La­ma: il mio com­mis­sa­rio me­ta­fo­ra del­la ma­lat­tia di Na­po­li

Da ar­chi­tet­to ad au­to­re di th­ril­ler: «L’ur­ba­ni­sti­ca in Cam­pa­nia ha fal­li­to, la scrit­tu­ra può ar­ri­va­re più lon­ta­no»

Corriere del Mezzogiorno (Campania) - - CULTURA & TEMPO LIBERO - di Mi­rel­la Ar­mie­ro

Da ar­chi­tet­to ha col­la­bo­ra­to al «Cor­rie­re del Mez­zo­gior­no», par­te­ci­pan­do al di­bat­ti­to pub­bli­co sui te­mi dell’ur­ba­ni­sti­ca. Ora pe­rò Die­go La­ma ve­ste (con di­sin­vol­tu­ra) i pan­ni del­lo scrit­to­re. Il suo com­mis­sa­rio Ve­ne­ru­so, po­li­ziot­to del­la Na­po­li di fi­ne Ot­to­cen­to, è pro­ta­go­ni­sta di due gial­li usci­ti per Mon­da­do­ri (col­la­na Gial­li e Oscar). In que­sti gior­ni ar­ri­va su­gli scaf­fa­li e in edicola La set­ti­ma not­te di Ve­ne­ru­so, una rac­col­ta di rac­con­ti: set­te in­da­gi­ni in set­te gior­ni dal lu­ne­dì al­la do­me­ni­ca, più set­te ter­ri­bi­li not­ti in­son­ni.

Com’è sta­to il pas­sag­gio dall’ar­chi­tet­tu­ra al­la scrit­tu­ra?

«È sta­to un pas­sag­gio len­to e pre­de­sti­na­to. La scrit­tu­ra, le sto­rie, han­no sem­pre fat­to par­te del­la mia vi­ta, an­che di ar­chi­tet­to: non a ca­so, a 29 an­ni, ho fon­da­to una ri­vi­sta di ar­chi­tet­tu­ra chia­ma­ta “Ven­tre”, poi ho ini­zia­to a scri­ve­re per mol­te te­sta­te e poi per que­sto quo­ti­dia­no da ol­tre quin­di­ci an­ni... Non mi so­no mai sen­ti­to un ve­ro ar­chi­tet­to, co­sì co­me non mi sen­to og­gi ve­ro gior­na­li­sta, né ve­ro scrit­to­re. In ogni ca­so, tra tut­te le fac­ce, pre­fe­ri­sco que­sta. Scrit­to­re».

Il per­so­nag­gio del com­mis­sa­rio Ve­ne­ru­so ar­ri­va in un pa­no­ra­ma già mol­to af­fol­la­to di ispet­to­ri, po­li­ziot­ti e com­mis­sa­ri.

«Ve­ne­ru­so – com­mis­sa­rio del­la po­li­zia del Re­gno con uf­fi­cio in piaz­za Dan­te – mi si è pre­sen­ta­to un po­me­rig­gio sul­la pri­ma pa­gi­na di un rac­con­to, esat­ta­men­te co­sì com’è og­gi: gras­soc­cio, pe­san­te, stan­co, su­di­cio, in­vi­dio­so, tri­ste, ma­le­du­ca­to, di cat­ti­vo umo­re, ma as­sai sen­si­bi­le e qua­si buo­no... For­se è sem­pre sta­to na­sco­sto nel­la me­mo­ria as­sie­me al­le an­ti­che sto­rie che mi rac­con­ta­va­no da bam­bi­no. Ve­ne­ru­so, più che un com­mis­sa­rio, è un uo­mo del pas­sa­to, un pas­sa­to – la Bel­le Épo­que na­po­le­ta­na - ca­ri­co di bel­lez­za e di do­lo­re».

Ve­ne­ru­so po­treb­be dun­que es­se­re con­si­de­ra­to una me­ta­fo­ra, e di co­sa?

«Ve­ne­ru­so rap­pre­sen­ta la ma­lat­tia. Egli è stret­ta­men­te col­le­ga­to al co­le­ra, all’idea del co­le­ra, al­la pau­ra del co­le­ra, dun­que al­la pau­ra del­la de­va­sta­zio­ne, del di­sor­di­ne, del caos, che ac­com­pa­gna la no­stra cit­tà da an­ni. Più che di un com­mis­sa­rio io rac­con­to di una ma­lat­tia: i miei ro­man­zi so­no am­bien­ta­ti du­ran­te la gran­de epi­de­mia di co­le­ra del 1884. Co­me ho già scrit­to, mi im­ba­raz­za ri­pe­ter­lo, ma la mia fa­mi­glia de­ve mol­tis­si­mo a quel con­ta­gio…».

Che si­gni­fi­ca? «Vent’an­ni do­po l’Uni­tà d’Ita­lia, Na­po­li fu col­pi­ta da una vio­len­tis­si­ma epi­de­mia che at­tra­ver­sò l’Ita­lia e che in Cam­pa­nia tro­vò ter­re­no fer­ti­le. Ini­ziò a pro­pa­gar­si al­la fi­ne dell’ago­sto del 1884 nei quar­tie­ri del por­to, ma do­po qual­che gior­no rag­giun­se an­che quel­li bor­ghe­si: tut­ta la cit­tà fu col­pi­ta nell’ar­co di po­che set­ti­ma­ne. Al­la pri­ma on­da epi­de­mi­ca se­gui­ro­no al­tri con­ta­gi fi­no al 1887: in cit­tà e pro­vin­cia mo­ri­ro­no for­se più di 10.000 per­so­ne, e se ne am­ma­la­ro­no 50.000. Tra que­sti mor­ti vi fu an­che una si­gno­ra che abi­ta­va a via Fo­ria. Era la so­rel­la del­la mia bi­snon­na e si chia­ma­va An­ge­la Cor­cio­ne. Fu col­pi­ta dal mor­bo nel 1886 as­sie­me a un nu­me­ro im­pre­ci­sa­to di fi­gli. An­ge­la la­sciò, ol­tre ai fi­gli, an­che un ma­ri­to, fun­zio­na­rio del Ban­co di Na­po­li. All’epo­ca era mol­to dif­fi­ci­le por­ta­re avan­ti una fa­mi­glia nu­me­ro­sa sen­za l’aiu­to di una don­na. Il ve­do­vo do­ve­va tro­va­re una nuo­va spo­sa, in fret­ta: co­sì scel­se di spo­sa­re la so­rel­la gio­va­nis­si­ma di An­ge­la che si chia­ma­va Giu­sep­pi­na. Giu­sep­pi­na, pur non vo­len­do, ven­ne co­stret­ta a far­lo: non fu un ma­tri­mo­nio fe­li­ce. Lei pro­va­va gran ri­pu­gnan­za per quel vec­chio co­gna­to–ma­ri­to, ma con lui fe­ce cin­que fi­gli… La pri­mo­ge­ni­ta di que­sta se­con­da pro­ge­nie fu pro­prio mia non­na. Il co­le­ra pe­rò de­ve aver in­ci­so pro­fon­da­men­te sul­la mia sto­ria per­so­na­le, an­che se non lo sa­pe­vo, non pri­ma dell’ar­ri­vo di Ve­ne­ru­so, con i suoi fan­ta­smi, i suoi de­mo­ni, le sue pau­re, i suoi ma­lu­mo­ri, la sua col­le­ra».

Gli au­to­ri di gial­li so­no una pat­tu­glia nu­me­ro­sa, a Na­po­li e non so­lo.

«Man­zi­ni, Lu­ca­rel­li, Ca­ro­fi­glio, De Ca­tal­do, Ca­mil­le­ri… più che col­le­ghi (lo­ro sì, so­no scrit­to­ri) li de­fi­ni­rei dei ri­fe­ri­men­ti. Sti­mo mol­tis­si­mo Mau­ri­zio de Gio­van­ni: tra l’al­tro ab­bia­mo con­di­vi­so la stes­sa scuo­la (lui è più vec­chio!), dun­que lo co­no­sco da qua­rant’an­ni. La sua scrit­tu­ra è pie­na di emo­zio­ni, la mia è più cru­da. An­che mia so­rel­la Dia­na scri­ve gial­li, th­ril­ler, ab­ba­stan­za di­ver­si dai miei. Ma il mio mo­del­lo (ir­rag­giun­gi­bi­le) è fran­ce­se: Si­me­non con il suo Mai­gret».

Esi­ste una scuo­la na­po­le­ta­na di gial­lo?

«Non lo so, non cre­do. Cer­ta­men­te esi­ste una scuo­la ita­lia­na a ca­po del­la qua­le c’è Ca­mil­le­ri (e c’è sta­to Fa­let­ti). Fi­no a po­chi an­ni fa nes­su­no com­pra­va scrit­to­ri ita­lia­ni, gli edi­to­ri sce­glie­va­no da­gli elen­chi i no­mi stra­nie­ri per riem­pi­re i lo­ro ca­ta­lo­ghi e le lo­ro col­la­ne in ma­nie­ra as­sur­da, met­ten­do vo­lu­ta­men­te da par­te gli au­to­ri ita­lia­ni, cer­ti che nes­sun let­to­re li avreb­be mai ac­qui­sta­ti... E in­ve­ce og­gi ac­ca­de il con­tra­rio: gli ita­lia­ni so­no i più ven­du­ti e i più ap­prez­za­ti, al­me­no in Ita­lia, fra po­co sfon­de­ran­no i con­fi­ni na­zio­na­li, ne so­no si­cu­ro. Al­tro che scrit­to­ri del nord Eu­ro­pa…».

Co­me si può cam­bia­re Na­po­li, con la scrit­tu­ra o con l’ar­chi­tet­tu­ra?

«Bel­la do­man­da. L’ar­chi­tet­tu­ra ha fal­li­to (as­sie­me al­la po­li­ti­ca ur­ba­ni­sti­ca, ov­via­men­te), non so­lo sul pia­no del­la tra­sfor­ma­zio­ne rea­le del ter­ri­to­rio - sem­pre più ma­lan­da­to, vin­co­la­to, abu­sa­to, sa­tu­ro e og­get­to di spe­cu­la­zio­ne, e brut­to - an­che sul pia­no più stret­ta­men­te cul­tu­ra­le: og­gi po­co o nul­la del­la cul­tu­ra ar­chi­tet­to­ni­ca na­po­le­ta­na ri­suo­na ol­tre i con­fi­ni re­gio­na­li e qua­si nul­la pas­sa quel­li na­zio­na­li. La scrit­tu­ra e il mon­do del­la fic­tion par­te­no­pea in­ve­ce è, an­che ades­so, un gran­de suc­ces­so in­ter­na­zio­na­le e go­de di ot­ti­ma sa­lu­te in con­ti­nui­tà con un pas­sa­to splen­di­do e una tra­di­zio­ne im­por­tan­te».

Qui so­pra, una ve­du­ta del­la Na­po­li ot­to­cen­te­sca in cui so­no am­bien­ta­te le vi­cen­de del com­mis­sa­rio Ve­ne­ru­so

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