La spo­si­na fran­ce­se e l’or­ren­do se­gre­to del suo­ce­ro

Corriere della Sera - La Lettura - - Libri - Di MARCO OSTONI

Syl­vie Schenk le­ga me­mo­ria e mo­ra­le

Da­re vo­ce al si­len­zio. Do­po aver­vi vis­su­to ac­can­to, aver­lo fa­ti­co­sa­men­te tol­le­ra­to, per amo­re, per ri­spet­to, ma non aver­lo mai dav­ve­ro ac­cet­ta­to in vir­tù del bi­so­gno di una con­di­vi­sio­ne più for­te con chi ti sta ac­can­to. E dar­gli vo­ce quan­do sot­to la sot­ti­le su­per­fi­cie che lo av­vol­ge si apre una cre­pa da cui af­fio­ra un do­lo­re tal­men­te pro­fon­do che sol­tan­to la pa­ro­la può ten­ta­re di le­ni­re. Ac­ca­de a pa­gi­na 151 di que­sto pic­co­lo e lu­cen­te gio­iel­lo di scrit­tu­ra, Ve­lo­ce la vi­ta, di Syl­vie Schenk, set­tan­ta­quat­tren­ne fran­ce­se, da mez­zo se­co­lo re­si­den­te in Ger­ma­nia e che in te­de­sco scri­ve, ma­gni­fi­ca­men­te, e ma­gni­fi­ca­men­te è qui tra­dot­ta da Fran­co Fi­li­ce per Kel­ler.

Ac­ca­de quan­do Loui­se, la pro­ta­go­ni­sta — gio­va­ne fran­ce­se neo­lau­rea­ta in Let­te­re tra­sfe­ri­ta­si in Ger­ma­nia per spo­sar­si con il far­ma­ci­sta Jo­hann — sco­va il se­gre­to in­no­mi­na­bi­le che mac­chia il pas­sa­to dell’ama­tis­si­mo suo­ce­ro e con­tri­bui­sce in­vo­lon­ta­ria­men­te a por­tar­lo a co­no­scen­za del ma­ri­to, il qua­le mai ave­va osa­to ol­tre­pas­sa­re la bar­rie­ra di una sof­fer­ta e im­po­sta de­fe­ren­za con il pa­dre per co­no­scer­ne il ruo­lo svol­to du­ran­te gli an­ni bui del na­zi­smo e dell’oc­cu­pa­zio­ne te­de­sca del­la Fran­cia.

Da quel mo­men­to il «tu» stra­nian­te scel­to dall’au­tri­ce co­me tec­ni­ca nar­ra­ti­va si spo­sta, sia pu­re per le po­che pa­gi­ne che se­pa­ra­no l’epi­so­dio dal­la con­clu­sio­ne del ro­man­zo, da Loui­se a Jo­hann, quasi a san­ci­re un pas­sag­gio di con­se­gne, una staf­fet­ta il cui te­sti­mo­ne è la sto­ria: quel­la du­ra e do­lo­ro­sa del­la guer­ra, de­gli or­ro­ri del­lo ster­mi­nio pro­gram­ma­to de­gli ebrei, del­la vio­len­ta e op­pri­men­te oc­cu­pa­zio­ne mi­li­ta­re. Fi­nal­men­te Jo­hann «par­la» gra­zie all’al­fa­be­to del­la let­te­ra­tu­ra e la sua per­so­na­li­tà, co­sì sfug­gen­te e schi­va, co­sì ap­pa­ren­te­men­te mo­no­li­ti­ca, si sfac­cet­ta e si ri­ve­la qua­le dav­ve­ro è e qua­le si è co­strui­ta con fa­ti­ca ne­gli an­ni sul­le fon­da­men­ta fra­gi­li su cui si è for­ma­ta l’in­te­ra ge­ne­ra­zio­ne dei fi­gli del se­con­do con­flit­to mon­dia­le e de­gli or­ro­ri del na­zi­fa­sci­smo. Una ge­ne­ra­zio­ne che ha do­vu­to fa­re i con­ti, da una par­te, con l’odio e la se­te di ven­det­ta e dall’al­tra con la ver­go­gna e il sen­so di col­pa. E che ha do­vu­to su­pe­ra­re, o ha pro­va­to a far­lo — nel co­mu­ne bi­so­gno di di­men­ti­ca­re il male com­mes­so o pa­ti­to —, il sol­co pro­fon­do del­la di­stan­za sca­va­to­si fra vit­ti­me e car­ne­fi­ci.

C’è que­sto, ma c’è an­che mol­to al­tro nel ro­man­zo del­la Schenk, che con un pe­rio­da­re pia­no e ter­so, so­lo di ra­do scre­zia­to da iri­de­scen­ti ve­na­tu­re li­ri­che, re­ga­la pa­gi­ne di acu­ta ma pa­ca­ta ri­fles­sio­ne sul sen­so del­la vi­ta e del­la mor­te, sul­lo scor­re­re in­cal­zan­te del tem­po, sul va­lo­re del­la lin­gua e del­la scrit­tu­ra, sull’im­por­tan­za e sui li­mi­ti dell’amo­re, in spe­cie quel­lo spon­sa­le, trop­po spes­so «sop­por­ta­bi­le so­lo se si la­scia sul­lo sfon­do o di la­to la no­stal­gia, se è te­nu­to in vi­ta da un’om­bra» (quel­la di un al­tro amo­re, mai fi­ni­to o mai po­tu­to vi­ve­re).

La vi­ta è ve­lo­ce e un mo­do per pro­va­re a ral­len­tar­ne la cor­sa è quel­lo di leg­ge­re un li­bro co­me que­sto, ma­ga­ri.

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