Da­vid Ro­chline

Ga­le­rie du Pas­sage / 24 no­vembre 2016 - 23 jan­vier 2017

Art Press - - NEWS -

Da­vid Ro­chline souf­frait de « ver­tige ho­ri­zon­tal ». Cette pho­bie de la ligne d’ho­ri­zon lui ren­dait « les fron­tières pra­ti­que­ment in­fran­chis­sables et les voyages par­ti­cu­liè­re­ment éprou­vants ». Pré­fé­rant les co­quilles, les ter­riers, il s’était bri­co­lé, dans une an­cienne usine de Ma­la­koff, un splen­dide re­fuge où l’ex­té­rieur était ré­duit à sa plus simple ex­pres­sion. Triomphe de l’ac­cu­mu­la­tion, de l’hé­té­ro­clite, de la ci­ta­tion jus­qu’à sa­tu­ra­tion, nid à la pous­sière (dé­bâcle du feng shui), ce pa­lais idéal te­nait du sa­lon du Nau­ti­lus, de la rou­lotte de gi­tan et de Lo­la Mon­tès, d’un châ­teau de Coc­teau et de Sun­set Bou­le­vard. Le plus mer­veilleux peut-être était que cette prin­ci­pau­té ne se pre­nait pas au sé­rieux, fo­lie douce et hu­mour fai­sant ici bon mé­nage. On peut s’en faire une idée grâce au livre que les édi­tions du Re­gard consacrent à cet ar­tiste jus­qu’au bout des ongles, peintre, pho­to­graphe, chan­teur, co­mé­dien, illus­tra­teur, scé­no­graphe, cos­tu­mier, dé­co­ra­teur : sa vie, son oeuvre (qui ne firent qu’un). Long­temps, le ver­ti­gi­neux es­ca­lier de tour d’ivoire qui me­nait à l’ate­lier fut in­ter­dit d’ac­cès. Quand, tar­di­ve­ment, il consen­tit à lais­ser fi­ler quelques des­sins, ce fut pour les ex­po­ser dans son cercle, en fa­mille même, chez son ne­veu Guillaume Ga­rouste. Nul ne fut sur­pris de consta­ter qu’il pei­gnait des mondes fan­tas­tiques et syn­thé­tiques. Plus in­at­ten­due et dé­ran­geante fut la dé­cou­verte d’un monde ob­ses­sion­nel­le­ment sexuel. L’ex­po­si­tion à la ga­le­rie du Pas­sage, qui a sui­vi la dis­pa­ri­tion, à 63 ans, de cet éter­nel dan­dy, fut l’oc­ca­sion de dé­voi­ler le cycle de ses oeuvres ul­times, toutes peintes de 2013 à 2015. De grands col­lages de 175x104cm comme éclai­rés de l’in­té­rieur par une lu­mière ir­réelle. Ro­chline n’a pas man­qué d’ima­gi­na­tion pour contour­ner son pro­blème de ligne d’ho­ri­zon : elle est oc­cul­tée par des jungles de plantes ex­tra-ter­restres, sper­ma­tiques et pro­li­fères, des cham­pi­gnons qui évoquent des cla­vaires de Zol­lin­ger, des bi­zar­re­ries sem­blant par­fois jaillir d’un dé­sert d’Yves Tan­guy et s’éti­rant tels le masque de Scream, les pal­miers à plu­meaux des Fo­lies Ber­gère, les mai­sons de Han­sel et Gre­tel – un monde exu­bé­rant et sec. Les sols sont eux aus­si sa­tu­rés de plantes mer­veilleuses et phal­liques. Les ciels, ma­gni­fiques, constel­lés d’amas d’étoiles fi­lantes, tra­ver­sés de fu­sées à la Mé­liès (grande ré­fé­rence) sont les seuls lieux de bon au­gure. Il fait tou­jours nuit. De drôles de per­son­nages nus, im­pas­sibles et roses, im­pu­diques comme ceux de l’Hu­ma­ni­té avant le dé­luge du Jar­din des dé­lices co­pu­lent, s’ob­servent, stag­nent. Ils ont été col­lés sur les dé­cors. Hé­ri­tiers de la bande des­si­née des an­nées 1980, tous ont été peints le vi­sage par­fai­te­ment lisse, tel ce­lui de leur au­teur, qui af­fron­tait dif­fi­ci­le­ment l’ex­té­rieur sans un aplat de pan­cake. Ro­chline était dé­ci­dé­ment gou­ver­né par un monde de pul­sions et de vi­sions. Ain­si se dé­voile-t-il dans ces luxu­riants col­lages, un pied er­rant dans le sur­réa­lisme, l’autre dans l’art brut, la tête ri­vée dans des étoiles fi­lantes.

Fran­çois Jon­quet Da­vid Ro­chline suf­fe­red from “ho­ri­zon­tal ver­ti­go.” As a re­sult of this pho­bia of ho­ri­zons, he found “bor­ders al­most im­pos­sible to cross and tra­vel par­ti­cu­lar­ly grue­ling.” He be­came a ho­me­bo­dy, tur­ning his bur­row, a for­mer fac­to­ry in the Pa­ris sub­urb of Ma­la­koff, in­to a fa­bu­lous sanc­tua­ry des­pite its unas­su­ming ex­te­rior. A triumph of in­con­gruous ac­cu­mu­la­tion and ci­ta­tion to the point of sa­tu­ra­tion, the ve­ri­table mo­ther of all dust ma­gnets (a feng shui ca­tas­trophe), it be­came an art brut pa­lace, a com­bi­na­tion of a Nau­ti­lus gym, Lo­la Mon­tès’s gyp­sy ca­ra­van, a Coc­teau châ­teau and Sun­set Bou­le­vard. Per­haps the most mar­ve­lous as­pect of this lit­tle prin­ci­pa­li­ty was that it didn’t take it­self se­rious­ly, mat­ching its mad­ness with hu­mor. Rea­ders can get an idea of what it was like thanks to a book (pu­bli­shed by Les Édi­tions du Re­gard) about this fi­gure who was an ar­tist down to his fin­ger­tips, a pain­ter, pho­to­gra­pher, sin­ger, ac­tor, illus­tra­tor, set de­si­gner, cos­tume ma­ker and de­co­ra­tor, a man whose life was his art. For a long time no one was gran­ted ac­cess to the steep ivo­ry to­wer stair­case lea­ding to his stu­dio. It was on­ly to­ward the end of his life that he sho­wed a few dra­wings, and even then it was main­ly to his friends and es­pe­cial­ly his fa­mi­ly, who ga­the­red at the home of his ne­phew Guillaume Ga­rouste. No one was sur­pri­sed to find out that he pain­ted fan­tas­tic, syn­the­tic worlds. More unex­pec­ted­ly, and dis­tur­bin­gly, these worlds pul­sed with sexual ob­ses­sion. A nat­ty dres­ser to the end, Ro­chline died in 2015 at the age of 63. The post­hu­mous show at the ga­le­rie du Pas­sage re­veals his last cycle of work, large ( 175 x 104 cen­ti­me­ter) col­lages made du­ring his fi­nal two years. An un­real light seems to ema­nate from wi­thin them. Ro­che­line gave free rein to his ima­gi­na­tion to get around his ho­ri­zon is­sues. The ho­ri­zon lines are hid­den by jungles of ex­tra­ter­res­trial ve­ge­ta­tion, sperm­sha­ped and pro­li­fe­ra­ting. With their wa­ving fin­gers, the mush­rooms re­semble vio­let co­ral plants. These exu­be­rant, slen­der space od­di­ties so­me­times seem to have sprung up in a Yves Tan­guy de­sert, and their elon­ga­ted dis­tor­tion brings t o mind t he mask i n Scream, the palm trees made of fea­thers at the Fo­lies Ber­gère and the houses in Han­sel and Gre­tel. The ground is al­so strewn with fa­bu­lous phal­lic plants, while the ma­gni­ficent skies are filled with constel­la­tions of shoo­ting stars tra­ver­sed by the moon ro­cket from the ear­ly sci-fi film by Georges Mé­liès, a fa­vo­rite re­fe­rence. The hea­vens hold the on­ly aus­pi­cious ele­ments in these scenes, which al­ways take place at night. Cut out and pas­ted on these back­grounds are strange, im­pas­sible, pink nude cha­rac­ters whose be­ha­vior is as sha­me­less as hu­ma­ni­ty in the gar­den of earth­ly de­lights be­fore the flood. They co­pu­late, watch and ve­ge­tate. As if they came from 1980s co­mic books, their faces have been pain­ted per­fect­ly smooth, like that of the ar­tist him­self, who nee­ded a layer of pan­cake ma­keup to face the world. Clear­ly Ro­chline’s world was go­ver­ned by sexual­ly char­ged vi­sions and com­pul­sions. These col­lages bring to light an ar­tist with one foot in art brut and the other in Sur­rea­lism, his head up amid­st the shoo­ting stars.

Trans­la­tion, L-S Tor­goff

De haut en bas / from top: « Sans titre ». 2013-2015. Col­lage de crayons de cou­leur et aqua­relle. 104 x 175 cm. Co­lor pen­cil, wa­ter­co­lor ; Chez D. Ro­chline. (© H. Mi­se­rey). Ro­chline’s home

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