Una straor­di­na­ria gal­le­ria di per­so­nag­gi

Archeo Monografie - - Troia -

L’Ilia­de ci ha do­na­to una se­rie di fi­gu­re in­di­men­ti­ca­bi­li, che, nel­la lo­ro en­de­mi­ca ir­re­quie­tez­za, be­ne il­lu­stra­no al­tret­tan­ti aspetti del­la gran­de cri­si del­la fi­ne dell’età del Bron­zo. Ome­ro chia­ma Aga­men­no­ne anax, cioè re. La pa­ro­la ri­flet­te il ter­mi­ne wa­nax, usa­to con lo stes­so si­gni­fi­ca­to nel­le ta­vo­let­te mi­ce­nee. Guerriero fie­ro e ro­bu­sto, di al­ta sta­tu­ra e dal­le spal­le pos­sen­ti, Aga­men­no­ne è l’ar­ro­gan­te de­spo­ta del suo pa­laz­zo e ca­po di una schie­ra di signori di ran­go mi­no­re, che chia­ma a co­sti­tui­re l’eser­ci­to e la flot­ta piú te­mi­bi­le del mon­do gre­co. Nel­la sua fi­gu­ra si rac­col­go­no il ca­rat­te­re e i va­lo­ri del­la tra­di­zio­na­le, ar­cai­ca re­ga­li­tà mi­ce­nea. L’ele­gan­te e sen­sua­le prin­ci­pe tro­ia­no Pa­ri­de, abi­lis­si­mo con l’ar­co, è uo­mo di al­tra e piú recente ispi­ra­zio­ne: il suo in­na­mo­ra­men­to per Ele­na, al di là del ro­man­zet­to sen­ti­men­ta­le, può ce­la­re una con­di­zio­ne tan­to cri­ti­ca quan­to ri­cor­ren­te nel­le ari­sto­cra­zie del tem­po, quel­la di es­se­re co­stret­ti dall’af­fol­la­men­to di­na­sti­co a cer­car fortuna fuori dal pro­prio pa­laz­zo. Il prin­ci­pe, in­fat­ti, sedotta Ele­na, ne tra­fu­ga il per­so­na­le te­so­ro e apre le ve­le al­la vol­ta di ca­sa. Al­la sua aman­te Ele­na van­no ri­co­no­sciu­ti, ol­tre al­la bellezza e all’au­ra tra­gi­ca di una pas­sio­ne fa­ta­li, il cal­co­lo po­li­ti­co e l’am­mi­re­vo­le co­rag­gio dell’av­ven­tu­ra. Come ha scrit­to lo sto­ri­co Bar­ry Strauss « Se Pa­ri­de mi­ra­va a usa­re Ele­na per mi­glio­ra­re la sua po­si­zio­ne nel­la pro­pria ca­sa re­ga­le, e quel­la di Tro­ia nel­lo scac­chie­re in­ter­na­zio­na­le, an­che lo sco­po di Ele­na era quel­lo di usa­re Pa­ri­de » . I due aman­ti di Ome­ro, quin­di, si ri­spec­chia­no nel­la spre­giu­di­ca­ta ri­cer­ca di destini per­so­na­li che in­fran­go­no per sem­pre gli an­ti­chi va­lo­ri ari­sto­cra­ti­ci. Achille ed Et­to­re so­no i due volti con­tra­stan­ti del­la stes­sa ra­di­ca­ta pas­sio­ne per guer­re e mas­sa­cri: il pri­mo vi­ve le que­stio­ni di ono­re at­tra­ver­so il ni­ti­do spec­chio dei so­da­li­zi tra­di­zio­na­li con i suoi com­pa­gni ma­schi in ar­mi; l’al­tro nel la­ce­ran­te con­flit­to tra le esi­gen­ze dell’af­fet­to do­me­sti­co e la re­spon­sa­bi­li­tà nei con­fron­ti di una ine­di­ta co­mu­ni­tà cit­ta­di­na. E di que­sta nuo­va cit­tà, in fon­do, è immagine immortale il re Pria­mo: no­bi­le, ma cau­to e in­tel­li­gen­te, pro­tet­to da pos­sen­ti ba­stio­ni e con­si­glia­to da al­tri sag­gi, rap­pre­sen­ta, con i suoi cen­to fi­gli, l’im­men­so po­ten­zia­le sto­ri­co di un nuo­vo so­gno – piú an­co­ra che una nuo­va idea – di Sta­to ur­ba­no. Po­co con­ta che la cit­tà sia con­dan­na­ta dal­la furia de­va­sta­tri­ce di Achille e dei suoi: è un sa­cri­fi­cio de­sti­na­to a in­fon­de­re lin­fa vi­ta­le nel­la sto­ria che ver­rà.

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