fa­vo­re­ci­da, pe­ro gra­ci­as a su en­tor­no fa­mi­li­ar —no ol­vi­dar que es ni­e­to de Ro­ber­to Di­a­go Qu­e­rol, uno de los pri­me­ros pin­to­res cubanos en en­ten­der y asu­mir la abs­trac­ci­ón— des­de muy niño tu­vo con­tac­to con fi­gu­ras cla­ve de la cul­tu­ra cu­ba­na que sem­bra­ron en él va­lo­res y ci­men­ta­ron una re­bel­día in­na­ta que lo acom­pañan has­ta hoy no so­lo en su vi­da, si­no tam­bi­én en el ar­te que cul­ti­va.

Su abu­e­la, Jo­se­fi­na Ur­fé, per­te­ne­ce a una fa­mi­lia que ha hec­ho gran­des apor­tes a la mú­si­ca cu­ba­na. A ella —se­gún ha dic­ho Di­a­go— le de­be muc­ho, por­que fue qui­en lo lle­va­ba a los cur­sos que se im­par­tí­an en el Mu­seo Nacional de Be­llas Ar­tes con los pro­fe­so­res Mer­ce­des Peña­ran­da y Os­car Mor­riña, en­tre otros ex­ce­len­tes pe­da­go­gos. «A mí me gus­ta­ba —aún me gus­ta— ju­gar a la pe­lo­ta, pe­ro ella me agar­ra­ba de la ma­no ca­da sá­ba­do y me ar­ras­tra­ba a las cla­ses de pin­tu­ra. Mi mamá que­ría que yo es­tu­di­a­ra una car­re­ra mi­li­tar, pe­ro mi abu­e­li­ta se opu­so enér­gi­ca­men­te. Si­em­pre se lo agra­de­ce­ré».

LO QUE SUBYACE EN LA OBRA DE DI­A­GO, EN CU­AN­TO AL CO­LOR, ES UNA MA­NE­RA MUY PER­SO­NAL DE PROTESTA…

En el año 1990 Di­a­go se gra­dúa de la exi­gen­te Aca­de­mia de Ar­tes de San Ale­jan­dro en la es­pe­ci­a­li­dad de Es­cul­tu­ra, y aun­que re­co­no­ce y va­lo­ra la im­por­tan­cia del es­tu­dio, con­si­de­ra que en su ca­so la es­cu­e­la le apor­tó un oc­hen­ta por ci­en­to, por­que «ve­nía con un vein­te de la ca­sa». Sin em­bar­go, muc­ho les agra­de­ce a al­gu­nos pro­fe­so­res co­mo al ve­te­ra­no An­to­nio Ale­jo, qui­en lo trans­por­ta­ba por el mun­do a tra­vés de di­a­po­si­ti­vas. «Era un eru­di­to, y me acer­có a las ra­í­ces del ar­te an­ti­guo». Tam­bi­én con par­ti­cu­lar gra­ti­tud evo­ca a su ma­es­tro de es­cul­tu­ra, Ra­món Ca­sas, qui­en lo in­tro­du­jo en la tri­di­men­si­o­na­li­dad. «Mi ac­tu­al for­ma de en­sam­blar se la de­bo a él», di­ce.

De ha­blar su­a­ve y dic­ci­ón es­me­ra­da, Di­a­go so­pe­sa ca­da pa­la­bra, ca­da cri­te­rio, y eso ha­ce que sus re­fle­xi­o­nes pa­rez­can ve­nir de la sa­bia an­ces­tral de la que es or­gu­llo­so he­re­de­ro: Áfri­ca —con to­do lo que sig­ni­fi­ca e im­pli­ca— está en él no por el co­lor de su pi­el, ni por su ac­ha­ta­da na­riz, ni por su mi­ra­da es­cru­ta­do­ra, si­no por el ai­re de re­bel­día y la li­ber­tad que re­zu­ma y des­ti­la su obra. Esa ha si­do una de sus cons­tan­tes.

Las re­li­gi­o­nes de ori­gen afri­ca­no tam­bi­én ti­e­nen un mar­ca­do pe­so. La ex­pli­ca­ci­ón es sen­ci­lla. «Por ejem­plo, agar­ras a un muc­hac­ho del cora­zón de Gu­a­na­ba­coa, lo po­nes a

es­tu­di­ar mú­si­ca en un con­ser­va­to­rio, y lu­e­go ese muc­hac­ho va a es­tu­di­ar al Ins­ti­tu­to Su­pe­ri­or de Ar­te. Cla­ro que lo que re­sul­ta es una bom­ba, por­que po­see una ele­va­da for­ma­ci­ón te­ó­ri­ca y una esen­cia ci­mar­ro­na de ba­se, que fue lo que vi­vió y don­de dio sus pri­me­ros pa­sos. Esa re­fe­ren­cia ti­e­ne muc­ho que ver con­mi­go».

Ar­gu­men­ta enfá­ti­co y con­cluyen­te que en la cul­tu­ra cu­ba­na «el que no ti­e­ne de con­go, ti­e­ne de ca­ra­ba­lí. Tú no ha­blas es­pañol por­que qui­e­res, si­no por­que lo ti­e­nes in­cor­po­ra­do, y la re­li­gi­o­si­dad, de una u otra ma­ne­ra, está en to­do cu­ba­no. Cu­an­do uno ve un au­to­mó­vil que ti­e­ne una ti­ri­ta ro­ja pa­ra los malos ojos o cu­an­do po­nen ci­er­tos ele­men­tos re­li­gi­o­sos en la ca­sa, ya eso es par­te con­sus­tan­ci­al del ser cu­ba­no. La re­li­gi­o­si­dad es al­go co­ti­di­a­no y tam­bi­én ha si­do una her­ra­mi­en­ta de re­sis­ten­cia a tra­vés del ti­em­po».

Y esa re­sis­ten­cia ti­e­ne que ver con una ac­ti­tud de re­bel­día, de no do­ble­gar­se. «Has­ta que no exis­ta una igual­dad, una jus­ti­cia pa­ra todos —me re­fi­e­ro al mun­do en­te­ro—, si­em­pre el ci­mar­rón va a ir al mon­te, pe­ro ya no al mon­te fí­si­co, si­no al mon­te in­te­lec­tu­al, y va a evo­car a todos los an­ces­tros pa­ra que nos den la fu­er­za pa­ra se­guir vi­vi­en­do».

Con su pri­me­ra mu­es­tra per­so­nal en 1994 —re­a­li­za­da en Olo­rón, una pe­queña lo­ca­li­dad fran­ce­sa— rom­pe el hie­lo, y de en­ton­ces a la fec­ha mu­es­tra un que­ha­cer as­cen­den­te, pe­ro sin sal­tos brus­cos. Su so­bria pa­le­ta ti­e­ne que ver con sus ini­ci­os en la com­ple­ja dé­ca­da de los no­ven­ta, en que la Is­la es­ta­ba su­mer­gi­da en una pro­fun­da cri­sis eco­nó­mi­ca. «En la es­cu­e­la lo te­ní­a­mos to­do y, de re­pen­te, se aca­ba­ron los su­mi­nis­tros, pe­ro ha­bía que tra­ba­jar. Fue el mo­men­to en que co­men­cé a em­ple­ar cha­pa­po­te, ce­men­to o lo que en­con­tra­ra, y ese ti­po de ma­te­ri­al, so­la­men­te, per­mi­tía la ga­ma de los ocres y los se­pi­as. Hi­ce in­ves­ti­ga­ci­o­nes ex­haus­ti­vas y me conec­té con el ar­te ma­té­ri­co y la ten­den­cia po­ve­ra, que sur­ge en so­ci­e­da­des in­dus­tri­a­li­za­das en las que, te­ni­én­do­lo to­do, van a lo más sim­ple, a lo pri­mi­ge­nio. Cre­ar una pro­pia es­té­ti­ca de la pre­ca­ri­e­dad me ha da­do ex­ce­len­tes re­sul­ta­dos y sa­tis­fac­ci­o­nes».

In­de­pen­di­en­te­men­te de es­tas ra­zo­nes —que son tan vá­li­das co­mo en­ten­di­bles—, lo que subyace en la obra de Di­a­go, en cu­an­to al co­lor, es una ma­ne­ra muy per­so­nal de protesta, un gri­to que se re­ve­la con­tra los es­te­re­o­ti­pos, una for­ma de de­cir no a la ma­ne­ra de cre­ar de al­gu­nos ar­tis­tas que se de­jan so­me­ter a las re­glas del mer­ca­do o que, sim­ple­men­te, ha­cen con­ce­si­o­nes cromá­ti­cas pa­ra com­pla­cer a ga­le­ris­tas o co­lec­ci­o­nis­tas.

Di­a­go no cae en fol­clo­ris­mos ser­vi­ci­a­les: si usa el ro­jo es por­que guar­da una re­la­ci­ón con la san­gre, con el ri­to, con la esen­cia; si se in­cli­na ha­cia el gran for­ma­to es pa­ra apa­bu­llar, pa­ra ava­sa­llar al es­pec­ta­dor. Son, en de­fi­ni­ti­va, seña­les que van mar­can­do la pau­ta de su que­ha­cer, de una es­té­ti­ca ru­da y cru­da en la que el hom­bre está en el cen­tro. Pe­ro no es el hom­bre ais­la­do y se­pa­ra­do de su con­tex­to, si­no in­mer­so, par­ti­ci­pan­te, crí­ti­co y, so­bre to­do, tan­gi­ble y hu­ma­no, co­mo la vi­da mis­ma.

DI­A­GO: AS LI­FE ITSELF

Spe­aking softly and with ca­re­ful dic­ti­on, Di­a­go weighs each word, each cri­te­ri­on, and that makes his re­flec­ti­ons se­em to co­me from the an­ces­tral wis­dom of which he is a proud heir: Afri­ca - with all what it me­ans and im­pli­es - is in him not be­cau­se of the co­lor of his skin, not be­cau­se of his flat­te­ned no­se, nor be­cau­se of his scru­ti­ni­zing ga­ze, but be­cau­se of the air of re­be­lli­on and the fre­e­dom that his works oo­ze. That has be­en one of its cons­tants.

Re­li­gi­ons of Afri­can ori­gin al­so ha­ve a strong weight. The ex­pla­na­ti­on is sim­ple. “For exam­ple, you grab a boy from the he­art of Gu­a­na­ba­coa and put”him to study mu­sic in a con­ser­va­tory, and then that boy go­es to study at the Hig­her Ins­ti­tu­te of Art. Of cour­se, what re­sults is phe­no­me­nal, be­cau­se he gains the­re a high the­o­re­ti­cal back­ground that is ad­ded to his grass­ro­ots es­sen­ce, being the lat­ter what he li­ved and whe­re he to­ok his first steps. That re­fe­ren­ce has a lot to do with me”.

He emp­ha­ti­cally and con­clu­si­vely ar­gues that in Cu­ban cul­tu­re “el que no ti­e­ne de con­go, ti­e­ne de ca­ra­ba­lí», (me­a­ning: the­re is so­met­hing Afri­can in every sin­gle Cu­ban). You do not spe­ak Spa­nish be­cau­se you want to, but be­cau­se you ha­ve it “built-in”; and re­li­gi­o­sity, in one way or anot­her, is in every Cu­ban. When one se­es a car that has a red band attached in the be­li­ef that it pro­vi­des pro­tec­ti­on against evil eyes or when they pla­ce cer­tain re­li­gi­ous ele­ments in the hou­se, that is a con­subs­tan­ti­al part of being Cu­ban. Re­li­gi­o­sity is an every­day thing and has al­so be­en a to­ol of re­sis­tan­ce over ti­me”.

And that re­sis­tan­ce has to do with an at­ti­tu­de of re­be­lli­on, of not gi­ving in. "Un­til the­re is equa­lity, a jus­ti­ce for all me­a­ning for the who­le world, the ru­naway will always go to the wilds, but no lon­ger to the phy­si­cal wilds but to the in­te­llec­tu­al wilds, and will evoke all the an­ces­tors so they gi­ve us the strength to con­ti­nue li­ving”.

«Cre­ar una pro­pia es­té­ti­ca de la pre­ca­ri­e­dad me ha da­do ex­ce­len­tes re­sul­ta­dos y sa­tis­fac­ci­o­nes».

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