AMA­NE­CER / DAWN

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Ca­mi­na con su com­pa­ñe­ra eter­na, la ven­to­le­ra que ce­lo­sa­men­te lo ato­si­ga, lo to­ma de los plie­gues del pon­cho, lo in­cli­na pa­ra atrás y pa­ra ade­lan­te, sin cle­men­cia. Pe­ro él si­gue su ca­mino, en­tran­do iner­me a un ama­ne­cer sin­gu­lar: el ama­ne­cer del valle de Ota­va­lo.

La en­tra­da del sol so­bre el pai­sa­je no es triun­fal, es más bien cui­da­do­sa, enig­má­ti­ca, a me­di­da que los ori­fi­cios de la tie­rra se van abrien­do al sen­tir su abra­zo. El im­pla­ca­ble Im­ba­bu­ra, su es­pe­jo, San Pa­blo, las que­das la­gu­nas de Mo­jan­da, el ven­to­so Ce­rro Fu­ya Fu­ya, la vo­lup­tuo­sa Co­ta­ca­chi -que a ve­ces se pin­ta­rra­jea de nie­ve en lo más al­to de su cú­pu­la-, el Ce­rro Ne­gro, el Cu­bil­che, el Cun­rro, los pa­jo­na­les si­len­tes de Piñán, la cas­ca­da de Pe­gu­che, ár­bo­les so­li­ta­rios, fron­do­sos y an­cia­nos que, en­tre los na­ti­vos, son un víncu­lo directo con el in­fra­mun­do: to­das las fuer­zas de la ma­dre na­tu­ra­le­za al­zan sus al­mas al cie­lo.

Nues­tro hom­bre, que iba so­lo car­gan­do co­mo Atlas su sus­ten­to de la se­ma­na, se jun­ta con otros hom­bres, que lle­gan de otros va­lles y otras pra­de­ras, con sus far­dos, sus bes­tias, sus sa­cos, sus ca­nas­tos. Jó­ve­nes y vie­jos ba­jan ágil­men­te. Sus ca­mi­nos se ven tra­za­dos co­mo ve­nas so­bre la mon­ta­ña. Son mi­le­na­rios. Los han ca­mi­na­do sus an­te­pa­sa­dos.

El te­nue vio­le­ta de la pri­me­ra luz es su­fi­cien­te pa­ra or­ga­ni­zar­se en el pue­blo que, con el pa­so de los mi­nu­tos, se va ani­man­do. En la fe­ria de ani­ma­les, la ac­ti­vi­dad em­pie­za in­me­dia­ta­men­te. Los ca­careos, graz­ni­dos, mu­gi­dos, bra­mi­dos; las dis­cu­sio­nes so­bre los pre­cios, las re­ses za­pa­tean­do so­bre lo­da­za­les.

Si­len­cio­sa es, sin em­bar­go, la ta­rea del ven­de­dor de pon­chos, al otro la­do del pue­blo. Cui­da­do­sa- men­te, api­la ro­pa, cien­tos de pren­das ca­pa­ces de lle­nar tien­das en­te­ras, en­ci­ma y de­ba­jo de una me­sa in­sig­ni­fi­can­te. Es­tán ahí des­de an­tes de que cam­bie el mun­do, an­tes de que apa­rez­can de la na­da los mo­to­res, las bo­ci­nas, la lo­cu­ra del pre­sen­te, que ya es­tá muy arrai­ga­do en Ota­va­lo. Son po­cos aún quie­nes fo­men­tan ese ama­ne­cer an­te­rior, quie­nes se afin­can a su san­gre cre­pus­cu­lar ba­jo el sol que, ca­da ma­ña­na, abre el ci­clo mi­le­na­rio del true­que, la ven­ta, el in­ter­cam­bio.

Tan cer­ca es­ta­mos del as­fal­to de la Pa­na­me­ri­ca­na, tan pre­sen­te es­tá la ol­vi­da­di­za ur­gen­cia del pro­gre­so, pe­ro tan con­ser­va­do, co­mo te­ji­do en la ge­né­ti­ca, es­tá ese ama­ne­cer, su le­ga­do in­to­ca­ble que na­ce de pe­que­ñas ca­sas de tie­rra, abra­za­das por el fue­go del sol, arru­lla­das por las em­bes­ti­das del vien­to, ali­men­ta­das por el agua de la Ma­dre de La­gos y Ver­tien­tes. Un mun­do an­te­rior al ser hu­mano, un mun­do de te­ji­dos que, con sus te­la­res y sus hi­los, re­pre­sen­tan en ca­da pren­da que hil­va­nan, se­can, car­gan, mon­tan y ven­den en el aquí y aho­ra en que, de­ci­mos, vi­vi­mos los de­más.

He walks with his eter­nal com­pa­nion, the wind, who clings jea­lously to his pon­cho, who bat­ters him from his to side mer­ci­lessly. Yet he con­ti­nues on his way, stead­fastly en­te­ri­ng the twi­light, de­fen­se­less, as the sun in­ches to­wards Ota­va­lo’s pre­cious va­lley: the so-ca­lled ‘Va­lley of Dawn’.

The sun’s ap­pea­ran­ce over the lands­ca­pe is not triump­hant at all. It is ca­re­ful and enig­ma­tic. It seeks Mot­her Na­tu­re’s sa­cred en­tran­ces, which slowly open to its embrace. Proud Im­ba­bu­ra; La­ke San Pa­blo, his mi­rror; winds­wept Mo­jan­da and Mount Fu­ya Fu­ya; vo­lup­tuous Co­ta­ca­chi, which so­me­ti­mes awa­kens with a dus­ting of snow; Ce­rro Ne­gro (Black Moun­tain); Cu­bil­che; Cun­rro; Pe­gu­che wa­ter­fall; and a host of leafy, an­cient trees that the na­ti­ves re­gard as pos­ses­sing a di­rect link to the un­der­world. All the for­ces of Earth rai­se their souls to the hea­vens. And our man, who on­ce was alo­ne li­ke an Atlas carrying his sus­te­nan­ce of the week, is joi­ned by ot­her men who, li­ke him, ma­ke their way from ot­her va­lleys and moun­tains with their bund­les, their cattle, their sacks of food, their bas­kets... Young and old des­cend swiftly. They ma­ke their way down the trails et­ched in­to the moun­tain li­ke veins. An­cient veins. The an­ces­tors wal­ked them.

The faint first light is enough to or­ga­ni­ze every­body. At the ani­mal fair, activity be­gins im­me­dia­tely. The cac­kling and squaw­king, the lo­wing, be­llo­wing, the hag­gling, the cattle stom­ping… The task of the pon­cho sa­les­man, on the ot­her hand, is si­lent. He ca­re­fully stacks hun­dreds of gar­ments that could fill an en­ti­re sto­re, abo­ve and be­low a sin­gle ta­ble. He has so­me time be­fo­re the world chan­ges and the sound of en­gi­nes and horns floods the wa­king hours of pro­gress, al­ready deeply roo­ted here in Ota­va­lo. Few ha­ve arri­ved from that ear­lier dawn, from that an­cient ope­ning the sun sneaks out from every mor­ning, to gi­ve way to the mi­llen­nial cy­cle of bar­ter and ex­chan­ge that seems wea­ved in­to the ge­ne­tic cons­truct of Ota­va­lo and its peo­ple. This is the dawn of an un­tou­ched le­gacy, born deep in­si­de far-away moun­tain huts em­bra­ced by the fi­re of the sun, lu­lled by the ons­laught of the wind, fed by the wa­ter of the Mot­her of all La­kes and Wa­ters­heds, a pre-hu­man deity, a world Ota­va­le­ños re­crea­te on­to the fa­brics they wea­ve, dry, load, carry and sell here in to­day’s world, whe­re, we be­lie­ve, we li­ve.

La luz ma­ti­nal se rie­ga so­bre el valle dur­mien­te, a las fal­das de los vol­ca­nes Im­ba­bu­ra y Co­ta­ca­chi. / Mor­ning floods the va­lley bet­ween Mounts Im­ba­bu­ra and Co­ta­ca­chi.

7h00: los kios­kos de la Pla­za de Pon­chos de Ota­va­lo es­tán ca­si lis­tos pa­ra re­ci­bir vi­si­tas. / 7 AM: stands are al­most ready to re­cei­ve cus­to­mers at Pon­cho Pla­za in Ota­va­lo.

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