« Tu veux pas t’ins­crire à la danse coun­try avec moi ? »,

Cosmopolitan (France) - - Ça, Je L’ai Fait Pour Elle -

At­tends, at­tends, c’est quoi ça, la danse coun­try ? Sur Google, Mo­na a trou­vé des tas de sites qui montrent des Dol­ly Par­ton en ligne avec des cow-boys flan­qués d’un Stet­son dans une salle de can­tine où on a pous­sé les tables. « C’est au Ca­na­da ça. Ici, c’est su­per bran­ché. » Comme en ce mo­ment, elle en bave au bou­lot (« Ma boss veut ma peau ! »), je n’ai pas le coeur de la dé­ce­voir. Le lun­di sui­vant, chez H&M, elle trouve une che­mise à car­reaux, mais je dis non pour le la­cet au­tour du cou et le chapeau. N’est pas JR qui veut. Pour­tant, une fois sur place, on se croi­rait bel et bien à Sou­th­fork ! Une cen­taine de can­di­dats, tous en cos­tumes. La prof se pré­sente : six ans à Ve­gas. Quelques mises en jambes, deux pas en avant, trois en ar­rière et on tape dans les mains. J’ai l’air ri­di­cule. C’est le mo­ment de se mettre « en ligne ». Et là j’en­tends cette an­nonce : « Pro­té­gez bien votre par­te­naire. S’il y a col­li­sion, faites tou­jours des ex­cuses, même si ce n’est pas votre faute, ça em­pêche les que­relles in­utiles. » Une heure trente de step qua­si non-stop, en es­sayant d’avoir l’air d’y croire, je ne sais pas comment je suis en­core de­bout… Je ne re­tiens au­cune cho­ré. La prof le voit bien quand elle dé­clare de­vant tout le monde : « Pas doué le pe­tit cow-boy là. » Pi­tié. Mo­na com­prend que ce n’est pas pour moi. Elle s’éclate. Elle ira seule lun­di pro­chain. Louis, 31 ans

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