VA­NES­SA BEECROFT

Di Vin­cen­zo Trio­ne

Corriere della Sera - Io Donna - - Sommario - di Vin­cen­zo Trio­ne

Va­nes­sa Beecroft - tra le più co­no­sciu­te ar­ti­ste ita­lia­ne a li­vel­lo in­ter­na­zio­na­le - sem­bra muo­ver­si tra gla­mour e archeologia. Ha un vol­to pa­ti­na­to e uno per­tur­ban­te. è mol­to ama­ta dal mon­do­del­la­mo­da, del­la­mu­si­ca, del­lo spet­ta­co­lo. Ep­pu­re, hau­na­qua­si istin­ti­va fa­sci­na­zio­ne per la clas­si­ci­tà: per l’ ar­mo­nia, per il ri­spet­to del­le pro­por­zio­ni, per il sen­so dell’ equi­li­brio e del­la sim­me­tria. Pur uti­liz­zan­do di­ver­si me­dia, pen­sa ogni suo la­vo­ro co­me il mo­men­to ul­te­rio­re di un in­quie­to viag­gio ver­so le­mè­te (inar­ri­va­bi­li) del­la per­fe­zio­ne e dell’ esat­tez­za.

A que­sto al­lu­do­no le sue in­stal­la­zio­ni-si­mi­li at ab le

au xvi van­ts mo­no­cro­mi-e le sue scul­tu­re, che“mi­ma­no” i re­per­ti e la sta­tua­ria an­ti­ca. Ep­pu­re, sia­mo al­di­là di ogni ten­ta­zio­ne no­stal­gi­ca o ana­cro­ni­sti­ca. Beecroft - ge­no­ve­se, for­ma­ta­si all’Ac­ca­de­mia di Bre­ra, da an­ni tra­pian­ta­ta ne­gli Sta­ti Uni­ti( tra New York e Los An­ge­les )- ten­de a sog­get­ti viz­za re le fon­ti e i mo­del­li sto­ri­ci di cui­siap­pro­pria. Che­rein­ter­pre­ta, ri­leg­ge, rein­ven­ta, riat­ti­va. Eren­de con­tem­po­ra­nei: ser­ven­do­si, ad esem­pio, dei cor­pi di don­ne di og­gi. Que­ste oscil­la­zio­ni ri­tor­na­no nell’ul­ti­mo ci­clo di ope­re, espo­sto pres­so la Pio Pi­co Gal­le­ry di Los An­ge­les( fi­no al 2 mar­zo ). Ci par­le­reb­be del­la re­la­zio­ne che esi­ste tra le sue per­for­man­ces-ta­bleaux vi­van­ts e le­sue­scul­tu­re?

L’ar­te è un cam­po che ti per­met­te di espri­me­re una de­ter­mi­na­ta idea at­tra­ver­so qual­sia­si lin­guag­gio. Con­si-

d ero le per­for­man­ce se le scul­tu­re sem­pre co­me“pit­tu­re ”. Di­se­gni e scul­tu­re ma an­che per­for­man­ce se qua­dri han­no in­co­mu­ne al­cu­ni­mo­ti­vi. Il cor­po fem­mi­ni­le, il ri­trat­to, il fram­men­to, la mol­ti­pli­ca­zio­ne dei cor­pi e dei ri­trat­ti, la bellezza, la me­lan­co­nia e la sof­fe­ren­za. E, inol­tre: il co­lo­re, l’ at­ten­zio­ne al­la geom et ria,l’ a spi­ra­zio­ne a un’ astra­zio­ne non rea­li­sti­ca. I mo­di in cui que­sti mo­ti­vi so­no­mes­si in­sce­na­cam­bia­no, ma il sen­so­re­sta il­me­de­si­mo.

Ci rac­con­te­reb­be il­mo­do in cui na­sco­no le sue scul­tu­re? Qual è il suo­me­to­do­di la­vo­ro?

Le scul­tu­re ven­go­no rea­liz­za­te co­me i di­se­gni, le pit­tu­re o le per­for­man­ces. All’ini­zio, non sa­pe­vo ma­ni­po­la­re una­ma­te­ria grez­za e spor­ca. La muo­ve­vo con vio­len­za, con at­trez­zi va­rio con le mie ma­ni. Ce rco­di espri­me­re quel­lo che mi­sta da sem­pre a cuore in mo­do pri­mi­ti­vo.

“I miei so­no cal­chi dal vi­vo. Fram­men­ti di par­ti del cor­po sen­sua­li o tra­gi­ci: un se­no, un ven­tre, una boc­ca, una man­di­bo­la, un gi­noc­chio”

Che idea ha del­la clas­si­ci­tà?

Io so­no cre­sciu­ta e so­no sta­ta edu­ca­ta in Ita­lia, do­ve le pro­por­zio­ni e le ar­mo­nie so­no da­ti na­tu­ra­li. Cer­to, la clas­si­ci­tà ha for­te­men­te in­fluen­za­to la­mia per­ce­zio­ne del­la real­tà. Ma­la clas­si­ci­tà, per me, non è un va­lo­re uni­ver­sa­le: in­di­ca, in­ve­ce, una fa­se sto­ri­ca che con­ti­nua a in­ci­de­re sul­la no­stra vi­sio­ne del­le co­se. An­che se ogni vi­sio­ne è re­la­ti­va al tem­po in cui si ma­ni­fe­sta. Io non cre­do in nes­sun for­ma­li­smo o este­ti­smo. Cre­do non nell’ imi­ta­zio­ne del clas­si­co, ma nel­lo spi­ri­to e nel­la me­mo­ria del clas­si­co stes­so. La for­ma au­ten­ti­ca co­mu­ni­ca un mes­sag­gio sem­pre nuovo.

L’aver ri­sco­per­to l’uni­ver­so etru­sco e quel­lo ro­ma­no­do­po il suo tra­sfe­ri­men­to ne­gli Usa non è an­che un mo­do per evo­ca­re la sua no­stal­gia dell’Ita­lia? È co­me se vo­les­se rin­via­re al bi­so­gno di non­re­ci­de­re­mai le­sue­ra­di­ci.

Pre­fe­ri­rei non par­la­re di una ri­sco­per­ta. La ten­sio­ne clas­si­ca esi­ste­va an­che già nel­le mie per­for­man­ces. Ma­la clas­si­ci­tà è sta­ta an­che una zat­te­ra che mi ha per­mes­so di per­cor­re­re ter­ri­to­ri estra­nei, col­le­gan­do chi ero e chi so­no di­ven­ta­ta og­gi. At­tra­ver­soil la­vo­ro­ma­nua­le, cre­do di tra­smet­te­re un sen­so del­la no­stal­gia e la mia ri­cer­ca di iden­ti­tà.

Quan­to han­no con­ta­to, per lei, le ope­re di Mo­di­glia­ni e diCam­pi­gli?

Mo­di­glia­ni, Cam­pi­gli, ma an­che Lau­ra­na, Me­dar­do Ros­so, Bran­cu­si. Que­sti ar­ti­sti han­no in­flui­to mol­to­su­di­me. Ep­pu­re, quan­do­la­vo­ro, cer­co­sem­pre­di li­be­rar­mi di ogni in­fluen­za. Ab­ban­do­no le in­for­ma­zio­ni cul­tu­ra­li che­ho: sen­to l’ur­gen­za­di ri­muo­ver­le. Quel­lo­che mia­ni­ma, spes­so, è la vo­lon­tà di rap­pre­sen­ta­re il cor­po fem­mi­ni­le nel­la sua to­ta­li­tà: nei suoi trau­mi, nei suoi de­si­de­ri. Le mie scul­tu­re par­la­no del mio bi­so­gno di­mo­stra­re il vol­to di una don­na vi­sto con gli oc­chi di una don­na.

Ci par­le­reb­be del suo nuovo ci­clo di scul­tu­re?

I miei so­no cal­chi dal vi­vo. Fram­men­ti di­par­ti del cor­po sen­sua­li o tra­gi­ci: un se­no, un ven­tre, una boc­ca, una­man­di­bo­la, un gi­noc­chio, un os­so, un pie­de, un pez­zo di­ma­no. Ho espo­sto an­che due scul­tu­re gi­gan­ti: sem­bra­no ri­far­si a un’ico­no­gra­fia an­ti­ca, ma so­no de­co­strui­te. Inol­tre, ho pre­sen­ta­to un­pae­sag­gio­di te­ste, ab­boz­za­te co­me schiz­zi con la cre­ta. Le ho mo­del­la­te in mo­do bru­ta­le, co­me quan­do di­se­gno su car­ta. Quel­lo che con­ta, per­me, è riu­sci­re adar­ri­va­reau­na con­clu­sio­ne. Ma so che quel­la con­clu­sio­ne è for­se im­pos­si­bi­le da ot­te­ne­re.

Si per­ce­pi­sce spes­so, nel­la sua poe­ti­ca, una se­gre­ta at­tra­zio­ne per il non-fi­ni­to. Quan­do con­si­de­ra fi­ni­ta un’ope­ra?

Ho pre­so a mar­tel­la­te mol­te mie ope­re. Quel­le so­prav­vis­su­te so­no in mo­stra ora a Los An­ge­les. Una vol­tat er­mi­na­te que­ste te­ste, pro­voun­sen­so­di im per­fe­zio­ne e di no­stal­gia. Co­me quan­do­si con­clu­de una per­for­man­ce ._

Un’al­tra del­le ope­re di Va­nes­sa Beecroft, espo­ste a Los An­ge­les OP BM NBS[P “Le ho pla­sma­te in mo­do bru­ta­le”. rac­con­ta.

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