Ci­bot­to, il mi­to e il dram­ma del Po­le­si­ne

Dal­le cro­na­che dell’al­lu­vio­ne, al­la gen­te di Sca­no Boa: addio allo scrit­to­re e gior­na­li­sta

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - Da Prima Pagina - Di Ce­sa­re De Mi­che­lis

Dal­la co­mu­ni­tà de­gli uo­mi­ni, di quel­li di let­te­re so­prat­tut­to, se n’era an­da­to di­scre­to or­mai da an­ni, chiu­den­do­si in un si­len­zio sempre più ri­sen­ti­to e so­li­ta­rio, in una ma­lat­tia di­spe­ra­ta e di­spe­ran­te, più di quel­la stes­sa vi­ta che tan­to ave­va ama­to in gio­ven­tù, quan­to in vec­chia­ia si era sfor­za­to di la­sciar da par­te co­me una ve­ste li­sa e fuo­ri mo­da di cui avreb­be vo­len­tie­ri fat­to a me­no.

Tan­to più da quan­do era man­ca­ta la ma­dre, estre­mo amo­re di un’esi­sten­za di­la­pi­da­ta a fa­vo­re de­gli al­tri, ma più an­co­ra - lo te­sti­mo­nia­no ama­re e strug­gen­ti le poe­sie del­la se­ni­li­tà: Amen (1998) e Bas­sa ma­rea (2006) - au­ste­ra e ri­go­ro­sa gui­da nel­la qua­le spec­chiar­si con la sua stes­sa in­sof­fe­ren­za nei con­fron­ti del­la su­per­fi­cia­li­tà e dell’igno­ran­za do­ve ci si era smar­ri­ti. Del Po­le­si­ne, sin dal­la ter­ri­bi­le al­lu­vio­ne del ‘51, del­la qua­le era sta­to at­ten­to e par­te­ci­pe te­sti­mo­ne, Gian An­to­nio Ci­bot­to - To­ni per tut­ti, o al più G. A.- è sta­to il lim­pi­do e com­mos­so can­to­re, ca­pa­ce di ac­cen­der­si in im­prov­vi­si «sal­ti d’umo­re» o in ac­ce­si «sfo­ghi po­le­mi­ci», co­me no­tò su­bi­to Eu­ge­nio Mon­ta­le pre­sen­tan­do le sue Cro­na­che dell’al­lu­vio­ne (1954) ap­pe­na rac­col­te in un vo­lu­met­to da Ne­ri Poz­za, ma an­che di ac­ca­lo­rar­si in evo­ca­zio­ni ele­gia­che e in de­scri­zio­ni lu­mi­no­sa­men­te li­ri­che, che me­sco­la­va­no no­stal­gie e te­ne­rez­ze, rim­pian­ti e amo­ro­se tre­pi­da­zio­ni.

Co­me nar­ra­to­re si al­lon­ta­nò dal­le sue ter­re dav­ve­ro di po­co, al più rag­giun­gen­do la val­le del Pia­ve e la di­ga del Va­jont in Stra­ma­lo­ra (1985), di nuo­vo co­strui­to a cal­do di fron­te al­la vio­len­za del­la na­tu­ra che si ri­vol­ta­va fa­cen­do stra­ge de­gli uo­mi­ni e del­le lo­ro co­se; ma il suo li­bro più bel­lo re­sta sen­za dub­bio Sca­no Boa (1961), che del fiu­me of­fre un’im­ma­gi­ne al tem­po stes­so mi­ti­ca e au­ten­ti­ca.

«El Po nas­se do­ve el sen­te odor de ma­re» can­ta con strug­gen­te dol­cez­za un an­ti­co ada­gio sve­lan­do il tra­sa­li­men­to di fron­te al mi­ste­ro dell’ac­qua che cor­re a val­le e in­sie­me l’in­quie­tu­di­ne che su­sci­ta l’in­cer­tez­za di un mo­vi­men­to inar­re­sta­bi­le, che con­fon­de le ac­que tor­bi­de pre­ci­pi­ta­te dai mon­ti con le al­tre sal­ma­stre dell’Adria­ti­co nel­la scon­fi­na­ta e can­gian­te real­tà del del­ta, la qua­le re­si­ste ter­ri­bi­le e in­tat­ta, di­se­gnan­do un pae­sag­gio pri­mi­ti­vo e vio­len­to, do­ve per­si­no il con­fi­ne tra l’ac­qua e la ter­ra è in­cer­to, tan­to che all’uo­mo toc­ca ogni gior­no rin­no­va­re la lotta per la so­prav­vi­ven­za, nu­do e in­di­fe­so co­me all’al­ba del­la sto­ria. Sca­no Boa è un vil­lag­gio di ca­pan­ne di can­na che si in­trav­ve­de all’oriz­zon­te, do­ve il fiu­me sta per ce­de­re al­le on­de del ma­re e do­ve per­ciò si na­scon­de lo sto­rio­ne, il più pre­gia­to e pre­zio­so dei pe­sci: lag­giù il vec­chio de­ve ar­ri­schiar­si per con­qui­sta­re con il pe­sce il de­na­ro ne­ces­sa­rio al ri­scat­to del fi­glio.

Il vec­chio par­te con un ca­ne e una ra­gaz­za in­do­len­te e ri­bel­le de­ci­so a sfi­da­re le ac­que mi­nac­cio­se che an­nun­cia­no «un sen­so fu­ne­sto d’in­cu­bo, un pre­sen­ti­men­to pau­ro­so», pron­to a tra­sfor­mar­si in un eroe che dà fon­do al suo co­rag­gio per so­ste­ne­re l’im­pa­ri lotta con la na­tu­ra, la qua­le nel­la sua am­ma­lian­te bel­lez­za si an­nun­cia ine­vi­ta­bil­men­te vin­ci­tri­ce.

Quan­do la di­spe­ra­ta av­ven­tu­ra del vec­chio pe­sca­to­re si con­clu­de con la sua scon­fit­ta, la bar­ca che ne ri­por­ta il ca­da­ve­re ac­co­glie una gio­va­ne don­na che lun­go il tra­git­to par­to­ri­sce un bam­bi­no: evi­tan­do con mi­su­ra l’ari­di­tà del sim­bo­li­smo Ci­bot­to so­stie­ne si­no all’ul­ti­mo il to­no lim­pi­do e te­so, al­to per­si­no, del rac­con­to li­ri­co che rias­su­me la straor­di­na­ria le­zio­ne di vi­ta e mo­ra­le che la na­tu­ra of­fre in que­sta vi­cen­da esem­pla­re.

Da og­gi To­ni non c’è più, da an­ni già ci man­ca­va­no le sue pa­ro­le, ma ora non pos­sia­mo che tor­na­re al­le sue pa­gi­ne per ri­tro­va­re il sen­so di una sa­pien­za an­ti­ca e nuo­va del­la qua­le a lun­go con­ti­nue­re­mo ad ave­re bi­so­gno per con­ser­va­re la for­za di non smar­rir­ci; chi, co­me me, ha avu­to la for­tu­na di aver­lo a lun­go per ami­co cer­to non lo di­men­ti­che­rà.

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