LE­HÁR

LA VE­DO­VA AL­LE­GRA

Classic Voice - - RECENSIONI DAL VIVO - ELVIO GIUDICI

IN­TER­PRE­TI N. Mchan­taf, C. Po­hl, A. Fer­fec­ka, K. Lee, F. Ha­w­la­ta, K.H. Ma­cek

DI­RET­TO­RE Stefano Mon­ta­na­ri

RE­GIA Da­mia­no Mi­chie­let­to

TEA­TRO La Fe­ni­ce

★★★★★

“Nien­te fi­nis Au­striae, nien­te ballo sul ci­glio dell’abis­so, nien­te von Stro­heim o Phi­lip Ro­th, nien­tis­si­mo ope­ret­tac­cia con dia­lo­ghi da asi­lo Ma­riuc­cia de­cla­ma­ti da sci­pi­te di­vet­te o di­vaz­ze in va­can­za ge­ria­tri­ca da To­sche scia­man­no­ne, co­me s’era adu­si da tem­po im­me­mo­ra­bi­le”

Non è l’amor, che “mo­ve il so­le e le al­tre stel­le”, nel­la Ve­do­va mes­sa in sce­na da Mi­chie­let­to: ben­sì il ben più vi­le de­na­ro. L’ope­ret­ta è qual­co­sa di or­mai mol­to re­mo­to, per noi. Nel ten­ta­ti­vo di far­la ri­vi­ve­re, si scia­la in me­lan­co­nia, rim­pian­to di tem­pi che furono, sce­men­ze nei dia­lo­ghi, piu­me piz­zi tri­ne e fal­pa­là: il tut­to, nel pa­te­ti­co ten­ta­ti­vo di esor­ciz­zar­ne la pa­te­ti­cis­si­ma lon­ta­nan­za espres­si­va ri­spet­to a un og­gi che più cer­chi di far­lo di­men­ti­ca­re e più ti sem­bra, ol­tre che pa­te­ti­co, sce­mot­to. Val­ga co­me esem­pio la smun­ta, esan­gue, no­io­sis­si­ma Fle­der­maus pro­pi­na­ta dal­la Sca­la qua­si in contemporanea con que­sta Ve­do­va. Che, no­no­stan­te la pa­le­se in­fe­rio­ri­tà di scrit­tu­ra mu­si­ca­le, l’ha let­te­ral­men­te sur­clas­sa­ta. De­na­ro. Dun­que il Pon­te­ve­dro rias­sun­to al prim’at­to nel sa­lo­ne d’una ban­ca an­ni Cin­quan­ta: coi suoi spor­tel­li, le im­pie­ga­te zi­tel­lo­ne sta­gio­na­te ma non do­me, il di­ret­to­re Mir­ko poco im­pe­gna­to in li­sti­ni di Bor­sa e mol­to nel di­mo­strar­si un dad­dy fac­cen­die­re pia­cio­ne, l’im­pie­ga­to Da­ni­lo play­boy im­pe­ni­ten­te quan­tun­que un po’ sta­gio­na­to pure lui. Tut­ti a bri­ga­re af­fin­ché la ban­ca­rot­ta in­com­ben­te (e qui scat­ta­no pa­rec­chi al­lar­mi… do­po­tut­to, Pon­te­ve­dro suo­na ab­ba­stan­za ve­ne­to…) pos­sa es­se­re evi­ta­ta trat­te­nen­do nel ca­veau le pac­ca­te di mi­lio­ni del­la ve­do­va Han­na.

Tut­ta la vi­cen­da si met­te in mo­to con un por­ten­to­so toc­co sur­rea­le. Il fac­to­tum del di­ret­to­re, Nje­gus (di so­li­to un rom­pi­bal­le tre­men­do che im­piom­ba la se­ra­ta con idio­zie e bat­tu­te fru­ste co­me Noè), è qui una sor­ta di Puck: an­zia­not­to fol­let­to che spar­ge i vec­chi lu­stri­ni dell’ope­ret­ta in gui­sa di pol­ve­re ma­gi­ca dei pre­sti­gia­to­ri d’an­tan, bloc­can­do di volta in volta l’azio­ne per por­ta­re qui e là il ma­lan­dri­no ven­ta­glio ac­cu­sa­to­re di Va­len­cien­ne, li­mi­tan­do al mi­ni­mo la pa­ro­la e la­vo­ran­do in­ve­ce di am­mic­co, con esi­ti stre­pi­to­si.

Il se­cond’at­to, ge­nia­le, in una ba­le­ra un po’ an­dan­te ri­crea­ta in mo­do ma­gi­stra­le da Pao­lo Fan­tin e che con la con­sue­ta mae­stria Ales­san­dro Car­let­ti im­mer­ge in luci sof­fu­se ros­soaz­zur­re. Per­ché ge­nia­le? Per­ché qui i dia­lo­ghi di­ven­ta­no Me­lo­dram, par­la­to su sfon­do mu­si­ca­le for­ni­to da un’or­che­stri­na sul pal­co (pia­no­for­te, fi­sar­mo­ni­ca, man­do­li­no) che im­prov­vi­sa su te­mi ap­pe­na sen­ti­ti o pros­si­mi a ri­suo­na­re: e se Han­na vi sa­le a can­ta­re il Vi­l­ja Lied al mi­cro­fo­no (men­tre una cop­pia di vec­chiet­ti bal­la lan­gui­da­men­te me­sco­lan­do­si al­le al­tre cop­pie al­lac­cia­te nel “ballo del­la mat­to­nel­la”, che chi ha vis­su­to que­gli an­ni ri­ve­de con uno strug­gi­men­to di cuo­re da non dir­si), Da­ni­lo le ri­fà il ver­so im­prov­vi­san­do su quel te­ma un as­so­lo di chitarra elet­tri­ca suo­na­ta da dio. E tut­to fun­zio­na in mo­do for­mi­da­bi­le. Per­ché Mon­ta­na­ri, gran­dis­si­mo e al­la gui­da di un’or­che­stra sca­te­na­tis­si­ma, stac­ca i val­zer ac­cre­scen­do d’uno zin­zi­no l’ele­men­to rit­mi­co ma la­vo­ran­do­vi di di­na­mi­ca co­sì da ac­cen­tua­re quel ti­pi­co “uno-due-tre(for­se)-quattro”: ed ec­co che te lo tra­sfor­ma, pur man­te­nen­do­lo ugua­le, in qual­co­sa di bal­la­bi­le a tem­po di rock o fi­nan­co twi­st, che la co­reo­gra­fa Chia­ra Vec­chi rie­sce a far bal­la­re straor­di­na­ria­men­te be­ne da tut­ti, co­ro non me­no dei so­li­sti. L’al­le­gria tra­ci­ma dap­per­tut­to le­ga­ta al­la gio­ven­tù, ma vi s’in­fil­tra un non­so­ché di no­stal­gi­co, di sen­sua­li­tà sen­za tem­po, di dol­cez­za sor­ri­den­te: in­tel­let­tua­li­smo? no, ve­ri­tà dei sen­ti­men­ti. Il terz’at­to (sal­ta­re l’in­ter­val­lo è sta­ta idea de­ci­si­va), que­sto in­ve­ce non ge­nia­le ma ge­nia­lis­si­mo, è nell’ufficio di Da­ni­lo. Che ci en­tra più al­tic­cio e scar­ruf­fa­to del so­li­to, va al­la scri­va­nia, ac­cen­de il com­pu­ter (do­ve, c’è da giu­rar­lo, ai li­sti­ni di Bor­sa co­stu­ma al­ter­na­re pun­ta­te in chat ero­ti­che e vi­deo spor­cac­cio­ni), ma la te­sta pre­ci­pi­ta sul ta­vo­lo e s’ad­dor­men­ta. Ed ec­co le gri­set­tes: ma­te­ria­liz­za­zio­ne d’un sogno ero­ti­co, esco­no dal­lo sche­da­rio, en­tra­no dal cor­ri­do­io buio, si ca­la­no dal­la fi­ne­stra: lo­gi­co al­lo­ra sia­no sco­scia­tis­si­me, tut­te lu­stri­ni e piu­me va­rio­pin­te in te­sta, a cir­con­da­re il bell’ad­dor-

men­ta­to ri­sve­glian­do­ne i sen­si pe­ral­tro mai trop­po as­so­pi­ti e pre­lu­den­do al fi­na­le vis­se­ro fe­li­ci con­ten­ti ma so­prat­tut­to ric­chi, in un ma­tri­mo­nio for­se fe­li­ce ma – c’è an­che qui da giu­rar­lo – mol­to pro­ba­bi­le ben poco all’in­se­gna dell’as­so­lu­ta fe­del­tà.

Nien­te fi­nis Au­striae, nien­te ballo sul ci­glio dell’abis­so, nien­te von Stro­heim o Phi­lip Ro­th, nien­tis­si­mo ope­ret­tac­cia con dia­lo­ghi da asi­lo Ma­riuc­cia de­cla­ma­ti da sci­pi­te di­vet­te o di­vaz­ze in va­can­za ge­ria­tri­ca da To­sche scia­man­no­ne, co­me s’era adu­si da tem­po im­me­mo­ra­bi­le: tea­tro, in­ve­ce, tea­tro di pa­ro­la nel qua­le can­to e ballo s’in­se­ri­sco­no sen­za la mi­ni­ma so­lu­zio­ne di con­ti­nui­tà riu­scen­do a rac­con­ta­re non di gen­te che il tem­po ha re­so mi­ste­rio­sis­si­ma, ma di noi. Qui e ora. Al­lo­ra, e so­lo co­sì, ha sen­so ri­vi­si­ta­re un ge­ne­re sif­fat­to. Nem­me­no si do­vreb­be sot­to­li­nea­re quan­to tut­ti sia­no gran­di attori. Ve­ro che Mi­chie­let­to fa re­ci­ta­re an­che le se­die, ma qui c’è da re­sta­re sba­lor­di­ti. Il co­ro bal­la, re­ci­ta e can­ta da pa­dre­ter­no. Na­d­ja Mchan­taf è fis­sa al­la Deu­tsche Oper di Ber­li­no, do­ve Mi­chie­let­to l’ha avu­ta co­me pro­ta­go­ni­sta del­la sua ma­gni­fi­ca Cen­dril­lon: sic­co­me na­sce bal­le­ri­na, tut­ta la vi­cen­da l’ave­va im­po­sta­ta sul sogno di lei di po­ter bal­la­re, crean­do­le si­tua­zio­ni sen­sa­zio­na­li in cui riu­sci­va a can­ta­re dan­zan­do sulle pun­te. Qui, per­tan­to, bal­la co­me Gin­ger Ro­gers, è mol­to bel­la, re­ci­ta co­me una dea, e ma­no­vra as­sai be­ne una vo­ce non gran­de ma edu­ca­tis­si­ma. Ch­ri­sto­ph Po­hl, che al­la Fe­ni­ce con­qui­stò tut­ti can­tan­do l’in­no al­la stel­la del­la se­ra nel Tan­n­hau­ser di Well­ber-Biei­to, fa un Da­ni­lo stro­pic­cia­to vi­veur al­la so­glia del­la mez­za età, can­tan­do be­nis­si­mo, re­ci­tan­do stra­be­ne e suo­nan­do la chitarra elet­tri­ca co­me un jaz­zi­sta con­su­ma­to. Be­nis­si­mo la cop­pia di fian­co, Kon­stan­tin Lee e Adria­na Fer­fec­ka qua­li Ca­mil­le e Va­len­cien­ne; Franz Ha­w­la­ta di vo­ce non ne ha più ma par­la e re­ci­ta che nem­me­no il più so­fi­sti­ca­to dei ca­rat­te­ri­sti hol­ly­woo­dia­ni del­le so­phi­sti­ca­ted co­me­dy an­ni d’oro; sem­pli­ce­men­te ado­ra­bi­le il Nje­gus fol­let­to di Karl-Heinz Ma­cek; e per­fet­ti – co­sa ra­ris­si­ma – i mol­ti per­so­nag­gi di contorno. Se­ra­ta da ri­cor­da­re a lun­go, al­la Fe­ni­ce: co­sa cui ci stia­mo abi­tuan­do da un bel po’.

“La ve­do­va al­le­gra” di Le­hár al­la Fe­ni­ce di Ve­ne­zia

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