MELOMANI

Fu il ros­so a do­mi­na­re l’in­con­tro di Mimmo Paladino con Ver­di: un “At­ti­la” che Mu­ti gli fe­ce scoprire col­to, non bar­ba­ro; ma an­cor pri­ma a fol­go­ra­re l’ar­ti­sta era­no sta­ti Ros­si­ni, Bee­tho­ven e so­prat­tut­to Ge­sual­do, in un la­bi­rin­to-mer­ta­fo­ra che im­pri­gio­na

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Mimmo Paladino in­con­tra Ver­di; ma an­cor pri­ma Ros­si­ni, Bee­tho­ven e so­prat­tut­to Ge­sual­do, in un la­bi­rin­to­me­ta­fo­ra che im­pri­gio­na mu­si­ca e de­lit­ti

Mimmo Paladino si ac­cen­de l’en­ne­si­ma si­ga­ret­ta. Per ri­spet­to all’in­ter­vi­sta­to­re apre le an­te del bal­co­ne e i sof­fer­ti ru­mo­ri tu­ri­sti­ci di piaz­za Na­vo­na s’in­si­nua­no te­star­di. Li su­pe­ra per l’ur­gen­za di par­lar di mu­si­ca...

“Unico e inar­ri­va­bi­le re­sta Glenn Gould. Ha por­ta­to la mu­si­ca den­tro al mio la­vo­ro, ri­co­no­scen­do nel­le Va­ria­zio­ni Gold­berg dei pun­ti di con­tat­to, an­che se la pit­tu­ra o la scul­tu­ra so­no il con­tra­rio: non par­ti da una pa­gi­na scrit­ta, ma da un pro­get­to. An­che da uno schiz­zo e poi la ‘co­sa’ pren­de for­ma. Men­tre la fai. Do­po an­ni può pren­de­re al­tre for­me. Ac­ca­de so­prat­tut­to quan­do in­stal­li i la­vo­ri in luo­ghi di­ver­si, per­ché lo spazio con­tri­bui­sce a da­re si­gni­fi­ca­ti di­ver­si all’ope­ra”. Be­ne­ven­ta­no di na­sci­ta, in­ter­na­zio­na­le per fa­ma, Paladino non ha stre­ghe nel cuo­re, ma uli­ve­ti, ma­re, el­mi an­ti­chi e pro­fi­li emer­si dal Me­di­ter­ra­neo. Un gran­de qua­dro dal fon­do ros­so con una li­nea a pun­ta lo at­ten­de. Pen­nel­li, co­lo­ri, ta­vo­loz­ze ovun­que. In un an­go­lo ben or­di­na­ti, in con­tra­sto al caos dei co­lo­ri, cd di Gould, Ver­di, Mu­ro­lo, De­bus­sy, Pre­mia­ta For­ne­ria Mar­co­ni, Cho­pin, Ser­gio Bru­ni, Bee­tho­ven,

la Nc­cp, Ros­si­ni, gli Avion Tra­vel. Non mol­ti, ma de­ci­si.

“La­vo­ro con una co­lon­na so­no­ra di mu­si­ca clas­si­ca”, spie­ga, “ma c’è spazio an­che per ge­ne­ri dal pop all’et­ni­ca. Brian Eno ha col­la­bo­ra­to con me per una gran­de in­stal­la­zio­ne a Lon­dra. Ci sia­mo in­te­si in mo­do per­fet­to. Ma le mu­si­che che mi of­fro­no for­ti sug­ge­stio­ni so­no quel­le del Me­ri­dio­ne ita­lia­no e dei Pae­si del Me­di­ter­ra­neo. Mu­si­che con co­lo­ri, emo­zio­ni mol­to vi­ci­ne al mio la­vo­ro. Te­mi cul­tu­ra­li, et­ni­ci e an­tro­po­lo­gi­ci, più che mu­si­ca­li, che ho ‘but­ta­to’ den­tro il mio la­vo­ro in cui con­vi­ve lo scon­tro tra il se­gno col­to e quel­lo pri­mi­ti­vo”.

Il si­len­zio ru­mo­ro­so dei qua­dri nel­lo stu­dio lo di­mo­stra­no. Li­nee an­ti­che di pro­fi­li net­ti, co­lo­ri for­ti, dal ros­so san­gue, co­me in una mat­tan­za di ton­ni, al ver­de dell’olio ap­pe­na na­to in un fran­to­io. E fu il ros­so a do­mi­na­re l’in­con­tro con Ver­di, con At­ti­la.

“Un ros­so san­gue, ma an­che di un si­pa­rio”, rac­con­ta. “Quan­do mi fu chie­sto nel 2012 di col­la­bo­ra­re al­la rea­liz­za­zio­ne dell’im­ma­gi­ne gra­fi­ca per ope­re di Ver­di mes­se in sce­na al Tea­tro dell’Ope­ra di Ro­ma, pen­sai su­bi­to di non es­se­re in sin­to­nia con Ver­di. Se mi aves­se­ro chie­sto di rea­liz­za­re dei ma­ni­fe­sti per Berg, No­no, Be­rio… avrei su­bi­to af­fer­ra­to il col­le­ga­men­to. Cre­de­vo che Ver­di fos­se so­lo Ri­sor­gi­men­to e Pa­tria”. Fu quel ri­tor­no al­la pit­tu­ra, chia­ma­ta Tran­sa­van­guar­dia, che sta nel­la poe­sia dell’au­to­re del­la Mon­ta­gna di sa­le, fu il Me­di­ter­ra­neo, che uni­sce an­che Ver­di e Paladino, a sug­ge­ri­re la so­lu­zio­ne… “…Poi ascol­tan­do ho ca­pi­to che Ver­di ave­va una in­fi­ni­ta po­ten­za vi­si­va, fi­gu­ra­ti­va”, con­ti­nua. “A que­sto pun­to ho la­vo­ra­to se­guen­do l’ope­ra e par­lan­do con l’ar­te­fi­ce ve­ro del­lo spet­ta­co­lo: il mae­stro Riccardo Mu­ti, che ho sem­pre ri­te­nu­to un per­so­nag­gio epi­co. Lo è cer­ta­men­te un ar­ti­sta che do­mi­na un eser­ci­to di stru­men­ti­sti e rie­sce a cap­tar­ne uno, nell’in­sie­me di tut­ti i suo­ni, che va una no­ta sot­to, lo ag­giu­sta e lo ri­met­te nell’in­sie­me ri­tro­van­do l’ar­mo­nia di tut­ti. Que­sta è un’im­ma­gi­ne per me mi­ti­ca. In­som­ma, ne par­lai con lui. Quin­di, fat­to mio il suo sug­ge­ri­men­to, pro­ce­de­vo con gran­de li­ber­tà. Co­sì per ogni ope­ra tra il 2012 e il 2013. En­tra­re nel­lo spi­ri­to dell’ope­ra: At­ti­la non bar­ba­ro ma pa­dro­ne di una cul­tu­ra, Si­mon Boc­ca­ne­gra nel­la tem­pe­sta po­li­ti­ca e uma­na, I due Fo­sca­ri in una Ve­ne­zia fred­da, in­dif­fe­ren­te tra eti­ca e pa­ter­ni­tà e il Na­buc­co con pie­di di po­po­lo in mar­cia e ma­ni in­san­gui­na­te”. Con­fes­si Paladino, an­cor pri­ma di Ver­di si era già in­na­mo­ra­to di Ros­si­ni e Bee­tho­ven.

“Sì, lo con­fes­so. Due ope­re ca­ri­che di… Di ve­ri­tà. So­prat­tut­to Fi­de­lio. Il Tea­tro di San Car­lo mi pro­po­se nel 2002 di fa­re le sce­ne per Tan­cre­di e nel 2005 per l’ope­ra di Bee­tho­ven. Mi ac­co­stai con cu­ra, cer­can­do di co­glier­ne le sug­ge­stio­ni che ti pos­so­no por­ta­re a una sce­no­gra­fia. Due gran­di, e quin­di non puoi non tro­va­re uno spun­to, una sug­ge­stio­ne, un te­ma, un’aria, un ac­cor­do… che ab­bia un le­ga­me con il tuo mon­do. Il Fi­de­lio mi col­pì per le im­ma­gi­ni che la mu­si­ca sug­ge­ri­sce al di là del­la stes­sa tra­ma. Sia­mo in una pri­gio­ne, me lo di­ce la mu­si­ca; a me ba­sta per im­ma­gi­na­re una for­ma. Co­sì nel car­ce­re del Fi­de­lio ho po­sto una gran­de cam­pa­na. Una mia cam­pa­na e non so, sin­ce­ra­men­te, se Bee­tho­ven ne sa­reb­be sta­to fe­li­ce”. Una cam­pa­na a cui so­no le­ga­ti Flo­re­sta­no e la sua li­ber­tà. Ma l’el­mo che do­mi­na Tan­cre­di è ru­ba­to a se stes­so. Esi­ste­va già ri­pe­tu­to nel mon­do di Paladino. “Sì, è il mio el­mo. La sto­ria si svol­ge in Si­ci­lia, l’iso­la dell’Et­na, co­sì ho pen­sa­to a un vul­ca­no im­ma­gi­na­rio - vi­sto che la cit­tà è Si­ra­cu­sa - non del­la for­ma che co­no­scia­mo, ma fat­to di ele­men­ti guer­re­schi, ter­re­ni, non na­tu­ra­li­sti­ci: el­mi gi­gan­ti, se­gni di bat­ta­glie e di un pas­sa­to sen­za tem­po, uno sull’al­tro, per rap­pre­sen­ta­re una mon­ta­gna, ma edi­fi­ca­ta dal­le

co­se dell’uo­mo”. L’ul­ti­mo in­con­tro è con un “na­to sot­to Sa­tur­no”, ar­te e paz­zia, mu­si­ca e as­sas­si­nio. “Sì, Car­lo Ge­sual­do era un vi­sio­na­rio dal­la po­ten­tis­si­ma fan­ta­sia. Una fi­gu­ra che si tin­ge di san­gue per l’or­ri­bi­le de­lit­to com­mes­so uc­ci­den­do la mo­glie e il suo aman­te in una not­te di­ven­ta­ta leg­gen­da. Al­lo stes­so tem­po è sta­to un raf­fi­na­tis­si­mo com­po­si­to­re di ma­dri­ga­li e un ri­cer­ca­to­re di for­me e suo­ni nuo­vi. La mu­si­ca sem­bra scol­la­ta dal suo dram­ma per­so­na­le. A me ba­sta sa­pe­re che lui ha fab­bri­ca­to del­le strut­tu­re so­no­re che pos­so an­co­ra ascol­ta­re e que­ste mi tra­smet­to­no sug­ge­stio­ni ca­pa­ci di sug­ge­rir­mi del­le im­ma­gi­ni. Que­sto lo fa no­stro con­tem­po­ra­neo. Pen­so a Car­lo Ge­sual­do co­me un mu­si­ci­sta che cer­ca­va an­sio­sa­men­te la per­fe­zio­ne, in que­sto mi ri­cor­da Glenn Gould, che sal­to tem­po­ra­le! In omag­gio a Car­lo Ge­sual­do ho rea­liz­za­to - per Ra­vel­lo nel 2013 - una scul­tu­ra che con­si­ste in un gro­vi­glio di bron­zo che im­pri­gio­na un ar­ci­liu­to. Co­me un la­bi­rin­to da cui non si può usci­re, co­me se la mu­si­ca di Ge­sual­do, nel suo fu­nam­bo­li­smo so­no­ro, fos­se un in­tri­co com­ples­so da ese­gui­re, ma poi, all’ascol­to dei suoi com­po­ni­men­ti, ciò che ar­ri­va è un’im­ma­gi­ne di gran­de esat­tez­za, de­fi­ni­zio­ne. Pre­ci­sa, ni­ti­da”. Un la­bi­rin­to-me­ta­fo­ra, quin­di, che im­pri­gio­na ar­te e real­tà, mu­si­ca e de­lit­ti… “…As­so­lu­ta­men­te. Non avrei fat­to un la­vo­ro di me­ra de­scri­zio­ne dell’aspet­to mu­si­ca­le. Un la­vo­ro d’ar­te ser­ve a un al­tro la­vo­ro d’ar­te per fa­re un al­tro la­vo­ro d’ar­te…”. …Un la­bi­rin­to che tut­to com­pren­de da Car­lo Ge­sual­do a Glenn Gould. Un’an­sia crea­ti­va den­tro cui ci si per­de e da cui non si può fug­gi­re… “… Non ab­bia­mo le ali di Ica­ro, né il suo co­rag­gio for­se per­ché or­mai sap­pia­mo che si scio­glie­ran­no al so­le…”.

Un la­bi­rin­to vi­ve an­che nel­la re­gia del vi­deoar­te de­di­ca­to a Ge­sual­do dal ti­to­lo La­by­rin­tus, pro­ta­go­ni­sta Ales­san­dro Ha­ber, af­fan­na­to Ge­sual­do…

“In se­gui­to dal­le pa­ro­le del suo te­sta­men­to. Un lun­ghis­si­mo, det­ta­glia­to te­sta­men­to - in cui non si par­la mai di mu­si­ca, di stru­men­ti mu­si­ca­li, di par­ti­tu­re - ed è es­so stes­so un la­bi­rin­to. Ha­ber-Ge­sual­do si muo­ve nel­lo spazio chiu­so di una me­ra­vi­glio­sa bi­blio­te­ca, quel­la di Sant’Ivo. Una gab­bia, un la­bi­rin­to an­co­ra, con i se­gni dei miei qua­dri. Non se ne esce!”. La mu­si­ca stes­sa è un la­bi­rin­to che im­pri­gio­na e con­qui­sta. È ca­du­to an­che lei nel­la trap­po­la? “Cre­do che sia sta­ta una con­qui­sta re­ci­pro­ca. ‘Dia­lo­ghi’ a di­stan­za con i com­po­si­to­ri. La pit­tu­ra e la mu­si­ca re­sta­no arti sen­za con­fi­ni, non ne­ces­si­ta­no di tra­du­zio­ni, di for­me de­fi­ni­te. Chis­sà se l’uo­mo pri­mi­ti­vo ha fat­to pri­ma un di­se­gno sul­la roc­cia op­pu­re ha sbat­tu­to un og­get­to crean­do un suo­no che gli pia­ce­va ri­pe­te­re?...”. Paladino si ac­cen­de l’en­ne­si­ma si­ga­ret­ta, sor­ri­de e na­sco­sto dal fu­mo den­so del­la pri­ma boc­ca­ta sus­sur­ra: “Vo­glio pen­sa­re che il pri­mo ge­sto ar­ti­sti­co dell’uo­mo pri­mi­ti­vo sia sta­to quel­lo di met­te­re la pro­pria ma­no su una pa­re­te e trac­ciar­ne i con­tor­ni, una vol­ta fat­to que­sto di­se­gno era già un’al­tra ma­no, non era più la sua”.

Sce­no­gra­fie rea­liz­za­te da Mimmo Paladino: Fi­de­lio (le due im­ma­gi­ni in al­to) e Tan­cre­di. A p. 49, in bas­so a de­stra, un’ope­ra per Ge­sual­do da Ve­no­sa

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