AVRò VENT’AN­NI UNA SE­RA*

Corriere della Sera - Io Donna - - I Vostri Racconti Di Sera Che Arriveranno - Di Ro­sal­ba Pan­zie­ri

Èvent’an­ni, fu­rio­si, ac­ce­can­ti, spa­lan­che­ran­no di trop­pa vi­ta le fi­ne­stre, trop­po ur­gen­ti per bus­sa­re. Fa­ran­no ca­prio­le tra i ca­pel­li, finalmente ric­ci di na­scen­ti ar­do­ri. Si ar­ram­pi­che­ran­no dal­le ca­vi­glie, ac­cor­ce­ran­no or­li, fa­cen­do il sol­le­ti­co ad una ci­ca­tri­ce ri­sa­li­ran­no i se­ni, piz­zi­che­ran­no un po’ i ca­pez­zo­li per ri­sa­li­re an­go­li di lab­bra e far­ne ama­che di sor­ri­si riav­via­ti. Ar­ri­ve­ran­no una se­ra d’in­ver­no vent’an­ni, pre­po­ten­ti co­me la pri­ma­ve­ra sull’equi­no­zio e si ri­pren­de­ran­no tut­to, do­mi­ne­ran­no di ver­de i ce­men­ti de­gli an­ni e du­re car­ni si apri­ran­no li­qui­de in or­ga­smi di vi­ta. Ar­ri­ve­ran­no eter­ni vent’an­ni, por­tan­do in do­no at­te­sa e per­di­ta, co­me san­gue non an­co­ra spe­so, co­me san­gue interamente ver­sa­to. Avran­no sa­po­re di pa­stel­li al­la boc­ca, e di al­tre sa­li­ve, avran­no odo­re di li­bri tra­di­ti su un prato per sco­pri­re l’amo­re, avran­no pol­ve­re di ali di luc­cio­le. Vent’an­ni rim­boc­ca­no la pri­ma co­per­ta, vent’an­ni tol­go­no l’ul­ti­mo ve­lo. Man­ter­ran­no il se­gre­to.

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