La fe­sta, il ter­ro­re la fu­ga. «Mas­si gran­di co­me ca­se»

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Da Prima Pagina - Di Fran­ce­sco Chia­mu­le­ra

Una va­lan­ga di mas­si gran­di co­me ca­se. Pre­ci­pi­ta­no con un ru­mo­re spa­ven­to­so. Ir­rom­po­no nel pie­no del­la sa­gra di Rio Ge­re. La gen­te gri­da, la pau­ra esplo­de. Car­la Cat­tu­ra­ni è già par­ti­ta. L’ac­qua, il fango, la tra­vol­go­no.

COR­TI­NA Al­le un­di­ci del­la se­ra so­no usci­ti dal ri­sto­ran­te «El Bri­te de La­rie­to» a pren­de­re una boc­ca­ta d’aria. Sul­la ter­raz­za ester­na di­ver­si clien­ti ave­va­no chie­sto ec­ce­zio­nal­men­te di ce­na­re all’aper­to. C’era afa. Uno stra­no cal­do ap­pic­ci­co­so. Quas­sù, a mil­le­sei­cen­to me­tri di al­ti­tu­di­ne, in mez­zo al bo­sco di la­ri­ci, do­ve di so­li­to si rab­bri­vi­di­sce. È sta­to al­lo­ra che Ma­rio ha det­to a Gian­quin­to: guar­da che bel cie­lo stel­la­to. E men­tre lo di­ce­va, pro­prio die­tro di lui, un po’ lon­ta­no, ver­so Mi­su­ri­na, un lam­po ha il­lu­mi­na­to l’al­tra me­tà del­la vol­ta del cie­lo. «Mac­ché stel­le, guar­da di là, ar­ri­va il tem­po­ra­le», gli ha ri­spo­sto.

La fe­sta di Rio Ge­re

Uno stra­no cal­do, un ven­to tie­pi­do che a Cor­ti­na in esta­te al­la se­ra non sof­fia qua­si mai. Ver­so mez­za­not­te, scen­den­do con l’au­to­mo­bi­le per i tor­nan­ti del­la Sta­ta­le 48, che col­le­ga la valle d’Am­pez­zo con le Tre Ci­me e con Au­ron­zo, il ven­to ha co­min­cia­to a ulu­la­re un po’. In quel pre­ci­so mo­men­to, a po­che cen­ti­na­ia di me­tri di di­stan­za, al­la fe­sta cam­pe­stre di Rio Ge­re - quel ge­ne­re di sa­gra pae­sa­na do­ve a Cor­ti­na si di­ven­ta gran­di in­sie­me, dal mo­men­to in cui si smet­te di an­dar­ci con mam­ma e pa­pà e si co­min­cia a fre­quen­tar­la con gli ami­ci - qual­che goc­cia ha ini­zia­to a tam­bu­rel­la­re sul ten­do­ne. Le vo­lon­ta­rie del se­stie­re an­co­ra frig­ge­va­no le far­ta­ies, il dol­ce ti­pi­co da man­gia­re con la mar­mel­la­ta. «Qui co­min­cia a pio­ve­re», ha det­to qual­cu­no. Quan­ti era­no an­co­ra, las­sù, a fe­steg­gia­re? De­ci­ne, cen­ti­na­ia. Qual­cu­no si è in­fi­la­to in au­to­mo­bi­le ed è an­da­to a ca­sa. Non sa­pe­va di es­se­re, for­se, l’ul­ti­mo a pas­sa­re so­pra il pon­te del tor­ren­te in­co­lu­me. Po­chi mi­nu­ti do­po co­min­cia tut­to, co­me un at­tac­co si­mul­ta­neo. Dal mon­te Cri­stal­lo, ot­to­cen­to me­tri più in su, la piog­gia che in­tan­to si è fat­ta for­te, for­tis­si­ma, vio­len­ta stac­ca pez­zi di pie­tra e di ter­ra, tron­chi, sas­si, sas­so­li­ni. Il tor­ren­te si gon­fia e bloc­ca l’al­veo na­tu­ra­le. L’ac­qua tra­ci­ma. La stra­da vie­ne in­va­sa. «Non si pas­sa!», gri­da qual­cu­no an­co­ra nel par­cheg­gio del­la fe­sta. Car­la Cat­tu­ra­ni è già par­ti­ta. L’ac­qua, il fango, i mas­si la col­go­no men­tre sta scen­den­do. La sua au­to­mo­bi­le è tra­vol­ta.

Il ri­sto­ran­te

Con­tem­po­ra­nea­men­te, il tor­ren­te Bi­gon­ti­na, che cor­re pa­ral­le­lo al­la stra­da in di­re­zio­ne Cor­ti­na, in un continuo al­ter­nar­si di pon­ti e cur­ve, tra­ci­ma in un al­tro pun­to. Sta­vol­ta suc­ce­de più in giù, un chi­lo­me­tro sotto, all’al­tez­za del ri­sto­ran­te La­go Scin. Il bel ri­sto­ran­te al­pi­no, quel­lo del­la car­ne di cer­vo e del ri­sot­to al mir­til­lo, vie­ne in­va­so dal fango. Il pro­prie­ta­rio e chef Car­lo Fe­sti­ni Cuc­co è an­co­ra in sa­la: i clien­ti so­no an­da­ti via da po­co, è ri­ma­sto lui con qual­che di­pen­den­te, a pu­li­re. La fra­na en­tra dal­le fi­ne­stre, spor­ca e di­strug­ge tut­to, i ta­vo­li, le lam­pa­de, le seg­gio­li­ne di le­gno con l’im­bot­ti­tu­ra a fio­ri. In­tan­to, l’ac­qua è ar­ri­va­ta a valle. Nel­la fra­zio­ne di Al­ve­rà il Bi­gon­ti­na ha una for­za mag­gio­re, e un’al­tra por­ta­ta. Lu­do­vi­ca e Ric­car­do stan­no dor­men­do nel­la lo­ro ca­sa. Ven­go­no sve­glia­ti da una scos­sa di ter­re­mo­to: cor­ro­no fuo­ri. E sotto la piog­gia scro­scian­te ve­do­no il tor­ren­te do­ve non do­vreb­be es­se­re: in mez­zo al­la stra­da, sui pra­ti, nei par­cheg­gi. Si por­ta die­tro ma­ci­gni gran­di co­me te­le­vi­so­ri, sca­ra­ven­ta au­to­mo­bi­li a cen­to, due­cen­to me­tri di di­stan­za, le sfon­da e le ac­car­toc­cia. L’asfal­to del­la stra­da è co­me la cro­sta sot­ti­le di una tor­ta, al­za­to e pie­ga­to. Una ba­rac­ca vie­ne sol­le­va­ta dall’ac­qua e si schian­ta su un fie­ni­le. Il vec­chio for­no del pa­ne di Al­ve­rà, uno dei più an­ti­chi d’Am­pez­zo, è spaz­za­to via.

I mas­si

In­fi­ne una va­lan­ga di mas­si im­men­si, gran­di co­me ca­se. Pre­ci­pi­ta­no con un ru­mo­re spa­ven­to­so. Il pon­te in ci­ma al­la fra­zio­ne vie­ne tra­vol­to, ma tie­ne: i mas­si si fer­ma­no, schiac­cia­ti con­tro la sua strut­tu­ra, mez­zi in bi­li­co, pe­ri­co­lan­ti, ma fer­mi. Quin­di­ci me­tri più sotto c’è la ca­sa dei Cat­tu­ra­ni: i pa­ren­ti di Car­la. Sta là, in son­tuo­sa al­ta po­si­zio­ne in ci­ma al­la col­li­na di Al­ve­rà, è co­me un’iso­la nell’ocea­no. Tut­to in­tor­no pas­sa la fra­na, a si­ni­stra, a de­stra, nel tor­ren­te, sul­la stra­da, nel par­cheg­gio. È ri­ma­sta su so­lo la ca­sa. Se i mas­si non aves­se­ro in­con­tra­to il pon­ti­cel­lo l’avreb­be­ro tra­vol­ta, for­se, fat­ta esplo­de­re. Quel­lo che in­ve­ce non si fer­ma è il fango. Una ma­rea. Ser­gio Al­ve­rà, cin­quan­ta me­tri più sotto, è an­da­to a let­to da po­co. Sen­te il ru­mo­re del fiu­me e scat­ta su co­me un fu­so; qual­co­sa non va. Va al­la fi­ne­stra del­la ca­me­ra dell’al­tro fi­glio, Tom­ma­so: la chiu­de e fa in tem­po a ve­de­re, dal­la fes­su­ra, che il fiu­me è lì, eson­da­to, lam­bi­sce le pa­re­ti ester­ne. Cor­re fuo­ri, va ad al­le­sti­re del­le pa­ra­tie di for­tu­na. Le fi­glie Mar­ti­na e Fran­ce­sca, in­tan­to, ven­go­no sve­glia­te da una don­na che gri­da: è la lo­ro vi­ci­na, An­na Ba­ch­mann. Il ma­ri­to Ser­gio ha aper­to la por­ta dell’ap­par­ta­men­to ed è en­tra­ta una va­lan­ga. In un al­tro ap­par­ta­men­to se­min­ter­ra­to sta una fa­mi­glia di tu­ri­sti. Il fango ha ini­zia­to a ri­ver­sar­si dal­la sca­la, i ge­ni­to­ri con i bam­bi­ni han­no gri­da­to an­che lo­ro, so­no scap­pa­ti fuo­ri, si so­no sal­va­ti. Lì ac­can­to vi­ve, nel­la ca­sa-la­bo­ra­to­rio, Pio Al­ve­rà. La sua bot­te­ga del ve­tro, a pia­no ter­ra, è in­va­sa dall’ac­qua e dal fango. Po­co di­stan­te, nel let­to del Bi­gon­ti­na, so­no ri­ma­ste in­ca­stra­te le au­to­mo­bi­li, in po­si­zio­ni im­pro­ba­bi­li, co­me gio­cat­to­li. For­ma­no qua­si una di­ga. Se la fra­na non si fos­se fer­ma­ta qui, è il pen­sie­ro del gior­no do­po, chis­sà do­ve sa­reb­be ar­ri­va­ta. In cen­tro, for­se.

I cor­ti­ne­si

Il tem­po­ra­le fi­ni­sce pre­sto: è l’una e mez­za, qua­si non pio­ve più. Co­min­cia­no ad ar­ri­va­re i cor­ti­ne­si. Tan­tis­si­mi. Si met­to­no in mar­cia lun­go la Sta­ta­le, a pie­di, in au­to­mo­bi­le, con il ca­mion­ci­no del­la dit­ta, in grup­pi e sin­go­lar­men­te. Par­to­no da ca­sa con gli sti­va­li da piog­gia e il ba­di­le, sen­za sa­pe­re esat­ta­men­te co­sa fa­ran­no, do­ve spa­le­ran­no. Con i Vi­gi­li del Fuo­co ci so­no lo­ro. Fan­no l’al­ba tut­ti in­sie­me, co­per­ti dal fango. Quan­ti so­no, al­la mat­ti­na, i vo­lon­ta­ri al­li­nea­ti uno ac­can­to all’al­tro, in una ca­te­na uma­na, che si pas­sa­no i sec­chi con la ter­ra por­ta­ta fuo­ri dal­la bot­te­ga di Pio? Cin­quan­ta? Cen­to? Due­cen­to, for­se. El­sa Zar­di­ni, pre­si­den­te dell’Ul­da, di­stri­bui­sce pa­ni­ni e fo­cac­ce. Si man­gia fo­cac­cia e fango. Ad aiu­ta­re una fra­zio­ne, le fac­ce del­la gen­te di qua: di Al­ve­rà, di Cor­ti­na. Dia­let­to e ita­lia­no. Pas­sa­mi il ba­di­le, can che te pós: quan­do puoi. In mez­zo al­la tra­ge­dia, è la for­mu­la am­pez­za­na del­la gen­ti­lez­za.

Al­le fi­ne­stre Ve­do­no tut­ti il tor­ren­te do­ve non do­vreb­be es­se­re: sul­la stra­da, nei par­cheg­gi, tra i pra­ti­ci

Tra­vol­ta La fra­zio­ne di Al­ve­rà con la chiesa e la co­la­ta di fango e de­tri­ti

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