Quel fra­gi­le se­gre­to cu­sto­di­to nel­le spal­le

Corriere del Mezzogiorno (Campania) - - Da Prima Pagina - Di Vla­di­mi­ro Bot­to­ne

In azien­da fa­ce­va­no grup­po a sé: i nuo­vi as­sun­ti, i più fre­schi di stu­di. Pen­sa­va­no se stes­si in una lu­ce bril­lan­te, aguz­za. Di­sprez­za­va­no l’espe­rien­za dei pre­de­ces­so­ri, si­no­ni­mo di scar­sa ela­sti­ci­tà men­ta­le. Per­ciò mo­stra­va­no una de­fe­ren­za iro­ni­ca ver­so i se­nio­res, ri­cam­bia­ta con una sor­da in­dif­fe­ren­za al li­mi­te del sa­bo­tag­gio. Gia­co­mo era il più re­cen­te fra i nuo­vi ac­qui­sti (né in­ge­gne­re, né in­for­ma­ti­co: un pro­dot­to di Giu­ri­spru­den­za in­car­di­na­to agli Af­fa­ri le­ga­li). In quan­to ul­ti­mo ar­ri­vo be­ne­fi­cia­va di una be­ne­vo­len­za mi­sta a cu­rio­si­tà elar­gi­ta, dal­la tri­bù dei più gio­va­ni, co­me un cre­di­to li­mi­ta­to nel tem­po.

Ogni vi­ta in co­mu­ne ten­de al­la ri­tua­liz­za­zio­ne. Per­fi­no le nuo­ve le­ve, co­sì sprez­zan­ti ver­so l’abi­tu­di­na­rie­tà del­le vec­chie, fi­ni­va­no per ri­tro­var­si ac­can­to al to­tem se­con­do ora­ri fis­si. Il to­tem: un di­stri­bu­to­re di be­van­de. Uno dei ra­ri di­spo­si­ti­vi di so­cia­liz­za­zio­ne vis-àvis in una real­tà la­vo­ra­ti­va do­ve, di nor­ma, tran­sa­zio­ni e in­te­ra­zio­ni av­ve­ni­va­no via chat o po­sta elet­tro­ni­ca. Gia­co­mo era di­sgu­sta­to dal sa­po­re di quel caf­fè: un in­tru­glio che, già pri­ma di ar­ri­va­re al­le lab­bra, sa­pe­va di fie­le e pla­sti­ca fu­sa. Tut­ta­via ave­va in­tui­to al­la svel­ta che il non ag­gre­gar­si gli si sa­reb­be ri­tor­to con­tro: avreb­be­ro im­pie­ga­to po­co a mar­chiar­lo co­me car­rie­ri­sta o di­sa­dat­ta­to (e lui aso­cia­le lo era sem­pre sta­to, di fon­do). Al di­stri­bu­to­re, inol­tre, po­te­vi sti­rac­chia­re le spal­le, spet­te­go­la­re, ru­bac­chia­re in­for­ma­zio­ni.

«Chi è quel­la?», bi­sbi­gliò Gia­co­mo a Da­van­za­ti, con una non­cu­ran­za ar­te­fat­ta. L’al­lu­sio­ne era al­la col­le­ga che si aste­ne­va dal­le so­ste al to­tem. Era snel­la, il che la fa­ce­va ap­pa­ri­re più al­ta. Sul­la tren­ti­na, una cam­mi­na­ta fra l’in­do­len­te e lo stra­fot­ten­te. I ca­pel­li fluen­ti dal­le sfu­ma­tu­re ra­ma­te ema­na­va­no dei ba­glio­ri mol­to si­mi­li a quel­li dei suoi oc­chi scu­ri. Ah, sì: era­no af­fa­sci­nan­ti le man­cia­te di efe­li­di che pic­chiet­ta­va­no il suo pal­lo­re este­nua­to, un po’ go­ti­co, in con­tra­sto con le lab­bra suc­co­se. «Quel­la? No­li me tan­ge­re». «Non mi toc­ca­re»: co­sì ave­va­no ri­bat­tez­za­to Da­lia. La men­zio­ne di quel so­pran­no­me ave­va fo­men­ta­to il ma­la­ni­mo del grup­pet­to. Le ra­gaz­ze ave­va­no sfo­de­ra­to e ar­ro­ta­to, su due pie­di, i lo­ro kriss ma­le­si.

«Quan­do cer­chi di ab­brac­ciar­la fa mez­zo pas­so in­die­tro. Nean­che aves­si­mo la ro­gna».

«Pen­si al­le sue di ro­gne», ave­va rin­ca­ra­to una se­con­da.

«Le sue e quel­le che pro­cu­ra agli al­tri...», la ter­za, ri­sen­ti­ta e vo­lu­ta­men­te si­bil­li­na. Le col­le­ghe ave­va­no pre­so a di­squi­si­re: le vit­ti­me di Da­lia an­da­va­no bia­si­ma­te o com­pa­ti­te? Da­van­za­ti — la sua ri­sa­ta gras­sa — sta­va al­lar­gan­do le brac­cia.

«Vi­sto? No­li me tan­ge­re è una spe­cie di cor­po estra­neo».

Più che al­tro un cor­po ca­pa­ce di at­tra­ver­sa­re i mu­ri. Il gior­no pri­ma, in­fat­ti, Gia­co­mo se l’era ri­tro­va­ta in uf­fi­cio sen­za il mi­ni­mo sen­to­re del suo ar­ri­vo. Quel­le gam­be lun­ghe, sot­ti­li com­par­se ai mar­gi­ni del cam­po vi­si­vo... Lei si era fat­ta vi­ci­na, eser­ci­ta­va già un cer­to po­te­re su di lui. Do­po­di­ché ave­va spiz­za­to, co­me car­te da gio­co, i com­pact-di­sc che Gia­co­mo af­fa­stel­la­va di la­to al com­pu­ter. L’ave­va fat­to sen­za ar­ro­gan­za, pe­rò; le di­ta si muo­ve­va­no con fi­nez­za. Pic­co­li toc­chi di una de­li­ca­tez­za ar­ti­sti­ca sen­za pa­ri.

«Cou­pe­rin, Ma­rais: il Set­te­cen­to fran­ce­se...», bo­fon­chiò lui sul­la di­fen­si­va, «Per te sa­ran­no co­me dei ru­de­ri. So­no cer­to che an­che i cd li ve­drai co­me re­per­ti d’an­ti­qua­ria­to».

«Io amo i vi­ni­li, fi­gu­ra­ti. Sia ri­stam­pe che ori­gi­na­li. Pe­rò an­che la tran­si­zio­ne dal Ba­roc­co al Set­te­cen­to non mi di­spia­ce».

Sem­bra­va si­cu­ra di sé snoc­cio­lan­do­gli i suoi amo­ri mu­si­ca­li, al­tret­tan­ti im­pe­ra­ti­vi bio­lo­gi­ci. Dun­que: il jazz di Mi­les, Evans, Sun Ra, Ka­ma­si Wa­shing­ton...

«...Il rock dei Led Zep­pe­lin e quel­lo or­mai mo­nu­men­ta­le dei Ra­dio­head. E quel­lo che è ve­nu­to mol­to do­po il rock: “Ex­plo­sion in the sky”, Amii­na, sem­pre in te­ma di gloo­my spleen».

Ge­ne­ri do­ve lui non raz­zo­la­va e che, ora, lo fra­stor­na­va­no al sem­pli­ce sen­tir­se­li elen­ca­re. Lei gli ave­va sor­ri­so, enig­ma­ti­ca. Gia­co­mo l’ave­va scam­bia­ta per con­di­scen­den­za, vi­sto che la col­le­ga non ac­cen­na­va nean­che a pre­sen­tar­si. Sba­glia­va. No­no­stan­te lei aves­se im­boc­ca­to la por­ta sen­za un ve­ro cen­no di sa­lu­to, Gia­co­mo sba­glia­va.

«M’in­for­me­rò, su una co­sì», si era ri­pro­mes­so a ogni buon con­to.

Lei riu­scì a sor­pren­der­lo con dei cam­bi di sce­na che ne con­te­ne­va­no un al­tro e un al­tro an­co­ra. Sce­glien­do di fa­re l’amo- re pro­prio con lui. Ri­ve­lan­do­si, da sve­sti­ta, bel­la an­che per dei mo­ti­vi inat­te­si. Per la li­nea toc­can­te del­le cla­vi­co­le; per quel­la si­nuo­sa dei fian­chi da don­na. Per la gra­na del­la pel­le sot­to la go­la e sul ven­tre, lu­mi­no­sa co­me la ne­ve fre­sca (un boc­co­ne di ne­ve fre­sca). Per quan­to era suc­ces­so su­bi­to pri­ma di pos­se­der­la, al­lor­ché Da­lia ave­va pa­ra­to le ma­ni da­van­ti a sé.

«At­ten­to al­le mie sca­po­le, ti pre­go!».

Tut­to d’un fia­to: la con­fes­sio­ne o la di­scol­pa di una bam­bi­na.

«Ho le sca­po­le la­sche con­ge­ni­te. Ogni tan­to mi si spo­sta­no: è co­sì da sem­pre, non pos­so far­ci nien­te. È un fat­to ere­di­ta­rio. La te­sta dell’ome­ro ten­de a usci­re di se­de. Lo so: è po­co se­xy da dir­si ma, al­me­no, pre­vie­ne guai peg­gio­ri, scu­sa­mi».

Dun­que non era sco­stan­te, ma fra­gi­le co­me tut­to ciò che è pre­zio­so. Fra­gi­le quan­to le sue coe­ta­nee, me­no acu­te di lei, e de­li­ca­ta in mo­do as­sai più strug­gen­te. Con lei Gia­co­mo sco­prì quan­to l’eros aves­se a che fa­re con l’istan­te e, in­sie­me, con l’im­mor­ta­li­tà. Quan­to la li­ber­tà fos­se fe­ri­na. Co­me il pia­ce­re fi­si­co di­ven­tas­se se­con­da­rio ri­spet­to a quel­lo vi­si­vo, in cer­ti mo­men­ti. Co­me quan­do Da­lia, a ca­val­cio­ni di lui su­pi­no, inar­ca­va di scat­to la te­sta e i suoi oc­chi si con­fon­de­va­no con il ne­ro del­la not­te fuo­ri. Poi in­ter­ven­ne quel­la fi­ne trau­ma­ti­ca. Quan­do Da­lia, net­ta co­me il fi­lo di una ghi­gliot­ti­na, gli rac­con­tò esta­ti­ca del cin­quan­ten­ne con la tim­bri­ca di «una vo­ce da ra­gaz­zo». Ep­pu­re Gia­co­mo non riu­scì a odiar­la, seb­be­ne sbra­na­to dal­la ge­lo­sia. Per via del­le sue spal­le fra­gi­li; del­le len­tig­gi­ni a vol­te vi­si­bi­li, al­tre vol­te tra­spa­ren­ti co­me goc­ce d’ac­qua. Per via dei ri­schi le­ga­ti al suo an­da­re fra i lu­pi, pre­su­men­do po­tes­se ba­star­le una men­te dai bar­ba­gli fo­sfo­ri­ci per te­ner­li a ba­da. Da­lia era pu­ra, seb­be­ne non in­no­cen­te; il che la ren­de­va in­di­fe­sa e par­ti­co­lar­men­te ama­ta da Gia­co­mo. Po­trem­mo an­che smet­ter­la qui, ma il Nar­ra­to­re si ri­ser­va l’ul­ti­ma pa­ro­la: en­tram­bi fa­ce­va­no par­te, iner­mi pro­prio co­me noi tut­ti, del Gran­de Di­sor­di­ne.

«No­li me tan­ge­re» co­sì ave­va­no ri­bat­tez­za­to Da­lia Quel so­pran­no­me ave­va fo­men­ta­to il ma­la­ni­mo del grup­pet­to Ho sca­po­le la­sche con­ge­ni­te Ogni tan­to mi si spo­sta­no: è co­sì da sem­pre, non pos­so far­ci nien­te È un fat­to ere­di­ta­rio

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