Ziad An­tar / Mar­wan Sah­ma­ra­ni

Art Press - - ART PRESS 434 - Em­ma­nuel Day­dé

Bei­rut Ex­hi­bi­tion Cen­ter / 1er - 22 mars 2016 et 27 avril - 30 mai 2016 Deux ex­po­si­tions au BEC rendent compte, juste avant la fer­me­ture et le dé­pla­ce­ment du lieu, de la myo­pie qui semble en­va­hir la po­pu­la­tion li­ba­naise. Af­fir­mant que la pho­to­gra­phie n’est pas là pour mon­trer mais pour pro­po­ser, Ziad An­tar s’arme de pel­li­cules pé­ri­mées pour si­gni­fier un monde meur­tri à la mé­moire tou­jours vi­vante. In­tri­gué par la thèse de Ka­mal Sa­li­bi, chef du dé­par­te­ment d’his­toire et d’ar­chéo­lo­gie de l’uni­ver­si­té amé­ri­caine de Beyrouth, qui pré­tend que l’his­toire des an­ciens Is­raé­lites pren­drait son es­sor dans la pé­nin­sule Ara­bique, il se rend dans la pro­vince d’Asir, en Ara­bie saou­dite, à la re­cherche de la ca­pi­tale ou­bliée du roi Sa­lo­mon. Alors qu’on lui a vo­lé la len­tille de son vieil ap­pa­reil, il dé­cide de pho­to­gra­phier quand même, presque à l’aveugle, tout ce qu’il voit : les hommes-fleurs qui portent des cou­ronnes chris­tiques comme les pay­sages mon­ta­gneux ou les mai­sons peintes de fleurs mul­ti­co­lores. Sans verre op­tique, la lu­mière ne ré­fracte plus que des taches de couleurs in­formes – à l’ins­tar des pre­miers es­sais de Ni­cé­phore Niépce ou des pic­to­ria­listes. Mais ces stu­pé­fiantes vi­sions abs­traites et mys­tiques évoquent l’arc-en-ciel de Sam Fran­cis, qui dis­sout les formes dans l’in­fi­ni, aus­si bien que ce­lui de Noé, qui an­nonce la fin du Dé­luge. « L’ar­cen-ciel en poche, ré­sume Ziad An­tar, je pars par­tout dans le monde, et j’im­prègne mes toiles de ses couleurs. » Mar­wan Sah­ma­ra­ni s’im­prègne lui aus­si des couleurs du monde lors­qu’il fait ex­plo­ser sur la toile ses vi­sions rou­geoyantes et en­flam­mées du Royaume dé­chu. Dans cet uni­vers de meurtre, d’exé­cu­tion et de cru­ci­fixion, han­té par la stu­peur et le trem­ble­ment de Sou­tine ou d’Ap­pel, la fi­gu­ra­tion im­pré­cise et dis­lo­quée, comme souf­flée par une bombe, semble sin­gu­liè­re­ment pro­phé­ti­ser les champs d’hor­reur de Pa­ris et de Bruxelles. S’ins­pi­rant de l’Exil et le Royaume, l’ul­time re­cueil de nou­velles d’Al­bert Ca­mus, l’ar­tiste en co­lère, qui « ne pos­sède rien mais ne sert per­sonne », se re­trouve dé­sor­mais en exil sur sa propre terre. Bien qu’en­fer­mé dans son ate­lier qui sur­plombe les toits de Beyrouth, il réus­sit néan­moins à en­tre­voir un autre royaume « au-de­là des pal­me­raies », royaume qui in­car­ne­rait une gran­deur et une li­ber­té nou­velles, mais qui lui de­meu­re­rait in­ac­ces­sible. La pein­ture à chaud étant im­puis­sante à rompre la spi­rale de la vio­lence et les songes et men­songes du Li­ban, Sah­ma­ra­ni pour­suit tous les étés le rêve d’un pa­ra­dis per­du en Es­pagne, dans la sier­ra de Ber­nia. Là, en op­po­si­tion avec ses scènes d’apo­ca­lypse, il brosse d’im­menses mon­tagnes ma­giques flou­tées et dé­for­mées – un peu comme si les mi­nia­tures du mont Ta­mal­pais d’Etel Ad­nan se re­trou­vaient pho­to­gra­phiées et agran­dies par Ziad An­tar. Les icônes na­tu­relles et obs­cures ar­ra­chées au vide res­semblent alors « aux gla­çons étin­ce­lants de ces mil­liers d’étoiles qui se forment sans trêve dans les épais­seurs de la nuit sèche et froide » (Ca­mus). Dans ce monde bal­bu­tié par un idiot, la fu­reur ne fait plus de bruit. With the Bei­rut Ex­hi­bi­tion Cen­ter about to leave its present ve­nue for el­sew­here, two shows fo­re­ground the myo­pia that seems to af­flict the Le­ba­nese. Be­lie­ving that pho­to­gra­phy should not just show but al­so speak, Ziad An­tar uses rolls of film long past its use-by date to si­gni­fy a trau­ma­ti­zed world whose me­mo­ry re­fuses to fade. In­tri­gued by the theo­ry of Ka­mal Sa­li­bi at the Ame­ri­can Uni­ver­si­ty of Bei­rut, that the an­cient Is­rae­lite ci­vi­li­za­tion flou­ri­shed in the Ara­bian pe­nin­su­la, he tra­ve­led to Asir, in Sau­di Ara­bia, to seek the lost ca­pi­tal ru­led by King So­lo­mon. When his ca­me­ra lens was sto­len, he de­ci­ded to go ahead any­way and pho­to­graph eve­ry­thing he saw, shoo­ting al­most blind­ly: flo­wer-men wea­ring Ch­rist­ly crowns, moun­tain land­scapes and houses pain­ted with flo­wers. Un­fo­cu­sed by a lens, he gets vague splotches of co­lor, like the ear­ly ef­forts of Ni­cé­phore Niépce and the Pic­to­ria­lists. These stun­ning abs­tract, mys­tic vi­sions evoke Sam Fran­cis’s rain­bow pain­tings in which forms dis­solve in­to in­fi­ni­ty and the rain­bow that an­noun­ced the end of the De­luge to Noah. “With a rain­bow in my po­cket,” ex­plains An­tar, “I tra­vel the world over and in­fuse my can­vases with its co­lors.” Mar­wan Sah­ma­ra­ni’s can­vases are al­so in­fu­sed with the co­lors of the world when his fla­ming red vi­sions of the Fal­len King­dom ex­plode on them. In a world of mur­der, exe­cu­tions and cru­ci­fixions, haun­ted by the kind of stu­por and trem­bling seen in the work of Sou­tine and Ap­pel, the im­pre­cise and dis­junc­tive fi­gu­ra­tion, as if blown apart by a bomb, seems to be a sin­gu­lar pro­phe­cy of the hor­rors in Pa­ris and Brus­sels. Ins­pi­red by Exile and the King­dom, Al­bert Ca­mus’s last col­lec­tion of short sto­ries, this an­gry young ar­tist, who “owns no­thing but serves no one,” finds him­self an exile in his own land. Al­though shut away in his stu­dio over­loo­king the roofs of Bei­rut, he is able to glimpse ano­ther king­dom “beyond the palm trees,” one that em­bo­dies a new gran­deur and free­dom. Since his hot pain­ting can’t stop the spi­ral of vio­lence, fan­ta­sies and lies in Le­ba­non, eve­ry sum­mer Sah­ma­ra­ni pur­sues the dream of a pa­ra­dise lost in Spain, in the Sier­ra Ber­nia. In contrast to his apo­ca­lyp­tic scenes, there he paints im­mense, blur­red ma­gic moun­tains, as if Etel Ad­nan’s Mount Ta­mal­pais mi­nia­tures had been pho­to­gra­phed and blown up by Ziad An­tar. These obs­cure na­tu­ral icons snat­ched from the void re­semble “the spar­king ice cubes of thou­sands of stars that cea­se­less­ly form in the dry, cold thi­ck­ness of the night.” (Ca­mus). In a world told by an idiot, the fu­ry makes no sound.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

De haut en bas / from top: . 2016.

. 2013. Encre sur pa­pier. 70 x 80 cm. (© Wa­lid Ra­shid). Ink on pa­per

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