UNA IS­LA EN UN CU­ER­PO

Arte por Excelencias - - CONTENTS - Omar Va­liño

Si lo tris­te en­ri­que­ce, con­tri­buye tam­bi­én a la ale­gría.

Fi­na Gar­cía Mar­ruz

La ma­ne­ra de ha­cer obra y de re­a­li­zar­se en vi­da (…) es bor­ran­do la amar­gu­ra, los ren­co­res, to­do lo feo de la vi­da.

Gra­zi­e­lla Po­go­lot­ti

Con Di­ez mi­llo­nes, Car­los Celdrán des­pla­za ha­cia nu­e­vos ter­ri­to­ri­os su lar­ga ex­plo­ra­ci­ón en tor­no a re­a­li­dad y re­a­lis­mo, pro­ta­go­ni­za­da por Ar­gos Te­a­tro, la com­pañía que li­de­ra des­de su fun­da­ci­ón ha­ce dos dé­ca­das.

Ob­se­si­vo si­em­pre por lo re­al co­mo ex­pre­si­ón de ver­dad, en ne­go­ci­a­ci­ón per­ma­nen­te con un re­a­lis­mo po­é­ti­co co­mo len­gua­je, aho­ra bom­bar­de­a­do por cu­an­to có­di­go sir­va pa­ra re­la­ti­vi­zar­lo en sus bor­des y ex­trañar­lo en su cen­tro, Celdrán di­rec­tor ha es­cri­to su úl­ti­mo gran ci­clo den­tro de es­as co­or­de­na­das. De Tal­co a Mecá­ni­ca, am­bas de Abel Gonzá­lez Me­lo, con es­ta­ci­o­nes en Ché­jov y un im­por­tan­te Ai­re frío, de Vir­gi­lio Piñera, son pu­es­tas en es­ce­na que lo ates­ti­guan.

Pa­ra el trán­si­to a Di­ez mi­llo­nes lo de­ci­si­vo vu­el­ve a ser el len­gua­je. Pre­gun- tar­se qué exi­ge el ma­te­ri­al dramá­ti­co, cuál pu­e­de ser su ade­cu­a­do ve­hí­cu­lo de ex­pre­si­ón, y res­pon­der me­di­an­te un tra­ba­jo­so y com­ple­jo pro­ce­so de mon­ta­je. Y có­mo trans­pa­ren­tar­lo gra­ci­as a los ac­to­res. Daniel Ro­me­ro-él, Ma­ri­del­mis Ma­rín-ma­dre, Ca­leb Ca­sas-pa­dre, Wal­do Fran­co-au­tor re­sul­tan fi­la­men­tos al ro­jo vi­vo que gra­dan en co­lor, tem­pe­ra­tu­ra, ener­gía y ca­lor unos ra­ros per­so­na­jes in­ol­vi­da­bles. Mi­en­tras un pi­zar­rón y las ti­zas con que se mar­can so­bre él los capí­tu­los de la his­to­ria, baña­das por una des­car­na­da luz co­mún ele­gi­da por Ma­no­lo Gar­ri­ga, ubi­can la con­cep­ci­ón pe­da­gó­gi­ca del es­pa­cio y su ex­tre­ma sín­te­sis. ¡Tan sen­ci­llo es to­do!

Car­los en­con­tró es­ta vez pai­sa­je temá­ti­co y mo­do del mis­mo en su pro­pia au­to­bi­o­gra­fía, al­go ab­so­lu­ta­men­te ló­gi­co si se pi­en­sa que, en ese ca­mi­no, al de­ta­lla­do fres­co del ser nacional ex­pu­es­to en Ai­re frío so­lo po­día se­guir el tes­ti­mo­nio de sí mis­mo, me­di­an­te un re­tra­to que fo­ca­li­za­ra una nu­e­va vu­el­ta de esa es­pi­ral de ex­pli­ca­ci­o­nes del al­ma pa­tria y los pro­ce­sos de la so­ci­e­dad cu­ba­na.

Si se bus­ca ser au­tén­ti­co, ¿qué me­jor au­ten­ti­ci­dad que sí mis­mo? Co­mo ha seña­la­do al­guien, lo úni­co de lo que ca­da in­di­vi­duo sa­be bi­en, y po­dría agre­gar­se que so­lo a ve­ces. Acos­tum­bra­do a hur­gar tras las más­ca­ras so­ci­a­les y hu­ma­nas por carác­ter, con­ci­en­cia ar­tís­ti­ca e in­te­lec­tu­al, Car­los Celdrán mon­ta un tex­to pro­pio, al­go iné­di­to en su sen­da con Ar­gos Te­a­tro, so­bre pi­lo­tes de la cre­a­ci­ón te­a­tral con­tem­porá­nea que él mis­mo ha ve­ni­do uti­li­zan­do en su te­a­tro, pe­ro que en Di­ez mi­llo­nes res­plan­de­cen en una di­men­si­ón más li­bre, ar­ri­es­ga­da y esen­ci­al.

Con de­li­ca­de­za e in­te­li­gen­cia, Celdrán huye de una sar­ta de «de­nun­ci­as», di­bu­ja y pe­ne­tra el com­ple­jo en­gra­na­je de una re­vo­lu­ci­ón en todos los ór­de­nes…

Man­ti­e­ne la mi­cro­po­é­ti­ca con la que so­me­tió a sus más re­ci­en­tes re­vi­si­o­nes temá­ti­cas, la con­cen­tra­ci­ón en la ex­pe­ri­en­cia del ac­tor co­mo es­pe­jo ilu­mi­na­dor de la ex­pe­ri­en­cia del per­so­na­je, la con­ci­en­cia del dis­po­si­ti­vo es­cé­ni­co co­mo ar­te­fac­to y no co­mo es­ce­no­gra­fía, la vo­lun­tad de do­cu­men­tar la re­a­li­dad a tra­vés de la prác­ti­ca ar­tís­ti­ca, la con­ci­en­cia del ges­to per­for­ma­ti­vo en diá­lo­go con la ges­tu­a­li­dad ac­to­ral, la cons­truc­ci­ón con­cep­tu­al… En­vu­el­ve esa amal­ga­ma de re­cur­sos en la cer­ca­nía de la au­to­fic­ci­ón, la cla­ve que ha­ce tras­pa­sar a Di­ez mi­llo­nes más allá de una po­si­ble nar­ra­ti­va me­lo­dramá­ti­ca pa­ra re­sul­tar te­lú­ri­co re­pa­so de una edu­ca­ci­ón sen­ti­men­tal (e ide­o­ló­gi­ca) de un pa­ís.

Por­que es­ta pun­tu­a­li­za­ci­ón te­a­tro­ló­gi­ca no ex­pli­ca Di­ez mi­llo­nes, si­no su vis­ce­ra­li­dad, que ha­ce re­vi­vir la vieja ca­te­go­ría aris­to­té­li­ca de la anag­nó­ri­sis y ha­cer­nos vi­vir, co­mo ac­to tan ex­traño de la ac­tu­a­li­dad, una ca­tar­sis. Nos re­co­no­ce­mos en las pa­la­bras en pri­me­ra per­so­na dic­has a los ojos de ca­da es­pec­ta­dor, mi­en­tras el uso de la ter­ce­ra per­so­na o la pers­pec­ti­va nar­ra­ti­va de los hec­hos nos dis­tan­cia fren­te a los acon­te­ci­mi­en­tos pri­va­dos pa­ra ubi­car­los en un mar­co so­ci­al e his­tó­ri­co ge­ne­ral. In­ten­sa emo­ci­ón y exi­gen­cia crí­ti­ca os­ci­lan bri­llan­tes en la tex­tu­ra del es­pectá­cu­lo.

Con de­li­ca­de­za e in­te­li­gen­cia, Celdrán huye de una sar­ta de «de­nun­ci­as», di­bu­ja y pe­ne­tra el com­ple­jo en­gra­na­je de una re­vo­lu­ci­ón en todos los ór­de­nes, le­jos de los pa­se­os de do­min­go, un «lar­go ti­em­po hu­ma­no» de mar­cas con fu­e­go. Di­ría que Car­los exor­ci­za el pe­ri­o­do de su for­ma­ci­ón co­mo ser hu­ma­no, coin­ci­den­te con el de los vi­en­tos más hu­ra­ca­na­dos de la Re­vo­lu­ci­ón Cu­ba­na en los años se­sen­ta y se­ten­ta. Lo plan­tea des­de una pers­pec­ti­va in­di­vi­du­al, pe­ro nun­ca co­mo ac­to ona­nis­ta, si­no con la con­ci­en­cia de que el te­a­tro lo co­lo­que en ágo­ra que sir­va su ex­pe­ri­en­cia a un ac­to de dis­cu­si­ón y le­gi­ti­ma­ci­ón so­ci­al. Di­ría tam­bi­én que Car­los com­pren­de las par­tes y el to­do y esa pers­pec­ti­va ha­ce gran­de su obra. Quizás sea es­te el punc­tum, esa se­mi­lla más pro­fun­da que Bart­hes nos exi­gía en­con­trar en el ar­te.

Co­mo in­ter­cam­bián­do­se los ro­les ha­bi­tu­a­les, es la ma­dre qui­en luc­ha con­tra la fe­mi­nei­dad del niño lu­e­go ado­les­cen­te, sín­to­ma esen­ci­al de que no podrá «cum­plir» con el res­to de las vi­e­jas do­mi­nan­tes de la fa­mi­lia co­mún, aho­ra re­ves­ti­das de otros va­lo­res pa­ra la nu­e­va so­ci­e­dad: ser fu­er­te, ser hom­bre, ser re­vo­lu­ci­o­na­rio. El pa­dre lo am­pa­ra ma­ter­nal­men­te, pe­ro su per­te­nen­cia so­ci­al aho­ra en de­ca­den­cia, y sus de­ci­si­o­nes de vi­da, lo man­ti­e­ne ale­ja­do del con­tac­to di­a­rio.

El per­so­na­je cen­tral, al ti­em­po que re­me­mo­ra a Car­los Celdrán con esa au­ten­ti­ci­dad an­tes men­ci­o­na­da, es igual­men­te in­ter­sec­ci­ón, en­cru­ci­ja­da de con­flic­tos. Ten­sa­do en­tre los ar­bo­tan­tes de una ma­dre y un pa­dre que, amén de se­res in­sos­laya­ble­men­te cer­ca­nos y res­pon­sa­bles por obli­ga­ci­ón, re­pre­sen­tan op­ci­o­nes opu­es­tas con di­a­me­tral si­me­tría en­tre los ca­mi­nos que la Re­vo­lu­ci­ón de un lado, y los no in­te­gra­dos a ella de otro, dis­cu­ten pa­ra sus hi­jos. Es, en de­fi­ni­ti­va, el ter­ri­to­rio mis­mo de un pa­ís en un cu­er­po por­que, co­mo he dic­ho, esa cir­cuns­tan­cia bi­ográ­fi­ca ad­qui­e­re una di­men­si­ón so­ci­al y po­lí­ti­ca glo­bal. Pa­ra si al­guien ex­traña­ba un toque de ac­tu­a­li­dad en dic­ha po­lé­mi­ca, el au­tor, co­mo per­so­na­je, nos con­du­ce has­ta el des­ti­no ac­tu­al de los tres pro­ta­go­nis­tas de es­ta his­to­ria, así que la mis­ma con­cluye en el pre­sen­te mis­mo de todos cu­an­tos asis­ti­mos al te­a­tro. Di­ez mi­llo­nes es una is­la en un cu­er­po.

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