«Gli ame­ri­ca­ni a Vi­cen­za», Pa­ri­se e il Ve­ne­to ma­gi­co

Ri­pub­bli­ca­ti i rac­con­ti del pe­rio­do 1952-1965. Una poe­ti­ca lon­ta­na da mo­ra­li­smi e no­stal­gie che re­sti­tui­sce una real­tà in­quie­ta Un pae­sag­gio au­tun­na­le ric­co di to­na­li­tà, un mon­do de­va­sta­to dal be­nes­se­re

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Da Prima Pagina - De Mi­che­lis

Già quan­do ap­par­ve per la pri­ma vol­ta in vo­lu­me, nel 1987, ap­pe­na un an­no do­po la mor­te del suo au­to­re, Gli ame­ri­ca­ni a Vi­cen­za e al­tri rac­con­ti 1952-1965 (ora Adel­phi, a cu­ra di Do­me­ni­co Scar­pa, pp. 220, 18 eu­ro) ven­ne pre­sen­ta­to da Ce­sa­re Gar­bo­li co­me un te­sto chia­ve, che, nel 1956, se­gna­va la fi­ne del­la «pri­ma» sta­gio­ne di Gof­fre­do Pa­ri­se e al tem­po stes­so inau­gu­ra­va una di­ver­sa pre­oc­cu­pa­zio­ne ver­so le co­se e le per­so­ne in­ve­sti­te dal tur­bi­ne del­la mo­der­niz­za­zio­ne, che tro­ve­rà com­piu­ta espres­sio­ne so­lo nei ben più tar­di e con­sa­pe­vo­li Sil­la­ba­ri (1972-1982).

In Pa­ri­se è fa­ci­le ri­co­no­sce­re l’or­go­glio dell’ori­gi­ne ter­ra­gna, per al­tro no­bi­li­ta­ta da una tra­di­zio­ne let­te­ra­ria che van­ta cam­pio­ni co­me Fo­gaz­za­ro o Pio­ve­ne, ma è al­tret­tan­to im­por­tan­te mi­su­rar­si con la for­za di una in­ven­zio­ne pron­ta ad av­vam­pa­re a qual­sia­si oc­ca­sio­ne le si of­fra, e in que­ste pa­gi­ne a li­be­rar­la è so­prat­tut­to il pae­sag­gio nel­la sua im­ma­gi­ne in que­gli an­ni tor­men­ta­ta e can­gian­te, ma ri­co­no­sciu­to so­prat­tut­to nell’in­cer­ta tra­spa­ren­za del­le gior­na­te neb­bio­se e nel­la lu­ce strug­gen­te dell’al­ba o del cre­pu­sco­lo.

Piut­to­sto che di­ver­tir­si nel­la ri­co­stru­zio­ne del­le pa­te­ti­che o co­mi­che con­trad­di­zio­ni di una pro­vin­cia suc­cu­be di un mo­ra­li­smo ine­vi­ta­bil­men­te per­den­te, Pa­ri­se, ac­qui­si­to il suc­ces­so del Pre­te bel­lo (1954), si av­ven­tu­ra­va spre­giu­di­ca­to a rag­giun­ge­re i se­gre­ti di quel ca­rat­te­re am­bi­guo e sfug­gen­te: «Que­sto sen­so del­la ten­da no­ma­de o del­la ca­sa che ab­bia in sé l’at­mo­sfe­ra del no­ma­di­smo, del­la fe­li­ce pre­ca­rie­tà pro­pria al­la ado­le­scen­za, de­ve es­se­re in­cli­na­zio­ne co­mu­ne a tut­ti noi scrit­to­ri ve­ne­ti poi­ché ve­do che, ora uno, ora l’al­tro, pu­re tra­scor­ren­do la vi­ta di viag­gio in viag­gio, tut­ti si so­gna di ave­re una ca­sa o una ten­da sul­le no­stre col­li­ne o nel­la pia­nu­ra gon­fia e vel­lu­ta­ta di gran­di par­chi e al­be­ri, o sul­le mon­ta­gne ca­ri­che di bo­schi pro­fu­ma­ti di re­si­ne di­ver­se» (Fra­te Gio­io­so).

Nei rac­con­ti di que­sto vo­lu­me re­si­sto­no gli scar­ti di to­no e di te­mi già ri­co­no­sciu­ti nei te­sti di Pa­ri­se, dal ma­gi­co sur­rea­li­smo de­gli esor­di al­la dol­cea­ma­ra iro­nia del «neo­rea­li­smo» vi­cen­ti­no, al­la ri­co­gni­zio­ne nel mon­do de­va­sta­to dal be­nes­se­re, ma as­sai più dei ca­si o del­le per­so­ne a te­ne­re in­sie­me que­sta im­ma­gi­ne di una real­tà in­sie­me re­si­sten­te e fe­ri­ta è il suo spec­chiar­si in­quie­to in un am­bien­te al­tret­tan­to in­sta­bi­le: «os­ser­van­do dal co­cuz­zo­lo di una col­li­na, do­ve la neb­bia pas­sa­va e ri­pas­sa­va in ban­chi ra­pi­dis­si­mi, vi­di le due val­li è la pia­nu­ra in­va­si da luc­cio­le im­mer­se nel­la neb­bia va­gan­te». Nel Ba­ro­ne Ul­ri­ch poi è lo stes­so rac­con­to che vie­ne mes­so in mo­vi­men­to dal­lo sce­na­rio stre­ga­to di un Ve­ne­to au­tun­na­le e sul­fu­reo, do­ve «la neb­bia sbuf­fa d’un trat­to dal­le pen­di­ci di quei col­li a in­se­na­tu­re e a fior­di, e dal­la cam­pa­gna che si sten­de in­vi­si­bi­le, mor­bi­da e co­me on­du­la­ta si pie­di di que­ste al­tu­re: co­sì che le ine­gua­glian­ze del­la pia­nu­ra si in­nal­za­no po­co di­stin­te dal cie­lo da sem­bra­re cu­mu­li di ster­pi e mac­chie d’om­bra im­prov­vi­sa».

L’im­pres­sio­ni­smo di Pa­ri­se è co­sì ric­co di to­na­li­tà, co­sì dram­ma­ti­ca­men­te in­quie­to da rias­su­me­re tut­te le ec­cen­tri­che vie di fu­ga del­la sua in­ven­zio­ne, da quel­la in­quie­ta­men­te so­gnan­te a quel­la re­sa ma­lin­co­ni­ca dai ri­ver­be­ri del­la me­mo­ria - «col pas­sa­re de­gli an­ni... sem­pre più mi af­fe­zio­no a quel tem­po d’in­fan­zia che ho tra­scor­so, ora mi fi­gu­ro in fe­li­ci­tà è av­ven­tu­re, e in­ve­ce, se va­do a sco­va­re la real­tà, chiu­so in ca­sa tra le sot­ta­ne di mia ma­dre e di mia non­na» (Cleo­fe)-, a quel­la iro­ni­ca e bef­far­da, a quel­la, in­fi­ne, aspra­men­te po­le­mi­ca.

Que­sti rac­con­ti, dun­que, af­fon­da­no le ra­di­ci nel­la con­sa­pe­vo­lez­za del di­sa­gio col qua­le un ra­gaz­zo ter­ra­gno si ag­gi­ra in un mon­do im­prov­vi­sa­men­te ur­ba­niz­za­to sen­za ri­co­no­scer­vi i va­lo­ri di quel­la tra­di­zio­ne cui an­co­ra ap­par­tie­ne, pur con­ti­nuan­do a esplo­ra­re il nuo­vo mon­do nel­la con­vin­zio­ne che qual­co­sa de­ve es­se­re so­prav­vis­su­to al­lo scon­quas­so e che a lui sa­rà pos­si­bi­le co­glier­lo e far­lo suo.

Pa­gi­ne La co­per­ti­na di «Gli ame­ri­ca­ni a Vi­cen­za»

Mu­schi e neb­bie Gof­fre­do Pa­ri­se fo­to­gra­fa­to da Lo­ren­zo Ca­pel­li­ni

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