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Qui­ri­no Prin­ci­pe

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L’umo­ri­smo involontario è un ef­fet­to su­sci­ta­to, di so­li­to, da un in­for­tu­nio: per esem­pio, da uno stra­fal­cio­ne lin­gui­sti­co o nu­me­ri­co, co­me può es­se­re «…un’im­mer­sio­ne a 360 gra­di…» op­pu­re «…i bom­bar­da­men­ti sta­tu­ni­ten­si che nel 1975 di­strus­se­ro To­kyo…» (sto ci­tan­do al­la let­te­ra un on­ni­pre­sen­te ope­ra­to­re cul­tu­ra­le, at­ti­vo a Ra­dio3). I due esem­pi so­no cer­ta­men­te pec­ca­ti ve­nia­li, ri­con­du­ci­bi­li a un ca­sua­le cor­to­cir­cui­to del­le si­nap­si, o al­la sem­pre stra­ma­le­det­ta fret­ta im­po­sta al re­la­to­re in un con­ve­gno. Chiun­que in­fie­ri­sca in si­mi­li ca­si è un asi­no, la cui mi­se­ra­bi­le e gra­tui­ta per­fi­dia ri­ve­la bas­sez­za d’ani­mo e vil­tà di Ma­ra­mal­do che uc­ci­de l’uo­mo mor­to (o fe­ri­to, o ac­ci­den­tal­men­te in­ciam­pa­to). Ri­cor­da­te Amo­na­sro? «Og­gi noi siam per­cos­si dal fa­to, ah!, do­man voi po­tría il fa­to col­pir». Os­sia: chi di sog­ghi­gno fe­ri­sce, di sog­ghi­gno pe­ri­sce. Di­ver­so do­vreb­be es­se­re il no­stro giu­di­zio qua­lo­ra l’in­for­tu­nio sia re­ci­di­vo, “sta­bi­le”.

In tal ca­so, l’ef­fet­to umo­ri­sti­co mi­sto al no­stro be­ne­vo­lo per­do­no ce­de il po­sto all’im­pa­zien­za, che so­lo un pas­so se­pa­ra dall’ir­ri­ta­zio­ne. Non sa­rà un rea­to da er­ga­sto­lo, ma per­ché dob­bia­mo sop­por­ta­re in eter­no «lo sta­tu[s] quo», la «dia­trí­ba» con l’ac­cen­to sul­la “i”, «lo scon­tro del 1799 tra le trup­pe di Na­po­leo­ne e l’eser­ci­to au­stro-un­ga­ri­co» (due gi­gan­te­schi stra­fal­cio­ni in una fra­se di 13 pa­ro­le: co­sì, in un’ome­lia di do­me­ni­ca 13 lu­glio 2003, il par­ro­co di un bor­go del Ca­do­re, di lin­gua te­de­sca, che si au­to­de­fi­ni­va “ger­ma­ni­sta”), «quel­li che han­no pau­ra del­lo stra­nie­ro e del di­ver­so»? In eter­no? Ma, cre­de­te­mi, è an­co­ra peg­gio quan­do ci col­pi­sce sen­za tre­gua una pa­ro­la dal si­gni­fi­ca­to con­ti­nua­men­te ma­neg­gia­to, ri­vol­ta­to, ap­pic­ci­ca­to con la col­la a og­get­ti in­no­cen­ti che non me­ri­te­reb­be­ro tal sor­te. Og­gi vor­rei sof­fer­mar­mi sul­la pa­ro­la “spi­ri­tua­li­tà”. L’abu­so la ren­de inu­ti­liz­za­bi­le, ma su­sci­ta il no­stro rug­gi­to là do­ve “spi­ri­tua­li­tà” di­ven­ta un con­no­ta­to ag­giun­to a un con­cet­to che di “spi­ri­tua­li­tà” è un qua­si-si­no­ni­mo: la mu­si­ca. Par­la­re di mu­si­ca spi­ri­tua­le co­me di una par­ti­co­la­re qua­li­tà di mu­si­ca è co­me par­la­re di un’ac­qua ac­quea o di un oro au­reo.

Co­mun­que, es­sen­do ve­ra­men­te lai­co so­no di­spo­sto in qual­sia­si mo­men­to a ri­co­no­sce­re la mia igno­ran­za. Ec­co. Da que­sto mo­men­to in poi. Pen­ti­to e con­ver­ti­to. Pri­ma del mio pen­ti­men­to di tre se­con­di fa, ero ri­pe­tu­ta­men­te de­lu­so dal­le ri­spo­ste di quel­li cui do­man­da­vo: «Ma voi, che co­sa in­ten­de­te per ”spi­ri­tua­li­tà”?». Mi ri­spon­de­va­no con bor­bot­tíi, soc­chiu­den­do gli oc­chi in esta­si co­me quan­do si as­sa­po­ra un mon­re­ga­le­se (non frain­ten­de­te­mi!... sto par­lan­do di un cioc­co­la­ti­no, non di un abi­tan­te di Mon­do­vì). Fru­stra­to da si­mi­li de­fi­ni­zio­ni del tut­to in­suf­fi­cien­ti, ero ri­cor­so a Paul Va­lé­ry, a sag­gi co­me La cri­se de l’esprit (1919) o a un su­bli­me poema qual è Le ci­me­tiè­re ma­rin

(1920): la spi­ri­tua­li­tà è un con­no­ta­to dell’ar­te, non del­la vi­ta, e spi­ri­tua­le è l’ener­gia crea­tri­ce dell’ar­ti­sta quan­do su­pe­ra la so­glia ol­tre la qua­le an­che ciò che nel mon­do ci ap­pa­re fa­ta­le e ine­vi­ta­bi­le può es­se­re tra­vol­to e mu­ta­to. Que­sto, fi­no­ra. Ora, in­ve­ce, il mio pen­ti­men­to mi per­met­te di ap­prez­za­re l’even­to in­ti­to­la­to: Con il cuo­re, nel no­me di Fran­ce­sco, che si è svol­to ad As­si­si co­niu­gan­do (co­sì la lo­can­di­na) cul­tu­ra, mu­si­ca e spi­ri­tua­li­tà.

Ec­co fi­nal­men­te la gran­de oc­ca­sio­ne del­la mia vi­ta: ca­pi­re il si­gni­fi­ca­to del le­ga­me tra mu­si­ca e spi­ri­tua­li­tà, non sen­za ave­re fi­nal­men­te chia­re le idee su ciò che è spi­ri­tua­li­tà. Per ca­pir­lo, mi so­no ba­sta­ti i no­mi di chi, pre­sen­tan­do mu­si­ca o crean­do­la o in­ter­pre­tan­do­la, l’han­no fat­to nel­la ma­nie­ra più spi­ri­tua­le pos­si­bi­le, e so­no tut­ti no­mi il­lu­stri: Car­lo Con­ti, Al Ba­no (ap­pun­to, non ave­va in­ter­pre­ta­to il ruo­lo di Schu­bert?), Ron, Oriet­ta Ber­ti, Edoar­do Ben­na­to, Ni­no Fras­si­ca… tut­to col cuo­re, e, ov­via­men­te, in le­ti­zia. Ah, di­men­ti­ca­vo il Pic­co­lo Co­ro del­lo “Zec­chi­no d’Oro”. Da esta­si! Do­po tan­ta le­ti­zia, pen­so con fa­sti­dio a un afo­ri­sma di Paul Va­lé­ry che fi­no a cin­que mi­nu­ti fa mi esta­sia­va: «Les vi­lai­nes pen­sées vien­nent du coeur». Ma che co­sa dia­vo­lo vo­le­va di­re?

“Es­sen­do ve­ra­men­te lai­co so­no di­spo­sto in qual­sia­si mo­men­to a ri­co­no­sce­re la mia igno­ran­za” DI QUI­RI­NO PRIN­CI­PE

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