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Amica - - VISIONI -

el­la col­le­zio­ne di pae­sag­gi pri­mor­dia­li che ho mes­so in­sie­me tra­ver­san­do i luo­ghi più sper­du­ti, il de­ser­to del Na­mib oc­cu­pa un po­sto par­ti­co­la­re. Al­tri de­ser­ti ispi­ra­no mi­sti­ci, vi­sio­ni, pro­fe­ti. Que­sto tra­smet­te qual­co­sa di inu­ma­no. Lun­go quan­to l’Ita­lia e ad­dos­sa­to a una co­sta neb­bio­sa tra le più in­fi­de dell’Atlan­ti­co, ap­pa­re mo­no­to­no fin quan­do non sor­pren­de con i suoi spet­ta­co­li me­ta­fi­si­ci. Du­ne ros­se, gi­gan­te­sche, solitarie, un pae­sag­gio mar­zia­no. O il mo­do ina­spet­ta­to con cui il Na­mib tro­va l’ocea­no: d’un trat­to l’oriz­zon­te spa­ri­sce e il de­ser­to fi­ni­sce con un or­lo; dall’or­lo una chi­na di sab­bia ne­ra pre­ci­pi­ta fi­no a una spiag­gia non più lar­ga di 50 me­tri. Lo sfal­sa­men­to è co­sì bru­sco da far pen­sa­re che il Crea­to­re si sia sba­glia­to, uno sca­li­no tan­to mar­ca­to non do­ve­va es­se­re nei suoi pia­ni. Nei se­co­li, mi­glia­ia di nau­fra­ghi han­no ri­sa­li­to stre­ma­ti quel­la chi­na ne­ra, sol­tan­to per sco­prir­si nel­la mor­sa tra due mon­di vuo­ti, osti­li all’uma­no. Pre­si tra ocea­no e de­ser­to, sen­za scam­po. Ma se non sie­te nau­fra­ghi il Na­mib è bel­lis­si­mo, in quel suo mo­do mi­ste­rio­so e con­trad­dit­to­rio. Sem­bra re­spin­ge­re la vi­ta pe­rò ospi­ta una fau­na tra le più va­rie, dai leo­par­di al­le ota­rie del­la co­sta, e una ra­ri­tà ve­ge­ta­le, la Wel­wi­tschia, che pa­re una pian­ta gras­sa in­ve­sti­ta da un au­to­tre­no ma bat­te il re­cord di lon­ge­vi­tà, 2mi­la an­ni. An­che le du­ne sfio­ra­no un pri­ma­to, per al­tez­za se­con­de sol­tan­to a quel­le del­la Mon­go­lia ci­ne­se. Al tra­mon­to, le cre­ste se­gna­no la li­nea di de­mar­ca­zio­ne tra il so­le e l’om­bra con un con­tra­sto vio­len­to. Di qua un ne­ro pe­ce, di là un ros­so ful­vo. Ho sco­per­to per ca­so quel­lo stra­no luo­go del­la Ter­ra. Ero in An­go­la, a Luan­da, per un re­por­ta­ge sul­la guer­ra ci­vi­le. Som­man­do il di­sor­di­ne del­la re­tro­via al­la cor­ru­zio­ne dei go­ver­nan­ti, Luan­da met­te­va in sce­na un’Afri­ca al­lo sban­do. Nell’aria c’era una dol­cez­za nau­sean­te, al la­to del­le stra­de i pro­fu­mi di fio­ri tro­pi­ca­li si me­sco­la­va­no al fe­to­re do­mi­nan­te di mar­ciu­mi che nes­su­no avreb­be rac­col­to. Bel­lis­si­me ra­gaz­ze ven­de­va­no a eu­ro­pei di mez­za età l’il­lu­sio­ne di amar­li. Av­ven­tu­rie­ri d’ogni co­lo­re e d’ogni na­zio­ne si get­ta­va­no su qual­sia­si af­fa­re of­fris­se la guer­ra. Per­fi­no di­stri­car­si da quel caos era com­pli­ca­to. Piut­to­sto che at­ten­de­re il vo­lo per l’Eu­ro­pa de­ci­si di tor­na­re via Su­da­fri­ca. Ma, do­ven­do fa­re tap­pa in Na­mi­bia, avrei col­to l’oc­ca­sio­ne per rac­con­ta­re uno tra i ge­no­ci­di più scel­le­ra­ti del­la sto­ria, la stra­ge de­gli He­re­ro, ster­mi­na­ti lag­giù dal­le trup­pe co­lo­nia­li del Rei­ch te­de­sco tra il 1904 e il 1907.

Gold du­ne, Wal­vi­sbaai, Na­mi­bia, 2015. Nel­la pa­gi­na ac­can­to, dall’al­to. Lun­ch, On the road, Na­mi­bia, 2015 e Dea­th Val­ley, Na­mi­bia, 2015.

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