«Be­stia da lat­te» e l’in­fan­zia di­ven­ta tra­ge­dia

Il nuo­vo li­bro di Vil­lal­ta è am­bien­ta­to nel­la cam­pa­gna con­ta­di­na e rac­con­ta una vi­cen­da di vio­len­ze e so­praf­fa­zio­ni. Quell’ob­be­dien­za al­le re­go­le che na­scon­de tor­men­to. La scuo­la è im­prov­vi­sa­men­te un luo­go di li­be­ra­zio­ne

Corriere del Veneto (Treviso e Belluno) - - DA PRIMA PAGINA - De Mi­che­lis

Mer­co­le­dì 18 apri­le al­le 19 Gian Ma­rio Vil­lal­ta pre­sen­te­rà il suo ro­man­zo «Be­stia da lat­te» (Sem li­bri) all’Event Pa­vi­lion di T Fon­da­co dei Te­de­schi a Ve­ne­zia. Lo scrit­to­re friu­la­no dia­lo­ghe­rà con Te­re­sa Cia­bat­ti. In­gres­so li­be­ro fi­no a esau­ri­men­to po­sti, pre­no­ta­zio­ne con­si­glia­ta scri­ven­do a fon­da­co.cul­tu­re@dfs.com

Non so­no pas­sa­ti an­co­ra vent’an­ni e la vi­ta, il co­stu­me, i mo­di di gio­ca­re, le co­se da rac­con­tar­si so­no cam­bia­te ra­di­cal­men­te, al punto che fa­ti­chia­mo a ri­co­no­sce­re quel pas­sa­to pros­si­mo co­me qual­co­sa che ci ap­par­tie­ne, il tem­po du­ran­te il qua­le ci sia­mo fa­ti­co­sa­men­te for­ma­ti sco­pren­do le re­go­le di una con­vi­ven­za che non ba­sta­va af­fat­to a vin­ce­re la no­stra solitudine, an­zi ci con­dan­na­va a re­sta­re sem­pre più «so­li» e in ba­lia del­la pre­po­ten­za de­gli al­tri più gran­di e più for­ti. In cam­pa­gna, in­tan­to, le co­se stan­no cam­bian­do e an­che in fret­ta, i più si in­ge­gna­no ad an­dar­se­ne, a co­strui­re al­tro­ve il pro­prio fu­tu­ro, per un po’ van­no e ven­go­no per te­ner vi­vi i rap­por­ti con la fa­mi­glia d’ori­gi­ne, con un fi­glio ri­ma­sto in pe­gno, fin­ché an­che per lui si apri­rà la spe­ran­za di un’al­tra vi­ta.

Il pre­giu­di­zio mo­ra­li­sti­co giu­di­ca e con­dan­na chi va far­si un’al­tra vi­ta, al di fuo­ri dell’or­di­ne fa­mi­lia­re che ha re­go­le se­co­la­ri non c’è al­ter­na­ti­va, se non quel­la di an­dar­se­ne e rom­pe­re l’or­di­ne nel qua­le sia­mo cre­sciu­ti, scar­di­nar­ne i prin­ci­pi e in­ven­tar­se­ne al­tri: i due ra­gaz­zi so­no cu­gi­ni, ma nel­la ca­sa del non­no so­no dav­ve­ro fra­tel­li, ep­pu­re uno è più gran­de, più for­te e per­si­no più vio­len­to e cat­ti­vo.

So­no so­li, ab­bia­mo det­to, nel sen­so che cre­sco­no sen­za pa­ro­le, sen­za che nes­su­no par­li con lo­ro, spie­ghi e si sfor­zi di far­si ca­pi­re: dai più gio­va­ni si pre­ten­de ob­be­dien­za e ri­spet­to del­le re­go­le che vi­go­no in­di­scus­se da sem­pre: il la­vo­ro è il pri­mo do­ve­re al qua­le non ci si può sot­trar­re, e per­si­no la scuo­la vie­ne do­po, per­si­no quan­do è ben chia­ro che è da lei che ha ini­zio il per­cor­so di li­be­ra­zio­ne.

Il rap­por­to tra i cu­gi­ni è mo­struo­sa­men­te vio­len­to, al più pic­co­lo toc­ca su­bi­re sen­za la­men­tar­si, al più gran­de, che non ha pro­get­ti di un fu­tu­ro di­ver­so, toc­ca ven­di­car­si dei pri­vi­le­gi che all’al­tro so­no con­ces­si.

Sul­lo sfon­do emer­ge pian pia­no la sce­na fis­sa del­la tra­gi­ca com­me­dia con­ta­di­na, che un po’ ci aiu­ta a ca­pi­re: tor­na al­la me­mo­ria il de­sti­no del­la Be­stia da lat­te (Mon­da­do­ri, pp. 156, € 16) ri­spet­to a quell’al­tra da car­ne, che rias­su­me le due ca­te­go­rie dell’esi­sten­za: da un la­to chi na­sce e vie­ne ra­pi­da­men­te nu­tri­to per

sa­zia­re chi in­tan­to sfa­ti­ca e dall’al­tro chi gior­no do­po gior­no par­te­ci­pa al­la lot­ta per sfa­mar­si che uo­mi­ni e be­stie com­bat­to­no in­sie­me; le une so­no un «pro­dot­to», le al­tre dei «pro­dut­to­ri», e chi me­ri­ti più con­si­de­ra­zio­ne lo si in­ten­de a pri­ma vi­sta.

I due cu­gi­ni non san­no co­me sfug­gi­re al pro­prio de­sti­no, an­che se en­tram­bi san­no che quel­lo del­la be­stia da lat­te è cer­ta­men­te pre­fe­ri­bi­le, ma per far­ce­la è ne­ces­sa­rio po­ter con­ta­re sul sa­cri­fi­cio dei ge­ni­to­ri, che non sem­pre so­no ge­ne­ro­si e di­spo­ni­bi­li.

Le co­se, tut­ta­via, cam­bia­no in fret­ta an­che nel­la più ar­cai­ca del­le cam­pa­gne e ogni nuo­va ge­ne­ra­zio­ne men­tre sep­pel­li­sce la pre­ce­den­te, un po­co al­la vol­ta co­strui­sce un mon­do nuo­vo; la fi­ne dell’in­fan­zia coin­ci­de con l’iscri­zio­ne al­le me­die, cam­bia­no i per­cor­si, i li­bri di te­sto, le ma­te­rie, i pro­fes­so­ri, e quin­di le re­la­zio­ni, gli im­pe­gni, il tem­po da de­di­ca­re al­lo stu­dio.

«Per quan­to ri­guar­da me, era de­sti­no che fa­ces­si l’in­se­gnan­te. La scuo­la mi ave­va sal­va­to la vi­ta. Ave­vo sco­per­to che, at­tra­ver­so le pa­ro­le, si po­te­va co­no­sce­re e im­ma­gi­na­re, sen­ti­re e ve­de­re in mo­do di­ver­so e più pro­fon­do ri­spet­to all’oriz­zon­te li­mi­ta­to e op­pri­men­te di ca­sa mia»: ma al­lon­ta­nar­si dal pae­se non do­ve­va es­se­re ne­ces­sa­rio, era­no il co­lo­re, la lu­ce che ogni vol­ta ti ri­por­ta­va­no a ca­sa.

«C’è sta­ta una bre­ve ge­ne­ra­zio­ne che non ha con­di­vi­so con il pa­dre né il vec­chio mon­do né il nuo­vo», c’è sta­to uno strap­po che ha in­ci­so nel­la vi­ta e nel­la me­mo­ria e che bi­so­gna ri­pa­rar­lo per po­ter ri­par­ti­re.

Pa­gi­ne Gian Ma­rio Vil­lal­ta, poe­ta, ro­man­zie­re. Sot­to, la co­per­ti­na dell’ul­ti­mo li­bro

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