Constel­la­tion

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Centre cultu­rel de Ser­bie / 17 sep­tembre - 17 oc­tobre 2015 Consa­crée à la jeune scène serbe, cette ex­po­si­tion pré­sente douze ar­tistes, la plu­part ori­gi­naires de Bel­grade et y vi­vant, nés entre 1970 et 1987. Tous ont pas­sé leurs pre­mières an­nées dans l’an­cienne Yougoslavie. Cette « constel­la­tion » de plas­ti­ciens, telle que la dé­fi­nit Svet­la­na Jev­to­vic’ Mon­tua, com­mis­saire de l’ex­po­si­tion, prend date à la cé­sure de deux époques, l’une, le pas­sé you­go­slave, ou­ver­te­ment ré­vo­lu mais ayant lais­sé bien des traces ; l’autre, le pré­sent, plus in­cer­tain, sur fond d’as­pi­ra­tions à l’in­té­gra­tion eu­ro­péenne ou mon­diale et d’at­ta­che­ment au ge­nius loci. Dans cet en­semble pro­téi­forme, où le di­vers s’im­pose en ma­tière de thé­ma­tique comme de trai­te­ment, deux pro­po­si­tions s’avèrent par­ti­cu­liè­re­ment em­blé­ma­tiques de cette po­si­tion « entre-deux ». Par­cours par­fait, une vi­déo de Sa­sa Tkacˇen­ko montre l’ar­tiste ef­fec­tuant, sur son ska­te­board, un par­kour à tra­vers les es­paces in­uti­li­sés du mu­sée d’art contem­po­rain de Bel­grade, une ins­ti­tu­tion tom­bée en déshé­rence en 2007. Cu­rieux en­tre­choc que ce­lui-ci, où l’éner­gie phy­sique et la mo­bi­li­té du ska­teur le dis­putent à la lourde, froide et vaine mi­né­ra­li­té de ce lieu vide. Ana Ada­mo­vic’, avec sa vi­déo Deux Cho­rales, montre en plan fixe une cho­rale où de jeunes Serbes sourds-muets, au moyen du lan­gage des mains, « chantent » un hymne na­tio­na­liste de l’époque ti­tiste, « In­tré­pi­de­ment, nous créons ». Ins­pi­rée par une pho­to­gra­phie de 1962 trou­vée dans le fonds des Pion­niers de la jeunesse, les Kom­so­mols ser­bo-croates, cette créa­tion en­globe plu­sieurs ré­fé­rents, ici cor­ré­lés, la preuve que, du pas­sé, table rase n’a pas en­core été faite : la mé­moire po­li­tique, le condi­tion­ne­ment, la trans­mis­sion, la ci­ta­tion. Le ree­nact­ment, la re­cons­ti­tu­tion ne sont ja­mais de pures ci­ta­tions. Le sou­ve­nir éclaire, mais aus­si pol­lue l’ins­tant. Roman na­tio­nal trau­ma­tique ? En par­tie seule­ment. L’ex­po­si­tion, ain­si, laisse la porte ou­verte à d’autres ap­proches du réel, ja­mais lé­gères il est vrai, mais dont les points d’in­té­rêt se ré­vèlent moins stric­te­ment cen­trés sur l’hé­ri­tage. Les dra­peaux des na­tions ayant ces­sé d’exis­ter au cours des der­nières dé­cen­nies ins­pirent-ils un Ivan Gru­ba­nov (sé­rie des Dra­peaux morts) ? Na­ta­sa Ko­kic’, avec ses fu­sains sur pa­pier, nous ren­voie quant à elle aux pay­sages men­taux et ima­gi­naires, sans re­la­tion di­recte avec l’es­pace vé­cu, voire au plus loin de lui. Dé­co­ra­teur et ar­chi­tecte sin­gu­lier, Bra­ni­slav Ni­ko­lic’ uti­lise le bois je­té dans les rues de Bel­grade comme base de ses ton­di (Mi­roir de la ville) ou de This show fea­tures a do­zen young Ser­bian ar­tists, most born bet­ween 1970 and 1987 in Bel­grade and still ac­tive there. All grew up in the for­mer Yu­go­sla­via. This “constel­la­tion” of ar­tists, as the show’s cu­ra­tor Svet­la­na Mon­tua calls them, emer­ged in­to the gap bet­ween two eras, Yu­go­sla­via’s past, officially over but still ma­king it­self felt, and the more un­cer­tain present torn bet­ween as­pi­ra­tions for in­te­gra­tion in­to Eu­ro­pean and the world, and an at­tach­ment to the spi­rit of this place. In this pro­tean en­semble where di­ver­si­ty is both the sub­ject and its treat­ment, two bo­dies of work seem par­ti­cu­lar­ly em­ble­ma­tic of this gap. Per­fect Ride, a vi­deo by Sa­sa Tka- cen­ko, shows the ar­tist ska­te­boar­ding through an obs­tacle curse, the unu­sed spaces of the Bel­grade con­tem­po­ra­ry art mu­seum, more or less aban­do­ned since 2007. There is a strange clash bet­ween the phy­si­cal ener­gy and mo­bi­li­ty of the ska­te­boar­der and the cold, op­pres­sive and fu­tile sto­ni­ness of this void. Ana Ada­mo­vic’s vi­deo Two Choirs is a sta­tic shot of a choir where young hea­ring-im­pai­red con­tem­po­ra­ry Serbs “sing” a Ti­to-era pa­trio­tic an­them, “Bold­ly We Create,” in si­gn lan­guage. Ins­pi­red by a 1962 pho­to found in the ar­chives of the Young Pio­neers, the Ser­bo-Croa­tian Kom­so­mols, this piece in­volves se­ve­ral cor­re­late re­fe­rents pro­ving that the past isn’t real­ly past: po­li­ti­cal me­mo­ry, condi­tio­ning, trans­mis­sion and ci­ta­tion. Ree­nact­ment and re­cons­ti­tu­tion are ne­ver pure ci­ta­tions. Me­mo­ry both conta­mi­nates and illu­mi­nates the present. Is this show about the trau­ma­tic na­tio­nal epic? On­ly part­ly. The exhibition leaves the door open to other ap­proaches to the real, ne­ver light­ly un­der­ta­ken, true, but whose in­te­rest is less strict­ly cen­te­red on the he­ri­tage of the past. Ivan Gru­ba­nov was ins­pi­red by the flags of coun­tries that no lon­ger exist ( Dead Flags). Na­ta­sa Ko­kic’s char­coal dra­wings on pa­per de­pict men­tal and ima­gi­na­ry land­scapes, with no di­rect re­la­tion­ship to spaces we have ex­pe­rien­ced. Just the op­po­site. The unique di­rec­tor and ar­chi­tect Bra­ni­slav Ni­ko­lic uses wood found in the streets of Bel­grade to make ton­di ( Ci­ty Mir­ror) and sculp­tures ba­sed on ty­pi­cal fac­to­ry ele­ments ( Fac­to­ry) and shel­ters ( Se­con­da­ry Ar­chi­tec­ture). A si­gn that the world is there, in is mul­tiple fac­ti­ci­ty, and that, like eve­ryw­here else, it is a non-uni­fiable sum of per­cep­tions, in­ter­pre­ta­tions and mul­tiple concre­ti­za­tions.

Translation, L-S Tor­goff

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