To­moa­ki Suzuki

Art Press - - EXPOSITIONS - Di­dier Ar­nau­det

CAPC musée d’art contem­po­rain / 4 avril - 1er juin 2014

To­moa­ki Suzuki pra­tique la sculp­ture tra­di­tion­nelle sur bois de tilleul, fi­gu­ra­tive et peinte. De­puis son ins­tal­la­tion à Londres en 1998, il puise ses mo­dèles dans la po­pu­la­tion bran­chée, les re­pro­duit avec un soin ex­trême por­té au dé­tail et dans un for­mat qui cor­res­pond à un tiers de la taille réelle, et ne dé­passe pas soixante cen­ti­mètres. Dans la grande nef, ces dix-sept per­son­nages de pe­tites di­men­sions, im­pas­sibles, dis­per­sés, ins­tal­lés à même le sol, se « tiennent de­bout », et ar­borent leur style ves­ti­men­taire comme « un mar­quage tem­po­rel ». Ils af­firment tous en­semble leur ca­pa­ci­té d’être là, mais s’ignorent, exa­cerbent le vide au­tour d’eux et se re­trouvent face à une com­mu­nau­té im­pos­sible. Ils per­mettent, dans une com­plé­men­ta­ri­té de dif­fé­rences et de confron­ta­tions, un contact re­ca­dré, re­nou­ve­lé avec l’es­pace qui les en­toure et dans le­quel ils dé­fi­nissent la spé­ci­fi­ci­té de leur place et de leur as­sise. Leur pré­sence ré­duite, té­nue, conduit le vi­si­teur à ne pas fi­ger leur re­gard dans une po­si­tion dé­ter­mi­née, mais à ex­pé­ri­men­ter plu­sieurs ap­proches, plu­sieurs ré­glages dans dif­fé­rentes di­rec­tions. Il ne né­glige au­cune pos­si­bi­li­té de tour­ner au­tour, de se bais­ser, de s’age­nouiller, de s’ac­crou­pir pour sai­sir les mul­tiples res­sources, dé­cou­vrir les co­hé­rences, les sur­prises et leurs pers­pec­tives en­ri­chis­santes. Il s’agit de trou­ver la bonne dis­tance, de s’adap­ter, de s’ajus­ter à la sculp­ture, de s’ins­crire dans une forme de temple, cette qua­li­té qui, en tau­ro­ma­chie, consiste à ac­cor­der le mou­ve­ment de l’étoffe et la vi­tesse de charge du tau­reau. Cette re­la­tion par­ti­cu­lière à l’es­pace, au temps et à ce qui s’ouvre au re­gard et au corps en mou­ve­ment, ne se dé­ploie qu’en écho à une offre constante de gé­né­ro­si­té et de vi­gi­lance.

To­moa­ki Suzuki carves tra­di­tio­nal fi­gu­ra­tive sculp­tures from lime wood and paints them. His mo­dels are the hip­per de­ni­zens of Lon­don, his home since 1998. He re­pro­duces them with ex­treme at­ten­tion to de­tail, at a third of life-size (ne­ver more than 60 cen­ti­me­ters). The main vaul­ted room holds 17 di­mi­nu­tive fi­gures. Im­pas­sible, they are scat­te­red about, ins­tal­led di­rect­ly on the floor, stan­ding with no sup­port. Their clo­thing style is al­ways dis­tinc­tive, “a ti­mes­tamp.” All of them to­ge­ther have a strong this-worl­di­ness, but they do not re­late to one ano­ther, as if each were sur­roun­ded by a void, and no com­mu­ni­ty is pos­sible. The com­ple­men­ta­ri­ty of their dif­fe­rences and contrasts makes it pos­sible for us to see the space around them in a new way, a new­ly contex­tua­li­zed space in which they de­fine the spe­ci­fi­ci­ty of their place and foun­da­tions. Their re­du­ced, fine pre­sence leads vi­si­tors to look at them not from a pre-de­ter­mi­ned or fixed po­si­tion but to try out va­rious dif­ferent angles, ad­jus­ting the view from dif­ferent di­rec­tions. Eve­ry­thing is pos­sible—you can walk around them, bend down, kneel or squat to see them and grasp their po­ten­tial, dis­co­ver their consis­ten­cy and sur­prises, and their re­war­ding pers­pec­tives. You have to find the right dis­tance, adapt and ad­just to the sculp­ture, en­ter a sort of temple, like that qua­li­ty in bull­figh­ting, when you move the mu­le­ta in exact cor­res­pon­dence to the speed of the char­ging bull. This par­ti­cu­lar re­la­tion­ship with space and time, with what opens up to the gaze and the mo­ving bo­dy, can on­ly be pro­du­ced as an echo to a conti­nual of­fe­ring of ge­ne­ro­si­ty and vi­gi­lance.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

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