VER­DI

Classic Voice - - RECENSIONI - EL­VIO GIU­DI­CI

LA FOR­ZA DEL DE­STI­NO S. Li­ci­tra, C. Al­va­rez, IN­TER­PRE­TI N. Stem­me, N. Kra­ste­va, A. Mi­les, T. Brac­ci Zu­bin Me­h­ta DI­RET­TO­RE Staa­tso­per di Vien­na OR­CHE­STRA Da­vid Pount­ney RE­GIA Ka­ri­na Fi­bi­ch RE­GIA VI­DEO 2 DVD C-Ma­jor 751008 33,20 PREZ­ZO ★★★

Rie­di­zio­ne di un vi­deo già pub­bli­ca­to una de­ci­na d’an­ni fa, re­gi­stra­to nel 2008 a Vien­na. Gran rim­pian­to, nel ria­scol­tar­lo, per la per­di­ta d’una del­le più bel­le vo­ci te­no­ri­li de­gli ul­ti­mi cin­quant’an­ni: mol­ti i pro­ble­mi tec­ni­ci di Sal­va­to­re Li­ci­tra, ma gran­de fra­seg­gio e Ge­sù quant’era bel­lo que­sto tim­bro! Sa­reb­be gran­de an­che la tri­stez­za per Zu­bin Me­h­ta, che la ma­lat­tia tie­ne lon­ta­no dal­la vi­ta mu­si­ca­le odier­na (e spe­ria­mo non de­fi­ni­ti­va­men­te): ma non pos­so ta­ce­re del­la pro­fon­da ir­ri­ta­zio­ne su­sci­ta­ta dal suo ave­re aval­la­to al­cu­ne ef­fe­ra­te scel­le­ra­tez­ze edi­to­ria­li (di cui d’al­tron­de Vien­na è cam­pio­nes­sa in­di­scus­sa an­che quan­do a de­ci­der­le era un Mi­tro­pou­los), evi­den­te­men­te de­ci­se per mi­glio­ra­re la dram­ma­tur­gia di quel po­ver’uo­mo di­giu­no di tea­tro chia­ma­to Giu­sep­pe Ver­di. L’ac­cam­pa­men­to vie­ne spo­sta­to do­po l’aria di Car­lo, ma se ne scem­pia in mo­do scan­da­lo­so la strut­tu­ra. Pre­zio­sil­la can­ta una so­la stro­fa (e per in­ci­so, Na­dia Kra­ste­va si co­pre d’in­fa­mia can­tan­do­la or­ri­da­men­te e tra­sfor­man­do in al­tret­tan­ti gay tut­te le re­clu­te, apo­stro­fa­te con “gli aman­ti ap­pren­de­re­te se fi­di vi re­star”). Si ta­glia sec­co il ge­nia­le epi­so­dio del ri­ven­du­glio­lo, pas­san­do di­ret­ta­men­te al “Pa­ne pan per ca­ri­tà” do­ve il co­ro non si co­pre di glo­ria né qui né tan­to­me­no nell’epi­so­dio del­le re­clu­te, ti­ra­to via ch’è un’in­de­cen­za e con ri­spo­sta an­co­ra più raf­faz­zo­na­ta da par­te del­le vo­ci fem­mi­ni­li, che

non ri­spet­ta­no una che sia una del­le nu­me­ro­se pre­scri­zio­ni espres­si­ve. In­fi­ne, do­po l’aria di Me­li­to­ne si con­clu­de pas­san­do ino­pi­na­ta­men­te all’in­gres­so di Al­va­ro ri­sa­na­to e al suc­ces­si­vo duet­to con Car­lo, do­po­di­ché si chiu­de l’at­to col «Ra­ta­plan». E nel suc­ces­si­vo at­to quar­to, nien­te duet­ti­no Me­li­to­ne-Guar­dia­no. Il tut­to, è ro­ba da go­gna in piaz­za e in­ter­di­zio­ne per­pe­tua da ogni po­dio ver­dia­no. Spet­ta­co­lo con qual­che lu­ce e mol­te om­bre.

Una sor­ta di pas­se­rel­la bian­ca for­te­men­te in­cli­na­ta da sinistra a de­stra riem­pie l’in­te­ra lar­ghez­za del pal­co­sce­ni­co e può ruo­ta­re, por­tan­do in va­rie po­si­zio­ni la pa­re­te ver­ti­ca­le che la con­clu­de all’estre­mi­tà po­ste­rio­re, im­pie­ga­ta ta­lo­ra qua­le por­ta che fa al­lo­ra di­ve­ni­re “in­ter­no” la pas­se­rel­la stes­sa; e per­tan­to “ester­no” tut­to lo spa­zio che la cir­con­da. Sul­la pas­se­rel­la si svol­ge qua­si tut­ta l’azio­ne che in­te­res­sa i pro­ta­go­ni­sti prin­ci­pa­li: co­ro e fi­gu­ran­ti vi sal­go­no al­lor­ché in­te­ra­gi­sco­no con lo­ro, ma al­tri­men­ti ne stan­no fuo­ri pe­rò cir­con­dan­do­la. Inol­tre, nel­le sce­ne di mas­sa s’im­pie­ga un so­fi­sti­ca­to si­ste­ma di pro­ie­zio­ni non­ché una mac­chi­na sce­ni­ca li­gnea dal­le gi­gan­te­sche pro­por­zio­ni cir­co­la­ri e vuo­ta all’in­ter­no: en­tra sci­vo­lan­do sen­za al­cun ru­mo­re col suo com­pli­ca­to si­ste­ma di quat­tro pia­ni pra­ti­ca­bi­li uni­ti da sca­le, e può ruo­ta­re su se stes­sa in­glo­ban­do la pas­se­rel­la che di­ven­ta al­lo­ra una sor­ta di diametro del­la sua se­zio­ne. Co­ro e bal­le­ri­ni pos­so­no dun­que sa­li­re e scen­de­re, non­ché riem­pi­re tut­to lo spa­zio in­ter­no, mo­vi­men­tan­do non so­lo le gran­di sce­ne co­me la bat­ta­glia, ma an­che il più bre­ve de­gli epi­so­di, co­me ad esem­pio il co­ro dei gio­ca­to­ri all’aper­tu­ra del terz’at­to op­pu­re la Ron­da. Cir­ca la ge­stua­li­tà, quel­la dei sin­go­li è ric­ca di no­ta­zio­ni a va­rio gra­dien­te d’in­te­res­se e le sce­ne di mas­sa mo­stra­no il do­mi­nio del­lo spa­zio sce­ni­co pro­prio di un re­gi­sta di raz­za. Un’am­bien­ta­zio­ne gros­so mo­do da Gran­de Guer­ra con­sen­te nell’oste­ria lo spet­ta­co­la­re ar­ri­vo d’un drap­pel­lo di girls e boys sti­le nu­me­ro mu­si­ca­le di Las Ve­gas con lu­stri­ni luc­ci­can­ti, scol­la­tu­re ge­ne­ro­se per le don­ne e guai­ne in pel­le rossa so­pra cal­zo­ni bian­chi ade­ren­ti per i ma­schiet­ti dai gu­sti in­cer­ti. Nell’ac­cam­pa­men­to, in­ve­ce, c’è già sta­ta una bat­ta­glia. Mor­ti e fe­ri­ti dap­per­tut­to. Di­ver­si pri­gio­nie­ri so­no sta­ti im­pic­ca­ti. L’ospe­da­le da cam­po è pieno zep­po, ed è lì che ar­ri­va­no “Pre­zio­sil­la and Her Boys & Girls”, a bal­la­re e can­ta­re in­neg­gian­do al­la “fol­lia che dee il cam­po ral­le­grar” in un de­li­rio sa­do­ma­so con in­fer­mie­re in­va­sa­te che stra­paz­za­no stor­pi con stam­pel­le, dan­zan­do so­pra i ca­da­ve­ri men­tre la sce­na ruo­ta pre­da an­ch’es­sa d’una ra­pi­no­sa fol­lia: un po’ d’an­ti­co espres­sio­ni­smo, in­som­ma, mi­xa­to a fe­ti­sh mo­der­no, spruz­zi d’iro­nia ma­ca­bra, un vor­ti­ca­re di co­se e per­so­ne che vo­lu­ta­men­te non con­sen­te di di­stin­gue­re trop­pi par­ti­co­la­ri ma co­mu­ni­ca un sen­so di ver­ti­gi­ne, di «tut­to va a soq­qua­dro» in que­sta “ca­sa di pian­to” re­sa “cloa­ca di pec­ca­ti”. Ma­ga­ri è trop­po Schil­ler in sal­sa espres­sio­ni­sta: ma è co­mun­que tea­tro, ma­no­vra­to ma­gni­fi­ca­men­te.

Lo spet­ta­co­lo si gio­va d’una di­re­zio­ne piut­to­sto bel­la ma in per­pe­tua lot­ta con­tro un’or­che­stra e an­cor più un co­ro che ap­pa­io­no po­chis­si­mo con­vin­ti. Si pa­ga lo scot­to d’un bas­so atro­ce (all’epo­ca Ala­stair Mi­les, sic­co­me sa­pe­va re­ci­ta­re, lo fic­ca­va­no dap­per­tut­to con esi­ti in­va­ria­bil­men­te ne­fa­sti), d’un Me­li­to­ne atro­cis­si­mo (Ti­zia­no Brac­ci, ol­tre a can­ta­re in mo­do vi­tu­pe­re­vo­le, in sce­na for­ni­sce al­la cac­co­la nuo­vi si­gni­fi­ca­ti), d’un’or­ri­da Pre­zio­sil­la. Ma ma­gni­fi­ci so­no tan­to Car­los Ál­va­rez (co­lo­re vocale, tec­ni­ca, sti­le, gu­sto, ac­cen­to: la me­ra­vi­glia di sem­pre, quan­tun­que lo sfor­zo e la non per­fet­ta con­di­zio­ne fi­si­ca mo­stri­no l’ap­pros­si­mar­si di quell’ope­ra­zio­ne al­le cor­de che for­tu­na­ta­men­te è an­da­ta a buon fi­ne) quan­to Ni­na Stem­me. Con la sua vo­ce am­pia che un sa­pien­te ap­pog­gio del fia­to ren­de mor­bi­da nell’emis­sio­ne, omo­ge­nea nel co­lo­re, dut­ti­le nel pas­sa­re da un re­gi­stro all’al­tro sen­za la mi­ni­ma frat­tu­ra; con un re­gi­stro acuto che si apre ca­ri­can­do­si di lu­ce an­zi­ché strin­ger­si ap­pe­so al­le cor­de co­me pur­trop­po s’ascol­ta tan­to spes­so in chi can­ta­re non sa, pe­rò og­gi fa lo stes­so una gran car­rie­ra. Que­sto per la vo­ce: ma è l’ar­ti­sta, che so­prat­tut­to con­ta, con la sua gam­ma di co­lo­ri, in­fles­sio­ni, chia­ro­scu­ri, d’ac­cen­ti in­som­ma. Do­ve le con­so­nan­ti can­ta­no in­ner­va­te da di­zio­ne per­fet­ta crean­do quel­le con­ti­nue sovrapposizioni d’im­ma­gi­ni, quel­le re­pen­ti­ne at­tra­zio­ni sen­ti­men­ta­li, quei fer­men­ti espres­si­vi, che in una man­cia­ta di mi­nu­ti trac­cia­no al­la per­fe­zio­ne un qua­dro e l’in­cor­ni­cia­no sti­li­sti­ca­men­te co­sì da evi­ta­re ogni fa­sti­dio­so ma­nie­ri­smo cal­li­gra­fi­co che tan­to spes­so in­fi­cia il can­to dei co­sid­det­ti di­vi. E poi la pre­sen­za. Quel­lo “sta­re là”, sen­za esa­ge­ra­re nei ge­sti o nel­la mi­mi­ca ma ac­com­pa­gnan­do con un cen­no o un il­lu­mi­nar­si del vi­so la po­ten­te se­re­ni­tà d’una vo­ce che con un’am­piez­za esul­tan­te s’al­lar­ga nel­la sa­la riem­pien­do­la - e og­gi già so­lo que­sto è co­sì ra­ro! - di suo­ni cal­di, in­ten­si, emo­zio­nan­ti.

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