«Il boa­to, le ur­la: la mia not­te da in­cu­bo a Kos»

Tan­ti veneti in zo­na. Le pa­ro­le del prof ve­ro­ne­se

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Da Prima Pagina - di Ales­san­dro Ce­ra­di­ni

Il ter­re­mo­to che ha scon­vol­to la Gre­cia ha sor­pre­so an­che tan­ti tu­ri­sti veneti. Da Tre­vi­so a Vi­cen­za, fi­no a Ve­ro­na so­no cen­ti­na­ia in­fat­ti i no­stri con­cit­ta­di­ni in va­can­za in quel­la zo­na. Ab­bia­mo ri­ce­vu­to, e pub­bli­chia­mo all’in­ter­no, la te­sti­mo­nian­za di un pro­fes­so­re ve­ro­ne­se che in­se­gna a Ro­ve­re­to, Ales­san­dro Ce­ra­di­ni, che è sta­to sve­glia­to di not­te dal­la for­te scos­sa. «Ho ur­la­to, poi la fu­ga».

Pub­bli­chia­mo la te­sti­mo­nian­za di Ales­san­dro Ce­ra­di­ni, ve­ro­ne­se che con la mo­glie era a Kos al mo­men­to del ter­re­mo­to. So­no nu­me­ro­si i veneti sor­pre­si dal si­sma in va­can­za: la co­mi­ti­va di 24 del Cral del Co­mu­ne di Ve­ro­na, i fi­dan­za­ti di Quin­to di Tre­vi­so Bar­ba­ra Sot­ta­na e Fa­bio Pat­ta­ro, la con­si­glie­ra co­mu­na­le di Thie­ne Pao­la Pa­squa­lot­to, che ha tran­quil­liz­za­to tut­ti con un tweet: «Stia­mo be­ne, so­lo tan­ta pau­ra».

Q uan­do in­tui­sci che il tuo peg­gior in­cu­bo é più de­si­de­ra­bi­le del­la real­tà che stai vi­ven­do, sei den­tro ad un ter­re­mo­to 6.7. Kos, Do­de­ca­ne­so ve­ner­dì 21 lu­glio 2017, ora lo­ca­le 1.31. Un boa­to cu­po, sor­do, pro­fon­do. Mi sve­glio ur­lan­do. Vor­rei di­re qual­co­sa ma ur­lo e ba­sta. Mia mo­glie ur­la. Il let­to bec­cheg­gia spa­ven­to­sa­men­te co­me un ca­ta­ma­ra­no in tem­pe­sta. Ru­mo­ri di og­get­ti pic­co­li, gran­di che ca­do­no. E ca­do­no. 40, for­se 50 in­ter­mi­na­bi­li se­con­di di pu­ro ter­ro­re. In­fi­lo le in­fra­di­to per sba­glio, uscia­mo con fre­ne­ti­ca an­go­scia dal­la ca­me­ra. Tram­bu­sto in­cre­di­bi­le. L’ho­tel ter­rà? Sí, l’Ale­xan­dra Bea­ch è qua­si nuo­vo e di so­li due pia­ni. Spe­ria­mo. Sul pia­ne­rot­to­lo gio­va­ni in­gle­si e olan­de­si ar­ri­va­ti da ap­pe­na due ore, in­cre­du­li e ter­ro­riz­za­ti. Scen­dia­mo le sca­le tut­ti al­la ve­lo­ci­tà del­la lu­ce.

Da­van­ti a noi una mam­ma mez­za nuda strin­ge il suo bam­bi­no am­mu­to­li­to dal­la pau­ra cer­can­do di non met­te­re pie­di in fal­lo. Giù, giù! So­no so­lo due ram­pe! Fi­nal­men­te fuo­ri, fi­nal­men­te in giar­di­no.

Sal­vi. Ci ab­brac­cia­mo. Ur­li, gri­da, pian­ti, sin­ghioz­zi. Si guar­da, tut­ti, la strut­tu­ra dell’al­ber­go. Sem­bra ok. E ades­so? So­no in pi­gia­ma, mia mo­glie an­che. Che si fa? In­tan­to ci si guar­da un po’ e ci si sor­ri­de. Ci si vor­reb­be di­re qual­co­sa an­che, ma é dif­fi­ci­le per­ché la lin­gua si in­col­la al pa­la­to. Non c’è più sa­li­va in boc­ca. Il pe­ri­co­lo è scam­pa­to. Sia­mo vi­vi. Ok, ma sen­za do­cu­men­ti, sol­di e cel­lu­la­ri. So­no ri­ma­sti in ca­me­ra. Do­po una mezz’ora si ri­schia. Me­glio tor­na­re ve­lo­cis­si­ma­men­te su a pren­der­li.

E se in quell’istan­te mi bec­ca la scos­sa as­sas­si­na? Sfi­ga. Va­do, sal­go le sca­le, ca­me­ra 514…13…12…11… ec­co la 510! En­tro, ar­raf­fo an­si­man­do tut­to quel­lo che mi sem­bra pos­sa es­se­re uti­le e riem­pio lo zai­no in fret­ta e fu­ria.

E via! Fuo­ri di nuo­vo! Fe­li­ce, per­ché ades­so ab­bia­mo tut­to quel­lo che ser­ve. An­che le chia­vi del­la Pan­da a no­leg­gio, per sa­li­re più in al­to ver­so la col­li­na a scon­giu­ra­re uno tsu­na­mi. Men­tre gui­do mi vie­ne un cer­to ma­go­ne, lo stress per un istan­te mi sfi­ni­sce. Tro­via­mo una piaz­zo­la ac­can­to ad una ti­pi­ca chie­set­ta or­to­dos­sa. Buio. Scen­dia­mo per­ché le gam­be non rie­sco­no a sta­re fer­me. Al­tra scos­sa.

Al­tre ur­la in lin­gue di­ver­se. Brut­ta ma me­no for­te. Un po’ al­la vol­ta la stan­chez­za ci co­strin­ge a sa­li­re in mac­chi­na. Vor­rem­mo ri­po­sa­re, in real­tà cer­chia­mo spa­smo­di­ca­men­te in­for­ma­zio­ni sui cel­lu­la­ri. Fi­nal­men­te sap­pia­mo, e con­ti­nua­no im­per­ter­ri­te le scos­se di as­se­sta­men­to. Si­ti di si­smo­lo­gia par­la­no di ma­gni­tu­do 4. Ci sem­bra­no in­si­gni­fi­can­ti ades­so. In qual­che mo­do ar­ri­va­no le 7 all’ho­tel si dor­me in pi­sci­na,in giar­di­no, e sul mar­cia­pie­de. I pro­prie­ta­ri del mi­ni mar­ket di fron­te tran­sen­na­no de­so­la­ti l’en­tra­ta del ne­go­zio. Tor­nia­mo nell’ap­par­ta­men­to. Ci sta un caf­fè? Sì, ci sta e an­che un po’ di ri­tor­no al­la nor­ma­li­tà, ma ci at­ten­do­no an­co­ra quat­tro lun­ghe not­ti.

Le fo­to In al­to a si­ni­stra il pro­fes­so­re ve­ro­ne­se, Ales­san­dro Ce­ra­di­ni, che l’al­tra not­te si è sve­glia­to ur­lan­do men­tre la ter­ra sot­to i suoi pie­di tre­ma­va. Si tro­va­va in­fat­ti con la mo­glie nell’iso­la gre­ca di Kos, mar­to­ria­ta da una scos­sa di ter­re­mo­to di ma­gni­tu­do 6,7. Nu­me­ro­si i crol­li (nel­le im­ma­gi­ni), due­cen­to i fe­ri­ti e due i tu­ri­sti che so­no mor­ti

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