DAL VI­VO

Classic Voice - - CONTENTS - AN­DREA ESTE­RO

IN­TER­PRE­TI M. Si­ci­lia, F. De­mu­ro, N. Alai­mo, H. To­ro­syan DI­RET­TO­RE Mi­che­le Ma­riot­ti RE­GIA Gra­ham Vick TEA­TRO Co­mu­na­le ★★★★★

“Se la Bo­hè­me è un’‘ope­ra­zio­ne idea­liz­zan­te del­la me­mo­ria’, co­me in­se­gna­va Fe­de­le D’Ami­co, al­lo­ra Ma­riot­ti ne ha tro­va­to il re­spi­ro”

Il me­se scor­so si an­da­va al Co­mu­na­le di Bo­lo­gna per sen­ti­re co­me se la ca­va in Puc­ci­ni un am­mi­ra­to di­ret­to­re ver­dian-ros­si­nia­no e ri­tro­va­re la for­te sin­to­nia di un mae­stro del­la re­gia d’ope­ra con si­tua­zio­ni di im­me­dia­ta pre­sa sul rea­le, com’è il ca­so del­la puc­ci­nia­na Bo­hè­me. Al­la fi­ne ri­spet­to ai pro­no­sti­ci, le par­ti si era­no in­ver­ti­te. Gra­ham Vick ha con­fer­ma­to il suo ta­len­to ria­dat­tan­do per Bo­lo­gna una sua Bo­hè­me dal ma­gi­stra­le rit­mo sce­ni­co e con una so­la idea ri­ve­la­tri­ce, nel fi­na­le. Il gio­vin di­ret­to­re Mi­che­le Ma­riot­ti, in­ve­ce, col suo pri­mo Puc­ci­ni ha spiaz­za­to dav­ve­ro.

Nel 1896 Ar­tu­ro To­sca­ni­ni di­res­se la pri­ma as­so­lu­ta dell’ope­ra al Re­gio di To­ri­no. E det­tò la lon­ge­va chia­ve in­ter­pre­ta­ti­va: Bo­hè­me co­me Fal­staff, la bril­lan­tez­za, l’acre vi­ta­li­smo, la ve­lo­ci­tà sen­za com­pro­mes­si dei luoghi co­mi­ci; il ri­go­re “ver­dia­no” di quel­li li­ri­ci. Chi og­gi non pen­sa al­le im­pre­se dei bo­hè­miens in quei ter­mi­ni? An­che Ka­ra­jan, che sco­prì una di­men­sio­ne um­bra­ti­le, oni­ri­ca, la con­fi­nò nei mo­men­ti can­ta­bi­li, man­te­nen­do l’im­pla­ca­bi­le pre­ci­sio­ne rit­mi­ca in quel­li go­liar­di­ci. Ma­riot­ti par­te da que­gli spun­ti ma fa un pas­so avan­ti. E im­mer­ge nel cli­ma “li­ber­ty” l’in­te­ra par­ti­tu­ra. Più che un in­gra­nag­gio or­che­stra­le di­ri­ge un’at­mo­sfe­ra. Se la Bo­hè­me è un’“ope­ra­zio­ne idea­liz­zan­te del­la me­mo­ria”, co­me in­se­gna­va Fe­de­le D’Ami­co, al­lo­ra Ma­riot­ti ne ha tro­va­to il re­spi­ro. E non è so­lo una que­stio­ne di stac­co di tem­pi, ge­ne­ral­men­te più len­ti. E nean­che sol­tan­to del­la lo­ro ela­sti­ci­tà, ir­ri­du­ci­bi­le a una scan­sio­ne uni­ta­ria. Qui, per esem­pio, l’epi­so­dio del si­gnor Be­noit si ri­ta­glia un an­da­men­to tut­to suo, al ra­len­ti, co­me un cam­meo ca­ri­ca­tu­ra­le, di pesanti iro­nie. Del­la con­di­zio­ne or­che­stra­le sciol­ta, in­du­gian­te, si av­van­tag­gia in­ve­ro il la­vo­ro sui tim­bri stru­men­ta­li, che in­trec­cia­no dia­lo­ghi ine­di­ti e toc­can­ti con le vo­ci, tea­tral­men­te pe­ne­tran­ti. In pro­gres­sio­ne: per­ché se nel pri­mo at­to gli scam­bi so­no ele­gia­ci, nel se­con­do di­ven­ta­no im­pu­di­chi, sve­ne­vo­li, mar­ca­ta­men­te sen­ti­men­ta­li, ma tra­sci­nan­ti; nel ter­zo le oa­si li­ri­che - con­trap­po­ste al ci­ca­lec­cio bril­lan­te - so­no pu­ro in­can­to (il len­tis­si­mo “Vor­rei che eter­no du­ras­se il ver­no” è im­mo­bi­le, dav­ve­ro pro­iet­ta­to all’in­fi­ni­to). Nel quar­to at­to gli ac­cen­ti sfer­zan­ti de­gli ar­chi in­tro­du­co­no a un “So­no an­da­ti” per nul­la afa­si­co, ma al­ta­men­te tra­gi­co, fi­no al­le pe­ro­ra­zio­ni fi­na­li, che ec­ce­do­no for­se in im­pro­prie in­ten­zio­ni “eroi­che”. C’è una ten­den­za a co­pri­re il pal­co­sce­ni­co? A vol­te sì, e que­sto aspet­to an­drà per­fe­zio­na­to, a mag­gior ra­gio­ne di fron­te a vo­ci leg­gia­dre e spi­glia­te co­me quel­le di Ma­rian­ge­la Si­ci­lia (co­mun­que una ri­ve­la­zio­ne), di Fran­ce­sco De­mu­ro (lu­mi­no­sa ma un po’ più sgra­zia­ta), di Ni­co­la Alai­mo (un Mar­cel­lo over si­ze ben ca­rat­te­riz­za­to),

di Ha­mik To­ro­syan, di Ev­ge­ny Sta­vin­sky (una vec­chia zi­mar­ra po­co espressiva). Rie­vo­ca­zio­ne no­stal­gi­ca del­la gio­vi­nez­za e sen­si­bi­li­tà per il tran­che de vie. Dei due in­gre­dien­ti im­pre­scin­di­bi­li Gra­ham Vick dà in­ve­ce più ri­sal­to all’ana­li­si “gior­na­li­sti­ca” dei rap­por­ti uma­ni. La sua “vie de Bo­hè­me” an­ni No­van­ta è pe­ral­tro giu­stis­si­ma, per­ché ve­ra, au­ten­ti­ca, non ar­te­fat­ta è quel­la di­men­sio­ne di spen­sie­ra­ta in­co­scien­za che ap­par­tie­ne a tut­te le (po­st) ado­le­scen­ze, non esclu­sa quel­la del­lo stes­so com­po­si­to­re (che la trae­va da Pa­ri­gi pen­san­do al­la sua Mi­la­no). I par­ti­co­la­ri che rav­vi­va­no la par­ti­tu­ra vi­si­va so­no in­fi­ni­ti. Co­me quan­do Ro­dol­fo pen­sa di po­ter con­clu­de­re la se­ra­ta con Mi­mì su una bran­di­na, ma no, for­se è me­glio la pros­si­ma vol­ta. Poi ar­ri­va il pu­gno nel­lo sto­ma­co. Quan­do nel fi­na­le Mi­mì muo­re e vie­ne la­scia­ta so­la. Ro­dol­fo scap­pa, im­pau­ri­to. Gli al­tri lo se­guo­no. Ina­de­gua­ti. D’al­tra par­te gli stu­den­ti so­no cre­sciu­ti e a que­sta ge­ne­ra­zio­ne co­stret­ta a man­te­ner­si con “la­vo­ret­ti” che non per­met­to­no mai di la­scia­re l’ap­par­ta­men­to squin­ter­na­to e con­di­vi­so coi col­le­ghi, non si può chie­de­re pu­re di sa­per ge­sti­re i gran­di do­lo­ri del­la vi­ta. Co­me vo­le­va Puc­ci­ni Bo­hè­me re­sta una tra­ge­dia sen­za eroi.

In que­sta e nel­la fo­to a de­stra, “La Bo­hè­me” di Puc­ci­ni al Co­mu­na­le di Bo­lo­gna

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