«Una bal­le­ri­na stan­ca, un cam­pio­ne è di più»

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Sport - Re­na­to Pi­va © RIPRODUZIONE RISERVATA

VE­RO­NA «Se una qua­lun­que ca­val­le­riz­za, gra­ci­le, ma­la­ta di ti­si, fos­se spin­ta so­pra un mal­fer­mo ca­val­lo in gi­ro nel­la pi­sta inin­ter­rot­ta­men­te, per me­si, da­van­ti a un pub­bli­co in­sa­zia­bi­le, dal­la fru­sta squas­sa­ta da un su­pe­rio­re sen­za pie­tà... e se que­sto spet­ta­co­lo sot­to il per­si­sten­te fra­stuo­no dell’or­che­stra e dei ven­ti­la­to­ri si pro­lun­gas­se... Al­lo­ra ma­ga­ri un gio­va­ne log­gio­ni­sta cor­re­reb­be giù per la lun­ga sca­li­na­ta at­tra­ver­san­do ogni or­di­ne di po­sti, si pre­ci­pi­te­reb­be nel­la pi­sta e ur­le­reb­be: ba­sta!».

Fac­cio scri­ve­re a Ka­f­ka (Il Log­gio­ne, rac­con­to es­sen­zia­le sul­la bel­lez­za) il mio niet ad An­to­nio Cas­sa­no. In­ten­dia­mo­ci: so­no in­na­mo­ra­to di In­ter, quin­di Cas­sa­no al Ve­ro­na non sa­reb­be­ro af­fa­ri miei, ma ho vis­su­to e la­vo­ra­to in cit­tà tre an­ni. A Ve­ro­na ho due del­le mie più ca­re ami­che, co­no­sciu­te all’uni­ver­si­tà, e an­co­ra tan­ti ami­ci. Dell’Hel­las ho vi­sto un bot­to di par­ti­te: vo­glio be­ne al­la squa­dra e ai suoi ti­fo­si, ve­ri paz­zi di cal­cio. So­no paz­zi all’in­gle­se, pe­rò: dan­no tut­to al­la squa­dra e tut­to pre­ten­do­no. É giu­sto co­sì: com­pro­mes­si ze­ro. Per que­sto aspet­to mi vien da di­re che il cal­cio è per­fi­no più bel­lo fuo­ri che den­tro il cam­po.

In tut­to que­sto il «met­ti a Cas­sa­no» do­ve lo met­ti? L’ul­ti­mo FantAntonio che ri­cor­di è pro­prio quel­lo al Ben­te­go­di con­tro il Chie­vo, nell’In­ter de­re­lit­ta e stra­mac­cio­na del 2012. Par­ti­ta fi­ni­ta 2-0 per i miei, rad­dop­pio di Cas­sa­no. Be­ne, bra­vo, cer­to. Ma del ra­gaz­zi­no che a 17 an­ni ave­va ubria­ca­to Blanc (per noi al bar era Fer­net Blanc, ma è un det­ta­glio) in fa­scia de­stra, sal­tan­do­lo al volo con col­po di tac­co, in­cro­cian­do Pa­nuc­ci e bu­can­do la re­te del po­ve­ro Fer­ron, non c’era qua­si più nul­la. Il Cas­sa­no che ho vi­sto all’In­ter (e per for­tu­na an­che al Mi­lan l’an­no pri­ma) gio­ca­va in tre me­tri per due. Qual­che bel toc­co, ogni tan­to qual­che gol, ma so­pra un sen­so di pe­san­tez­za, spos­sa­tez­za. Quel Cas­sa­no, na­to il gior­no del­la vit­to­ria al Mun­dial di Spa­gna, can­cro co­me me, a trent’an­ni avreb­be do­vu­to fa­re la dif­fe­ren­za. Un ti­fo­so non si af­fi­da al­la dam­na­tio me­mo­riae, ri­cor­da tut­to. L’In­ter cam­pio­ne d’in­ver­no chiu­de il cam­pio­na­to al no­no po­sto, con un gi­ro­ne di ri­tor­no co­stel­la­to di fi­gu­re di... Cer­to, non sa­rà sta­ta tut­ta col­pa di Cas­sa­no. Il mio ami­co Al­ber­to, det­to Bam­ba­sao, uno dei po­chi che mi bat­te per de­pres­sio­ne ne­raz­zur­ra, di­ce­va che gli al­tri en­tra­va­no in cam­po coi tac­chet­ti e noi gio­ca­va­mo con le in­fra­di­to: va­le­va per Gua­rin, Sche­lot­to, Gar­ga­no, Ma­ri­ga... e pu­re per Cas­sa­no.

Per me, che ogni fi­ne ago­sto che Dio m’ha da­to ne­gli ul­ti­mi qua­rant’an­ni l’ho vis­su­to da cam­pio­ne d’Ita­lia in po­ten­za, fi­nen­do spes­so con le pez­ze al cu­lo già a Na­ta­le, la bal­le­ri­na ti­si­ca non è am­mis­si­bi­le. Se, poi, quel­la bal­le­ri­na era na­ta con il ta­len­to di Crui­jff (ri­guar­da­te la cor­sa con­tro Blanc e con­fron­ta­te), il ba­sta di Ka­f­ka nel­la boc­ca dell’ul­tras ri­schia di di­ven­ta­re in­sul­to. An­che un ul­trà, sep­pu­re da di­va­no, ri­cor­da tut­to: per­fi­no le an­na­te di cal­cio­mer­ca­to. All’In­ter, il gio­va­ne An­to­nio lo avrei vo­lu­to ec­co­me. Quan­do la Ro­ma spe­se ses­san­ta mi­liar­di per aver­lo, pen­sai che Mo­rat­ti e i suoi non ca­pi­va­no un’ostia: un ita­lia­no gio­va­ne e for­te in at­tac­co ser­ve, sen­nò non si vin­ce mai: mai una gio­ia! L’An­to­nio Cas­sa­no che ri­cor­do io ha por­ta­to in ca­sa In­ter 7,5 mi­lio­ni: FantAntonio e set­te mi­lio­ni per Paz­zi­ni al Mi­lan. Cas­sa­no ha gio­ca­to nel Real Ma­drid, che lo ha pa­ga­to 5 mi­lio­ni quan­do ave­va ap­pe­na 23 an­ni. Al­la Samp, do­ve dav­ve­ro si è vi­sto un gio­ca­to­re son­tuo­so, per quan­to sem­pre sot­to po­ten­zia­le, è ar­ri­va­to in pre­sti­to gra­tui­to, e ave­va 25 an­ni. Il mio An­to­nio nerazzurro, bea­to lui, pren­de­va co­mun­que tre mi­lio­ni l’an­no. Og­gi fa qua­si te­ne­rez­za ri­spet­to agli in­gag­gi che gi­ra­no nel pal­lo­ne, ma so­no co­mun­que un poz­zo di sol­di se ti fai ap­pic­ci­ca­re l’eti­chet­ta di Gor­di­to, gras­sot­tel­lo. Tre mi­lio­ni val­go­no una dieta da di­giu­na­to­re, di­reb­be Ka­f­ka. An­to­nio, do­ma­ni com­pi gli an­ni. Il mio au­gu­rio: sal­va il Ve­ro­na e fam­mi ri­man­gia­re que­sto ba­sta! Un po’ me lo de­vi, non ti pa­re?

Non ac­cen­de la fan­ta­sia Un ta­len­to scin­til­lan­te, ma si è con­su­ma­to trop­po pre­sto. A 34 an­ni re­ga­le­rà qual­che spraz­zo, ma non ac­cen­de più i so­gni

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