Mittelschwaebische Nachrichten
Rafik Schami: Die geheime Mission des Kardinals (69)
Mit zwanzig hatte ich Abitur und Führerschein. Aber plötzlich bist du in Saudi-Arabien und hast keine Freiheiten mehr und musst verschleiert herumlaufen. Dort hatte mein Mann alle Rechte und ich alle Pflichten. Nein, das wollte ich nicht. Aber Hassan fand, ich sei hysterisch. Er fand, es sei alles in Ordnung, und lebte so, als wäre dieser Zustand eine Probe für das spätere richtige Leben, das aber nie kam. Er, der ehemalige Kommunist, ließ sich einen Bart wachsen, trug keine Krawatte mehr und färbte seine Stirn mit Bräunungscreme.“
Ich musste lachen. Der Tag hatte mit der gefärbten Stirn des Scheichs angefangen.
„Und als hätte uns das nicht schon genügend entzweit“, fuhr Nariman fort, „wollte er auch noch eine zweite Frau heiraten. Er beruhigte mich, er verdiene so viel, dass er auch vier Ehefrauen finanzieren könnte. Er brachte mir sogar eine saudische Frauenzeitschrift. Dreck auf Glanzpapier. Darin beschwichtigte
man die Frauen, sie sollten sich freuen, wenn ihr Mann eine zweite Frau heiratete, es würde ihn noch sanfter, noch rücksichtsvoller machen. Das war für mich das Ende. Vor drei Monaten habe ich die Scheidung eingereicht. Es wird eine Weile dauern, bis alles geregelt ist, aber ich werde nie wieder mit ihm unter einem Dach leben. Mein Herz und mein Bett teile ich mit niemandem“, schloss sie energisch. Einen Moment lang sah sie mich schweigend an, dann strich sie mir über die Wange. „Und Sie? Was steckt hinter Ihrem Junggesellendasein und hinter ihren traurigen Augen?“
„Nicht viel. Jahrzehntelang hat mich mein Beruf ganz in Anspruch genommen. Außerdem bin ich schüchtern, was Frauen angeht. Und als ich meine große Liebe gefunden hatte, war uns nur ein kurzes Glück beschieden. Basma ist viel zu früh gestorben.“
„Das tut mir leid“, sagte Nariman, „das wusste ich nicht.“
„Schon gut, schon gut. Ich habe es ja auch niemandem im Haus erzählt“, erwiderte ich und hielt einen Moment lang inne. „Außer Ihnen, jetzt“, fügte ich kaum hörbar hinzu.
Wo die Zeit im Treppenhaus blieb, weiß ich nicht. Auf jeden Fall rief Nariman plötzlich: „Um Gottes willen, es ist Viertel vor drei und Sie müssen früh aufstehen.“
„Kein Problem, ich schlafe beim Autofahren“, scherzte ich und dehnte mich. Erst jetzt spürte ich, dass es kalt geworden war.
Nariman umarmte mich. Sie war etwas kleiner als ich. Und dann küsste sie mich unvermittelt auf den Mund. Als sie sich zum Gehen wenden wollte, hielt ich sie fest und küsste sie auf die Augen und lange auf den Mund. „Ich weiß nicht, was ich dir sagen kann, außer dass ich mich in deiner Nähe sehr wohl fühle.“
Sie lachte. „Es ist, als könntest du in meinem Herzen lesen“, sagte sie und küsste mich noch einmal. Am liebsten hätte ich sie zu mir herangezogen, aber ich hatte Angst, sie zu erschrecken.
„Wann kommst du zurück?“, fragte sie.
„In einer Woche, spätestens.“„Pass auf dich auf. Und wenn du zurückkommst, lade ich dich zu mir ein“, sagte sie.
„Gern, unter einer Bedingung: Ich helfe beim Kochen. Ich lerne es gerade“, sagte ich und stieg die Treppe hinunter, während Nariman stehen blieb und mir nachsah.
Zurück in meiner Wohnung, bedauerte ich bereits, nicht zu ihr gegangen zu sein.
Aber ich dachte nicht mehr lange darüber nach. Ich war todmüde und fiel in einen unruhigen Schlaf. Wenig später hat mich der Wecker aus dem Bett geklingelt.
24. Genial und einfältig am falschen Ort
Marco Mancinis Wohnung lag in einem verhältnismäßig neuen Gebäude. Hier lebten besser verdienende Beamte, Händler und Akademiker. Aber die Bewohner schienen Angst zu haben, mit Mancini zu reden. Sie grüßten höflich und gingen rasch weiter. Manchmal erfand er Gründe, um wenigstens mit den drei Nachbarn auf seinem Stockwerk in Kontakt zu kommen. Vergeblich: Er bekam das Salz, die Nadel, das Brot und alles, wonach er fragte, auch wenn er es in Wahrheit nicht benötigte. Bevor sich aber ein Gespräch entspinnen konnte, verabschiedeten sich die anderen mit einem schüchternen Lächeln. Sie wussten nur, dass er ein italienischer Journalist war, der perfekt Arabisch sprach, ein Umstand, der sie offenbar noch ängstlicher machte.
Mancini hatte seine Unterlagen bereits intensiv studiert und im Internet über die Wunderheilerin und ihre Paten recherchiert. Allein das Buch, das Pfarrer Gabriel herausgegeben hatte, lieferte mit seinen tausend Widersprüchen Stoff für mehrere Interviews.
Er wählte legere Kleidung: eine honigfarbene Cordhose, einen braunen Rollkragenpullover, dazu eine warme hellbraune Jacke und einen weißen Schal. Die teure Kamera, die ihm Barudi besorgt hatte, hängte er sich quer über die Schulter, Handy, Notizheft und mehrere Stifte steckte er in seine elegante Schultertasche. Seinen Presseausweis schließlich klemmte er, sichtbar für alle, an das Jackenrevers.
Draußen war es etwas wärmer geworden. Um nicht in die Verlegenheit zu kommen, von Kollegen des nahe gelegenen Kriminalpolizeiamts erkannt zu werden, ging Mancini ein paar Hundert Meter zu Fuß die Midan-Straße entlang, geradewegs in die andere Richtung, bis zu der großen Konditorei „DawoodSweets“. Dort hielt er Ausschau nach einem Taxi. In diesem Moment hielt mitten auf der Straße ein Ferrari, eine elegante junge Frau mit langen blonden Haaren stieg aus und ging in die Konditorei. Lautes Hupen von allen Seiten. Wütend fuhren die Autos vorbei, als wäre der Ferrari eine Verkehrsinsel. Der
Fahrer blieb seelenruhig sitzen. Er schien geradewegs einem Modekatalog entstiegen, ein neureicher Schnösel. Nach einer Weile kehrte die junge Frau mit einer großen Schachtel Süßigkeiten zurück und stieg ein. Der Fahrer schnippte seine gerade angezündete Zigarette durch das offene Fenster. Sie landete vor den Füßen eines armen alten Mannes. Dieser griff nach der Zigarette und bedankte sich mit einer Verbeugung, dabei legte er als Geste der Unterwerfung die rechte Hand auf den Kopf. Der Ferrarifahrer und seine Begleiterin lachten und brausten davon. Endlich fand Mancini ein Taxi. „Zum katholischen Patriarchensitz in der Saitungasse, bitte“, sagte er und fügte, als der junge Taxifahrer ihn ratlos anstarrte, hinzu: „im Bab-Scharki-Viertel.“
„Ach, ja, im christlichen Viertel“, sagte der Mann. Er schwieg nur drei Sekunden. „Haben Sie das gehört? Die Muslimbrüder haben einen italienischen Politiker umgebracht Haben Sie davon gehört?“
„Ach, wirklich? Und ich habe von einem Mord an einem italienischen Olivenölhändler gehört. Irgendwie rächt man sich zurzeit an den Italienern“, antwortete Mancini.
„Wenn Sie mich fragen, das ist die Yakuza, die chinesische Mafia, sie wollen keine Konkurrenz.“