Mar­kus Schin­wald

Art Press - - EXPOSITIONS - Paul Ar­denne

Ga­le­rie Thad­daeus Ro­pac / 12 mars - 9 avril 2016 Peintre, sculp­teur, mé­ca­ni­cien et ins­tal­la­teur, Mar­kus Schin­wald est connu pour ses jeux en ap­pa­rence ana­chro­niques avec la re­pré­sen­ta­tion du corps hu­main ; ain­si les multiples por­traits que l’on croi­rait échap­pés d’une ga­le­rie bour­geoise du 19e siècle. Spé­cia­liste du « à la ma­nière de », faux co­piste au ta­lent avé­ré, Schin­wald met en scène les thèmes que sont l’anor­ma­li­té, la dis­so­nance, l’in­quié­tante étran­ge­té freu­dienne. Do­mi­nique de FontRéaulx, di­rec­trice du mu­sée De­la­croix (Pa­ris), écrit dans le ca­ta­logue de l’ex­po­si­tion : « En pei­gnant sur la sur­face de la toile dif­fé­rents ac­ces­soires ana­to­miques, des masques, des mor­ceaux de tis­sus qui viennent la re­cou­vrir en par­tie, Schin­wald ac­com­plit un tra­vail ana­logue au res­tau­ra­teur de pein­tures mais adopte aus­si un pro­cé­dé proche du psy­cho­logue, ana­lyste des âmes, sem­blant vou­loir ré­pa­rer, au-de­là de l’ac­ci­dent sup­po­sé du ta­bleau, une bles­sure plus pro­fonde du mo­dèle. » Cette bi­zarre en­tre­prise de re­ta­page et de dé­ca­lage du point de vue se pro­longe chez Schin­wald dans de grandes com­po­si­tions peintes, de nou­veau ins­pi­rées du grand art clas­sique, où le su­jet re­pré­sen­té, so­li­taire le plus souvent, se re­trouve per­du dans l’im­men­si­té d’un dé­cor sur­di­men­sion­né, à l’en­contre de la pré­sence hu­maine. Après les por­traits vient la ga­le­rie des ma­chines. À l’ap­proche du spec­ta­teur, de cu­rieuses sculp­tures ani­mées aux airs de to­tems hy­brides, évo­quant l’âge tech­no­lo­gique mais aus­si l’ère clas­sique, agitent d’im­pro­bables frag­ments de corps hu­mains mi-réa­listes mi-abs­traits, en un bal­let aus­si ma­gné­tique que per­tur­ba­teur évo­quant au­tant le corps dis­lo­qué, le mor­cel­le­ment phy­si­queque la schi­zo­phré­nie. La force sug­ges­tive de Mar­kus Schin­wald ré­side, dé­jà, dans son in­tense ca­pa­ci­té à mo­bi­li­ser notre mé­moire de l’art, sur un mode post­mo­derne. Tra­ver­sées par la grande pein­ture et son ob­ses­sion nar­ra­tive, ses créa­tions le sont en pa­ral­lèle par l’« école du trouble », ce re­grou­pe­ment in­for­mel unis­sant par-de­là le style des ar­tistes aus­si di­vers que Ko­ko­sch­ka pour sa Puppe, Pi­ca­bia pour ses des­sins de corps fé­mi­nins-ma­chines, Bell­mer pour sa cé­lèbre Pou­pée ar­ti­cu­lée, voire Ni­co­las Schöf­fer et ses sculp­tures cy­ber­né- tiques aux mou­ve­ments si proches des nôtres, sur fond de fas­ci­na­tion tan­tôt joyeuse, tan­tôt mor­bide pour la mé­ca­ni­sa­tion du vi­vant. De même, Franz Kaf­ka et la Mé­ta­mor­phose campent en ces lieux où le doute ir­rigue le prin­cipe même de « na­ture » hu­maine, entre maî­trise de soi et sen­ti­ment ir­ré­fra­gable de la fra­gi­li­té. Ce pou­voir que pos­sède Schin­wald de nous en­chaî­ner à un cor­pus de va­leurs peu ras­su­rantes pour cé­lé­brer notre hu­ma­ni­té ci­mente le ca­rac­tère in­tem­po­rel de son oeuvre, celle-ci re­vê­ti­rait-elle un as­pect désuet. L’ac­cent pas­séiste n’est pas ici le signe que Schin­wald marche à contre-cou­rant. On le sait bien : notre an­goisse exis­ten­tielle, notre in­dé­ci­sion sur ce que nous sommes sont per­pé­tuelles et ne connaissent pas de ca­len­drier. The pain­ter, sculp­tor, me­cha­nic and ins­tal­la­tion ma­ker Mar­kus Schin­wald is known for the play­ful­ly ana­chro­nis­tic ele­ments that ap­pear in his re­pre­sen­ta­tions of hu­man bo­dies, such as his ma­ny por­traits that seem to have been slip­ped out of a ni­ne­teenth-cen­tu­ry gent­le­man’s home. A spe­cia­list in “af­ter…,” a fake and de­ci­ded­ly skil­ful co­pyist, Schin­wald’s re­cur­rent themes are ab­nor­ma­li­ty, dis­so­nance and Freud’s concept of the un­can­ny. In a ca­ta­logue text, Do­mi­nique de Font-Réaulx, head of the De­la­croix mu­seum in Pa­ris, wrote, “By pain­ting on the sur­face of the can­vas va­rious ana­to­mi­cal ac­ces­so­ries, masks and pieces of fa­bric that part­ly co­ver it, Schin­wald works as if he were an art res­to­rer, and at the same time as a kind of psy­cho­lo­gist whose job is to ana­lyze souls, see­king to re­pair not so much a sup­po­sed ac­ci­den­tal da­mage to the can­vas as a pro­found wound in the sit­ters them­selves.” Schin­wald takes this bi­zarre en­ter­prise of men­ding and shif­ting points of view even fur­ther in large-for­mat com­po­si­tions that once again re­fe­rence clas­si­cal pain­tings where the sub­ject, usual­ly so­li­ta­ry, finds them­self lost in the im­men­si­ty of an out­si­zed back­ground that seems to resent the hu­man pre­sence. Af­ter his por­trai­ture comes Schin­wald’s ma­chine gal­le­ry. As vi­si­tors ap­proach them, cu­rious mo­ving sculp­tures loo­king like hy­brid to­tems, evo­king both the age of tech­no­lo­gy and the clas­si­cal era, wave their im­pro­bable hu­man bo­dy parts, half­way bet­ween rea­lis­tic and abs­tract in their re­pre­sen­ta­tion, in a mes­me­ri­zing and dis­tur­bing bal­let that brings to mind, all at once, phy­si­cal­ly dis­mem­be­red bo­dies and the split mind of schi­zo­phre­nia. Schin­wald’s sug­ges­tive po­wer re­sides in his in­tense abi­li­ty to bring our me­mo­ry of art to mind in a post­mo­der­nist mode. With their re­fe­rences to clas­si­cal mas­ter­works and his nar­ra­tive ob­ses­sions, his work pa­ral­lels what could be cal­led “the trou­bled school of art,” an in­for­mal ca­te­go­ry that ex­tends beyond the spe­ci­fics of style to in­clude ar­tists as di­verse as Ko­ko­sch­ka and his Puppe, Pi­ca­bia’s dra­wings of me­cha­ni­cal wo­men, Bell­mer’s no­to­rious ar­ti­cu­la­ted dolls and even Ni­co­las Schöf­fer’s cy­ber­ne­tic sculp­tures that move just like us. This is about a so­me­times joyous and so­me­times mor­bid fas­ci­na­tion with hu­man beings ren­de­red me­cha­ni­cal. Franz Kaf­ka took a si­mi­lar ap­proach in his “Me­ta­mor­pho­sis,” si­ted in a place where doubt tra­verses the ve­ry prin­ciple of hu­man “na­ture,” amix of hu­man self-mas­te­ry and an in­dis­pu­table sense of hu­man fra­gi­li­ty. Schin­wald’s re­mar­kable abi­li­ty to draw us in­to a world of such un­reas­su­ring va­lues to ce­le­brate our hu­ma­ni­ty conso­li­dates the ti­me­less qua­li­ty of his so de­li­be­ra­te­ly old­fa­shio­ned work. The pre­sence of the past is not a si­gn that Schin­wald is going against the tide of our time. As we all know, our exis­ten­tial an­guish and in­de­ci­sion as to who we real­ly are is per­pe­tual and knows no ca­len­dar.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

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