Chi­tar­ra TODAY

Con Ju­lian Bream lo stru­men­to di Se­go­via en­tra nel­la con­tem­po­ra­nei­tà. Li­be­ran­do­si dal­la pre­giu­di­zia­le ibe­ri­ca. E spa­zian­do dall’an­ti­co (re­cu­pe­ra­to in­te­gral­men­te), all’Ot­to­cen­to ita­lia­no, ai so­da­li­zi con gran­di in­ter­pre­ti. Con vo­ca­zio­ne po­li­glot­ta

Classic Voice - - CLASSIC VOICE ALBUM -

Sen­za Ju­lian Bream, lon­di­ne­se di Bat­ter­sea na­to nel 1933, la chi­tar­ra “clas­si­ca” pro­ba­bil­men­te si sa­reb­be estin­ta con An­drés Se­go­via che, pur im­po­nen­do se stes­so e poi i suoi al­lie­vi sui pal­co­sce­ni­ci in­ter­na­zio­na­li, con­tri­buì al mo­de­sto re­per­to­rio so­li­sti­co del­lo stru­men­to con tra­scri­zio­ni e con tan­te com­mis­sio­ni ad au­to­ri che era­no con­tem­po­ra­nei all’ana­gra­fe ma di so­stan­zia­le re­tro­guar­dia nel lin­guag­gio. L’en­tu­sia­smo, la bra­vu­ra e il suo­no di Bream han­no in­ve­ce con­vin­to com­po­si­to­ri co­me Hans Wer­ner Hen­ze (Drei Ten­tos del 1958 e Royal Win­ter Mu­sic del 1976), Be­n­ja­min Brit­ten (Noc­tur­nal del 1963), Wil­liam Wal­ton (Fi­ve Ba­ga­tel­les del 1972), To­ru Ta­ke­mi­tsu (All in Twi­light del 1987), gra­zie ai qua­li la chi­tar­ra si è af­fac­cia­ta al Ter­zo Mil­len­nio co­me stru­men­to dav­ve­ro ma­tu­ro e in­di­pen­den­te. La car­rie­ra di Bream, ini­zia­ta nei pri­mi anni Cin­quan­ta do­po il ser­vi­zio mi­li­ta­re e un iti­ne­ra­rio for­ma­ti­vo as­sai ir­re­go­la­re, com­pren­den­te an­che l’emu­la­zio­ne del jazz di Djan­go Rei­n­hardt e il Royal Col­le­ge of Mu­sic, ha con­vin­to tut­ti - i tan­ti for­tu­na­ti che lo

han­no ascol­ta­to in con­cer­to dap­per­tut­to, i tan­tis­si­mi che ne han­no con­su­ma­to i di­schi - che la chi­tar­ra può es­se­re an­che al­tro ol­tre al­la quin­tes­sen­za del­la cul­tu­ra ibe­ri­ca. Sei cor­de pos­so­no par­la­re ov­via­men­te in in­gle­se ma an­che in ita­lia­no (a Bream dob­bia­mo la con­vin­ta ri­pro­po­sta di au­to­ri co­me Mau­ro Giu­lia­ni e del­la chi­tar­ra ot­to­cen­te­sca ita­lo-vien­ne­se); pos­so­no ten­de­re a un rap­por­to uo­mo-stru­men­to che si rea­liz­zi so­prat­tut­to nel­la ri­cer­ca di un suo­no “bel­lo”, in­ti­mo, in­ten­so, vi­bran­te e ric­co di sfu­ma­tu­re, an­cor pri­ma che nel­lo scio­ri­na­re tan­te no­te ve­lo­ci ma iner­ti. La chi­tar­ra di Bream non è so­lo po­li­glot­ta ma an­che mo­der­nis­si­ma nell’ap­prez­za­re e pra­ti­ca­re tec­ni­che e sti­li che an­co­ra og­gi un cer­to igno­ran­te pu­ri­smo vor­reb­be se­gre­ga­re: pri­ma fra tut­te l’ani­ma rit­mi­ca e im­prov­vi­sa­ti­va del­lo stru­men­to; con lui si rin­no­va inol­tre il re­per­to­rio del­le tra­scri­zio­ni di “mu­si­ca antica” (spe­cial­men­te del pe­rio­do eli­sa­bet­tia­no), tra­mi­te bra­ni pre­sen­ta­ti nel­la lo­ro in­te­rez­za an­zi­ché in ve­ste fram­men­ta­ria (re­tag­gio che Se­go­via mu­tua­va dai po­si­ti­vi­sti co­me Fer­ruc­cio Bu­so­ni). Bream suo­na­va il liu­to co­me fos­se una chi­tar­ra e si fa­reb­be tor­to ad al­tri pio­nie­ri vo­len­do­gli at­tri­bui­re un ruo­lo se­mi­na­le an­che nel re­cu­pe­ro di que­st’al­tro cor­do­fo­no, ma l’in­flus­so dei suoi con­cer­ti al liu­to è sta­to con­si­de­re­vo­le, co­me quel­lo del­le sue in­ci­sio­ni sia a so­lo sia con part­ner ec­cel­len­ti (co­me Pe­ter Pears, ma an­che John Wil­liams, Ste­pha­ne Grap­pel­li non­ché ar­ti­sti di cul­tu­re mu­si­ca­li at­traen­ti ma lon­ta­ne, al­me­no al­lo­ra, co­me l’In­dia). Nell’am­pia di­sco­gra­fia del mae­stro in­gle­se (ri­ti­ra­to­si dall’at­ti­vi­tà pro­fes­sio­na­le nel 2002), che co­pre mol­to del re­per­to­rio og­gi usua­le dal Sei­cen­to al No­ve­cen­to, ol­tre ai pri­mi sto­ri­ci lp del­la Rca che ne han­no de­fi­ni­to il pro­fi­lo ar­ti­sti­co, se­gna­lia­mo l’album Noc­tur­nal del 2000 per Emi (mu­si­che di Mar­tin, Brit­ten, Brou­wer e Lu­to­sla­v­ski): tutt’al­tro che te­sta­men­to spi­ri­tua­le ben­sì pro­va di ma­gia so­no­ra fra le più in­ten­se mai rea­liz­za­te, che va ad­di­ta­to a mo­del­lo per chi vo­glia con­si­de­ra­re la chi­tar­ra co­me stru­men­to in gra­do di tra­dur­re in mu­si­ca un va­rio­pin­to lin­guag­gio re­stio ad es­se­re “fe­de­le” tan­to al Sei quan­to al No­ve­cen­to ma per­fet­ta­men­te ri­spon­den­te al plu­ra­li­smo cui an­co­ra aspi­ra la ci­vil­tà oc­ci­den­ta­le mo­der­na.

L’album del me­se pre­sen­ta interprete e stru­men­to se­con­do la mo­da di me­tà No­ve­cen­to del pro­gram­ma dia­cro­ni­co, cioè una suc­ces­sio­ne di bra­ni che de­scri­vo­no l’evo­lu­zio­ne del re­per­to­rio dall’an­ti­chi­tà all’at­tua­li­tà: la tra­scri­zio­ne di Se­go­via del­la Fre­sco­bal­da di Fre­sco­bal­di (Se­con­do Li­bro

di Toc­ca­te, 1637) omag­gia il mae­stro spa­gno­lo e il­lu­stra sin da su­bi­to la ca­va­ta ti­pi­ca­men­te pro­fon­da ed elo­quen­te di Bream la cui ric­chez­za tim­bri­ca ideal­men­te non fa rim­pian­ge­re l’or­ga­no cui il bra­no è de­sti­na­to in ori­gi­ne. Do­po l’av­vio Sei­cen­te­sco, la tap­pa clas­si­ca si di­vi­de in cin­que tra­scri­zio­ni: una del­lo spa­gno­lo (e spa­gno­leg­gian­te) Ma­teo Al­bé­niz, due di Do­me­ni­co Scar­lat­ti (au­to­re che i chi­tar­ri­sti han­no as­si­dua­men­te tra­scrit­to), due di Do­me­ni­co Ci­ma­ro­sa (in cui ri­ful­ge l’am­pio can­ta­bi­le del qua­le Bream è sta­to vir­tuo­so, con cam­bi di tim­bro e in­tel­li­gen­ti di­teg­gia­tu­re che age­vo­la­no sem­pre la con­dot­ta del­le par­ti). La So­na­ti­na di Len­nox Ber­ke­ley (1903-1989), scrit­ta ap­po­si­ta­men­te per Bream, è in­ve­ce la pri­ma tap­pa nel No­ve­cen­to, in una scena contemporanea an­co­ra so­stan­zial­men­te tra­di­zio­na­li­sta sul­la scia del­la com­mit­ten­za se­go­via­na, dal­la qua­le il chi­tar­ri­sta in­gle­se si sa­reb­be pre­sto af­fran­ca­to rag­giun­gen­do com­po­si­to­ri di pro­spet­ti­va più at­tua­le: qui co­mun­que, en­tro uno sche­ma for­ma­le sco­la­sti­co, le do­ti dell’interprete e l’am­pia ta­vo­loz­za dei suoi tim­bri pos­so­no esi­bir­si con ele­gan­te pia­ce­vo­lez­za (il “Len­to”, per esem­pio, è una le­zio­ne ma­gi­stra­le di suo­no e in­ten­si­tà). En los Tri­ga­les di Joa­quín Ro­dri­go (1901-1999, l’au­to­re del ce­le­ber­ri­mo Con­cier­to de Ara­n­juez) è in­ve­ce lo spun­to per co­niu­ga­re il ve­du­ti­smo ibe­ri­co (i “tri­ga­les” cui al­lu­de Ro­dri­go so­no i cam­pi di gra­no ti­pi­ci del­la Ca­sti­glia) con­na­tu­ra­to a un cer­to idio­ma del­la chi­tar­ra col di­spie­ga­men­to di tec­ni­che e rit­mi di ma­tri­ce fla­men­ca. Ca­po­la­vo­ro del Bream tra­scrit­to­re, la Pa­va­ne pour une in­fan­te dé­fun­te di Ra­vel non fa rim­pian­ge­re nul­la del­la pro­ver­bia­le or­che­stra­zio­ne ra­ve­lia­na né dell’ori­gi­na­le pia­ni­sti­co, con­fe­ren­do spe­ci­fi­ca di­gni­tà e si­gni­fi­ca­to a ogni cor­da e a ogni mil­li­me­tro di agi­bi­li­tà tim­bri­ca (più “cal­do” e “dolce” ver­so la bu­ca, più “fred­do” e “aspro” ver­so il pon­ti­cel­lo, più “cri­stal­li­no” e “net­to” se piz­zi­ca­to so­lo con le un­ghie, più “ro­ton­do” e “vel­lu­ta­to” se piz­zi­ca­to via via an­che coi pol­pa­strel­li). L’album si chiu­de con Se­go­via di Al­bert Rous­sel (1869-1937), ri­trat­to mu­si­ca­le del mae­stro an­da­lu­so, im­pre­gna­to di tut­te le tec­ni­che a lui ca­re, al qua­le il gio­va­ne Bream, af­fac­cian­do­si al­la di­sco­gra­fia in­ter­na­zio­na­le al­la fi­ne de­gli anni Ses­san­ta, non po­te­va che far ri­fe­ri­men­to, quan­do era an­co­ra l’uni­co o qua­si chi­tar­ri­sta clas­si­co ope­ran­te in In­ghil­ter­ra.

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