Ad­dio al­la ci­vil­tà La «ra­gaz­za» di Lau­ra Pu­gno

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Da Prima Pagina - Vi­sen­tin

«Tes­sa aprì la por­ta sul buio del bo­sco». Ini­zia co­sì La ra­gaz­za sel­vag­gia di Lau­ra Pu­gno (Mar­si­lio, 174 pa­gi­ne, 16.30 eu­ro), uno dei cin­que li­bri fi­na­li­sti al Cam­piel­lo, il pre­mio let­te­ra­rio di Con­fin­du­stria Ve­ne­to. Un in­ci­pit che tra­sci­na su­bi­to den­tro l’oscu­ri­tà as­so­lu­ta del bo­sco di not­te, ma evo­ca an­che quel buio che per­mea tut­to il ro­man­zo.

Uo­mo, na­tu­ra, in­quie­tu­di­ni, pul­sio­ni in­te­rio­ri, mi­ste­ri dell’ani­mo sem­pre in bi­li­co tra il be­ne e il ma­le. Un buio che av­vol­ge pro­ta­go­ni­sti e pae­sag­gio, co­strin­ge ad af­fron­ta­re le vo­ra­gi­ni (spes­so oscu­re) den­tro di noi.

La sto­ria è ori­gi­na­le, in­tro­du­ce mol­ti spun­ti di ri­fles­sio­ni, tut­ti im­por­tan­ti. Due bim­be, so­rel­le ge­mel­le, na­te nel pae­se del­la ca­ta­stro­fe di Cer­no­byl, vis­su­te qual­che an­no nel «buio» de­gli or­fa­na­tro­fi di quel pae­se, poi adot­ta­te da un ric­co in­du­stria­le con la mo­glie. Una del­le ge­mel­le, Ni­na, è bel­lis­si­ma, so­la­re, su­bi­to ado­ra­ta da tut­ti. L’al­tra, Da­sha, chiu­sa in se stes­sa, non par­la, vi­ve nell’om­bra del­la so­rel­la. Fi­no a quan­do spa­ri­sce nel bo­sco. E ver­rà ri­tro­va­ta so­lo die­ci an­ni do­po, sel­vag­gia co­me un ani­ma­let­to del­la fo­re­sta, tor­na­ta al­lo sta­to pri­mi­ti­vo, inav­vi­ci­na­bi­le e pri­va di lin­guag­gio.

A tro­var­la una bio­lo­ga, Tes­sa, che stu­dia l’ef­fet­to dell’in­sel­va­ti­chi­men­to sul­la ri­ser­va na­tu­ra­le di So­la­ria. Il dram­ma del­la spa­ri­zio­ne di Da­sha e in se­gui­to un in­ci­den­te d’au­to che fa­rà piom­ba­re in co­ma la bel­la Ni­na, te­nu­ta in vi­ta so­lo dal­le mac­chi­ne, in sta­to ve­ge­ta­ti­vo, di­strug­ge la fa­mi­glia, spez­za le­ga­mi, svi­sce­ra con­trad­di­zio­ni, por­ta a gal­la fra­gi­li­tà. E in­ne­sca una se­rie di mi­ste­ri che il ro­man­zo non ri­sol­ve com­ple­ta­men­te. At­tua­le in que­sto mo­men­to in cui, an­che in Par­la­men­to, fer­ve il di­bat­ti­to sul «fi­ne vi­ta» la con­di­zio­ne di Ni­na, la sua mor­te di fat­to, quel non vo­ler­la la­scia­re an­da­re dei me­di­ci, l’ac­ca­ni­men­to te­ra­peu­ti­co. E spe­cu­la­re è la «resurrezione» di Da­sha, la ra­gaz­za sel­vag­gia, un ri­tor­no in vi­ta quan­do or­mai nes­su­no più ci spe­ra­va. Da­sha è una sor­ta di revenant, ma re­ste­rà sem­pre sel­vag­gia, a di­spet­to del­le teo­rie di Rous­seau. A quat­tro zam­pe, co­me un ca­gno­li­no, nu­tren­do­si di car­ne cru­da, bac­che del bo­sco, sen­za par­la­re. Mai.

Lau­ra Pu­gno por­ta in sce­na una bim­ba, poi ra­gaz­za, che la na­tu­ra ren­de ani­ma­le, che nes­su­no sfor­zo riu­sci­rà a re­cu­pe­ra­re al­la con­di­zio­ne ci­vi­liz­za­ta. Co­me nel film Il ra­gaz­zo sel­vag­gio di Truf­faut do­ve il pic­co­lo Vic­tor (sel­vag­gio ri­tro­va­to) a di­spet­to di tut­ti gli sfor­zi, con­ti­nue­rà a non ap­pren­de­re il lin­guag­gio uma­no e mo­ri­rà a 40 an­ni sen­za es­se­re riu­sci­to a par­la­re, co­sì nel ro­man­zo di Lau­ra Pu­gno, Da­sha ri­tro­va­ta, re­ste­rà al­la con­di­zio­ne ani­ma­le, ri­fiu­tan­do la ci­vil­tà. Fi­no all’epi­lo­go.

Il li­bro scan­da­glia «l’apo­ca­lis­se», il fi­ne vi­ta, la «resurrezione», il rap­por­to di amo­reo­dio-di­pen­den­za tra due so­rel­le ge­mel­le, ma nel fi­na­le, per­de ten­sio­ne. Il lin­guag­gio, è il ful­cro del­la sto­ria, sia nei per­so­nag­gi che nel­lo sti­le nar­ra­ti­vo net­to ed es­sen­zia­le. Ogni ri­trat­to re­sta co­me ai mar­gi­ni del rac­con­to, la­scia una sen­sa­zio­ne di in­com­piu­tez­za. Mol­ti gli in­ter­ro­ga­ti­vi aper­ti: un gro­vi­glio di vi­te uma­ne, l’oscu­ri­tà che con­di­zio­na e do­mi­na gran par­te di noi. La na­tu­ra, il ri­chia­mo del­la ter­ra, la so­li­tu­di­ne, la lot­ta per la so­prav­vi­ven­za, tan­ti gli aspet­ti di que­sta sto­ria che si so­vrap­pon­go­no e sem­bra­no lot­ta­re tra lo­ro, con­ten­der­si pri­ma­to e su­pre­ma­zia. Il fi­na­le non scio­glie dub­bi e mi­ste­ri.

Gli al­tri quat­tro li­bri fi­na­li­sti del Pre­mio Cam­piel­lo so­no: Qual­co­sa sui Leh­man (Mon­da­do­ri) di Stefano Mas­si­ni, La cit­tà in­te­rio­re (Na­ve di Te­seo) di Mau­ro Co­va­ci­ch, La not­te ha la mia vo­ce (Ei­nau­di Sti­le Li­be­ro) di Alessandra Sar­chi, L’Ar­mi­nu­ta (Ei­nau­di) di Do­na­tel­la di Pie­tran­to­nio.

Il ca­so Una gio­va­ne spa­ri­sce e vie­ne ri­tro­va­ta die­ci an­ni do­po, tor­na­ta al­lo sta­to pri­mi­ti­vo

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