L’Inef­fa­cé. Brouillons, frag­ments, éclats

Imec - Ab­baye d’Ar­denne / 30 no­vembre 2016 - 2 avril 2017

Art Press - - NEWS -

Avec l’Inef­fa­cé. Brouillons, frag­ments, éclats, Jean-Ch­ris­tophe Bailly a conçu un éloge du cur­sif – soit ce qui est « tra­cé à main cou­rante ». L’écri­vain s’est plon­gé dans les riches col­lec­tions de l’Imec, se lais­sant gui­der par l’ar­chive, puis a sé­lec­tion­né une cen­taine de pièces (sché­mas, notes, ma­nus­crits, car­nets et ca­hiers de tra­vail, planches-contacts ou des­sins). Cette poé­tique sub­jec­tive de l’ar­chive au­tour de la trace – celle d’avant l’oeuvre réa­li­sée – est is­sue d’un ma­té­riau de­ve­nu bien­tôt « exu­bé­rant ». Ce sont les traces plus se­crètes d’avant l’oeuvre, celles, pour Bailly, « qui ne f[ont] au­cune pro­pa­gande ». Comme les re­pen­tirs de la pein­ture, le tra­vail in pro­cess du dra­ma­turge, de l’his­to­rien, du poète est por­teur d’un « sup­plé­ment », sou­vent ef­fa­cé ou aban­don­né dans le ré­sul­tat fi­nal. Là ré­side la force de ce frag­ment. Car ce qui est pré­sent à nos yeux n’a pas été vrai­ment sup­pri­mé, ef­fa­cé ou dé­truit. Les ca­hiers, no­ta­tions, des­sins (ceux des pa­tients au­tistes de Fer­nand De­li­gny no­tam­ment) re­ven­diquent une po­ly­sé­mie ex­trême. Et si Bailly pointe l’ab­sence d’« una­ni­mi­té » du ma­té­riau col­lec­té, il sug­gère une « ho­mo­lo­gie » de sens. Ce frayage s’ar­rête ain­si sur la pen­sée abré­gée de Jacques Der­ri­da, qui peut se conce­voir comme une simple amorce ou comme la thèse du livre en cours d’écri­ture : « Té­lé­vi­sion / Ré­gler la dis­tance / Voir de loin. » De même, du phi­lo­sophe, ce cli­ché coin­cé dans les pages d’un car­net, mon­trant deux fillettes à Ber­lin es­quis­sant un pas de danse, et dont le pho­to­graphe a ar­rê­té « à temps » le mou­ve­ment, à l’image de la pen­sée cur­sive par­cou­rant ses car­nets. Ra­di­ca­le­ment op­po­sés à cette idée de sus­pen­sion sont le sin­gu­lier dé­rou­le­ment de la pen­sée et la mise en espace de l’écri­ture de Phi­lippe La­coueLa­barthe, re­pré­sen­té ici par une confé­rence sur la mu­sique. Ailleurs, c’est le jeune Barthes qui, confi­né dans un sa­na­to­rium en Suisse du­rant la der­nière an­née de guerre, pose, dans une lettre à Phi­lippe Re­bey­rol, les pré­misses de so­noeuvre. An­ti­ci­pant de trente ans la pro­blé­ma­tique ca­pi­tale sur le vivre-en­semble qui l’oc­cu­pe­ra à la fin de sa vie, il écrit : « Ce dont j’ai soif, c’est de pos­sé­der une tech­nique qui me per­mette de vivre so­cia­le­ment. » Et c’est à l’his­to­rien Mi­che­let au­quel Barthes s’iden­ti­fie dans cette lettre quand il écrit qu’il vit lui aus­si le « drame » du « sa­voir en­cy­clo­pé­dique au­quel une part de moi a tou­jours ten­du ». La pen­sée « mise en fiche » et l’amour du frag­ment au­ront consti­tué sans nul doute l’une des ré­ponses pour Barthes. À re­bours de toute psy­cho­lo­gi­sa­tion ou fé­ti­chi­sa­tion de la gra­phie de l’au­teur, cette ex­po­si­tion fait re­tour sur le ca­rac­tère fon­ciè­re­ment mé­lan­co­lique et ex­pé­ri­men­tal du frag­ment – des no­ta­tions cho­ré­gra­phiques de Merce Cun­nin­gham aux « tex­ti­cules » d’Erik Sa­tie. Et l’on se dit que la note du­cham­pienne au­rait par­fai­te­ment pu in­té­grer cette tra­ver­sée.

Au­ré­lie Ver­dier

With L’Inef­fa­cé. Brouillons, Frag­ments, Eclats, Jean-Ch­ris­tophe Bailly has concei­ved a eu­lo­gy to hand­wri­ting, “the traces left be­hind by the mo­ving hand.” This wri­ter dug deep in­to the col­lec­tions held by Imec (contem­po­ra­ry pu- bli­shing ar­chives) and came up with some hun­dred do­cu­ments (dia­grams, notes, ma­nus­cripts, sketch­pads and work no­te­books, contact sheets and dra­wings). His poe­tic, sub­jec­tive se­lec­tion of the traces left be­hind by the pro­cess that pro­du­ced a work is on­ly part of what is be­co­ming an “exu­be­rant” ac­cu­mu­la­tion. These, Bailly ex­plains, are se­cret traces from be­fore the time of the work, de­void of “pro­pa­gan­da.” Like pen­ti­men­ti in pain­ting, these glimpses of the crea­tive pro­cess of a play­wright, his­to­rian or poet pro­vide “so­me­thing ex­tra” that is of­ten aban­do­ned or era­sed in the fi­nal ver­sion. The po­wer of these frag­ments lies in their sta­tus as re­si­due, ele- ments that have not been to­tal­ly era­sed or des­troyed and thus re­main vi­sible. These no­te­books, notes and dra­wings (es­pe­cial­ly those of the au­tis­tic pa­tients of Fer­di­nand De­li­gny) are high­ly po­ly­se­mous. Bailly em­pha­sizes the lack of “una­ni­mi­ty” in the col­lec­ted ma­te­rial, sug­ges­ting the mea­nings are “ho­mo­lo­gous.” This ex­plo­ra­tion al­so exa­mines the shor­thand notes in­di­ca­ting the thin­king of Jacques Der­ri­da, which can be consi­de­red an in­tro­duc­tion or the the­sis of a book still being writ­ten: “Te­le­vi­sion / Ad­just the dis­tance / See from far away.” Si­mi­lar­ly, phi­lo­so­phi­cal­ly spea­king, there is a snap­shot stuck in a no­te­book sho­wing two lit­tle girls in Ber­lin exe­cu­ting a dance step. The note says the pho­to­gra­pher froze their mo­ve­ments “just in time,” which could al­so be said about the cur­sive thoughts filling his no­te­books. Con­tras­ting shar­ply with this idea of sus­pen­sion, the wri­ting of Phi­lippe La­coue-La­barthe, re­pre­sen­ted here by a lec­ture on­mu­sic, has a unique way of un­fol­ding in space and time. The young Ro­land Barthes, confi­ned to a sa­ni­ta­rium in Swit­zer­land du­ring World War II, lays out the pre­mises of his work in a let­ter to Phi­lippe Re­bey­rol. An­ti­ci­pa­ting by some three de­cades the ca­pi­tal pro­ble­ma­tic of “how to live to­ge­ther” that be­came the cen­ter of his at­ten­tion to­ward the end of his life, he writes, “What I am hun­gry for is to ac­quire a tech­nique that would al­low me to live so­cial­ly.” In a let­ter to Jules Mi­che­let, with whom he iden­ti­fies, Barthes writes that he, too, has known “the dra­ma” of “an en­cy­clo­pe­dic know­ledge which a part of me has al­ways sought.” Clear­ly for Barthes, get­ting his thoughts down neat­ly on pa­per and his pen­chant for frag­ments consti­tu­ted one res­ponse to this. Avoi­ding cheap psy­cho­lo­gy and any fe­ti­shi­za­tion of au­thors’ hand­wri­ting, this ex­hi­bi­tion brings out the in­he­rent­ly me­lan­cho­lic and ex­pe­ri­men­tal qua­li­ty of writ­ten frag­ments, from Merce Cun­nin­gham’s cho­reo­gra­phic no­ta­tions to the “tex­ti­cules” of Erik Sa­tie. Spea­king of which, Du­champ’s notes would have fit per­fect­ly in­to this sur­vey.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

De haut en bas/ from top: Ex­trait d’un car­net de notes de Jacques Der­ri­da et d’une par­ti­tion d’Erik Sa­tie. Jot­tings by Der­ri­da, a score by Erik Sa­tie

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