ISA AL TOP

ELLE (Italy) - - Intervista - Be­ne­det­ta Ros­si

L’AVRE­TE VI­STA

mol­te vol­te. Più che bel­lis­si­ma, per­fet­ta. Di un di­vi­no bion­do sve­de­se, con que­sti due la­ghi al po­sto de­gli oc­chi (co­me la de­scris­se Ri­chard Ave­don). Isa Stop­pi, ne­gli an­ni ’60 e ’70, è sta­ta una del­le top più de­si­de­ra­te al mon­do, una del­le pri­me ra­gaz­ze ita­lia­ne a tro­va­re suc­ces­so a New York, do­ve si tra­sfe­rì gio­va­nis­si­ma, scrit­tu­ra­ta dal­la mi­ti­ca agen­zia Ford. Tut­ti la vo­le­va­no: da Dia­na Vree­land (“I want this!”, escla­mò guar­dan­do il suo book) a Va­len­ti­no, da Onas­sis a War­ren Beat­ty. La sua fi­gu­ra slan­cia­ta e la sua mi­ti­ca bel­lez­za so­no sta­te d’ispi­ra­zio­ne per i più gran­di fo­to­gra­fi, da Ch­ris von Wan­ge­n­heim a Ri­chard Ave­don, da Oli­vie­ro To­sca­ni a Helmut New­ton. Uno so­lo pe­rò, Gian Pao­lo Bar­bie­ri, ami­co fra­ter­no e fi­da­to con­si­glie­re, le ha dav­ve­ro ri­trat­to l’ani­ma, tra­sfor­man­do­la in una diva. Una diva fuo­ri dal co­ro che, nel bel mez­zo del suc­ces­so, a so­li 26 an­ni, mol­lò tut­to per tor­na­re in Ita­lia, per cre­sce­re i suoi due fi­gli, ab­di­can­do sen­za rim­pian­ti a quell’in­di­pen­den­za che si era con­qui­sta­ta da so­la, quan­do an­co­ra mi­no­ren­ne la­sciò l’emi­lia e la ca­sa ma­ter­na per ten­ta­re la for­tu­na a Mi­la­no.

Isa, che ha da po­co pub­bli­ca­to un li­bro fo­to­gra­fi­co – Isa Stop­pi, The Book, edi­to da Sil­va­na Edi­to­ria­le – che ne rac­con­ta la vi­ta e la car­rie­ra, è an­co­ra og­gi una don­na bel­lis­si­ma, in­cre­di­bil­men­te iro­ni­ca e ma­gne­ti­ca.

E, co­me di­ce lei stes­sa, un po’ sel­vag­gia. Col­pa di quel­la non­na col fu­ci­le o dei na­ta­li afri­ca­ni?

CIAO MAM­MA

«Tra me e mia ma­dre c’era mol­ta com­pli­ci­tà, mol­ta dol­cez­za. Quan­do le dis­si che me ne vo­le­vo an­da­re via di ca­sa, lei che era già ve­do­va all’epo­ca, mi ri­spo­se: “Se vuoi an­da­re vai, ri­cor­da­ti che la ca­sa è sem­pre aper­ta”. Sa­pe­va che ero so­lo una ra­gaz­zi­na, pe­rò mi ha da­to la sua be­ne­di­zio­ne e io so­no sem­pre sta­ta at­ten­ta a non de­lu­der­la. Ho fat­to sem­pre tut­to con vo­lon­tà. Era il ’64. Un’epo­ca com­ple­ta­men­te di­ver­sa in Ita­lia. E io ero mi­no­ren­ne. So­no an­da­ta a vi­ve­re da so­la a Mi­la­no. Pri­ma le ra­gaz­ze da so­le non si ve­de­va­no, gi­ra­va­no so­lo ac­com­pa­gna­te».

LA PIL­LO­LA

«Gli an­ni ’60? Si ini­zia­va a re­spi­ra­re una li­ber­tà nuo­va. In que­sto con­te­sto, a noi ra­gaz­ze han­no mes­so la pil­lo­la in ma­no… Po­te­va­mo an­da­re a let­to con tut­ti. Pe­rò era­va­mo pur sem­pre del­le ra­gaz­zi­ne e ci in­na­mo­ra­va­mo da mat­te! Più che amo­re li­be­ro era piut­to­sto l’amo­re to­ta­le. Amo­re li­be­ro un cor­no: se eri mio, eri mio! C’era un gran­de sen­so del pos­ses­so. “De­vi vo­le­re so­lo me”, di­ce­va­mo ai no­stri flirt».

PRI­MO AMO­RE

«Mi pia­ce­va tan­tis­si­mo un bel­loc­cio che do­ve­va es­se­re una tep­pa… Lui non mi con­si­de­ra­va per nul­la, si ve­de che per lui ero po­co più che una bam­bi­na. Io al­lo­ra, per im­pie­to­sir­lo – pen­sa­te che in­ge­nua –, gli dis­si che ero mol­to ma­la­ta, che ave­vo un brut­to ma­le. Ero con­vin­ta che co­sì mi avreb­be con­si­de­ra­ta… ma lui fi­gu­ra­ti, nien­te! Si ve­de che era abi­tua­to ai ri­cat­ti, era bel­lis­si­mo. Era­va­mo qua­si coe­ta­nei, gio­ca­va a bi­liar­do, era un po’ un de­lin­quen­te, uno sca­fa­to. Poi, una not­te, fuo­ri dal­la di­sco­te­ca Ne­pen­tha, un ka­ra­te­ka gli ha rot­to tut­te le os­sa… chis­sà co­sa ave­va com­bi­na­to! Poi eb­bi un mio fi­dan­za­ti­no di Mi­la­no, Gian­ma­rio, che per me era il più bel­lo! An­che lui un po’ vi­veur, sper­pe­ra­va tut­ta l’ere­di­tà del­la mam­ma, del­la non­na e del­le zie».

GIAN­NI VER­SA­CE

«Era­va­mo mol­to ami­ci, era un uo­mo me­ra­vi­glio­so, pie­no di vi­ta e cu­rio­si­tà. Ge­ne­ro­sis­si­mo. Mi re­ga­la­va un sac­co di ve­sti­ti. Un gran­de, l’ho co­no­sciu­to che si era ap­pe­na mes­so per con­to suo. Quan­do mi ve­de­va si in­gi­noc­chia­va e di­ce­va: “Ho vi­sto la Ma­don­na!”. Ho la­vo­ra­to con lui tre an­ni. Ver­sa­ce ama­va le “star­let­te”, co­me le chia­ma­va lui. So­no sta­ta il suo al­ter ego, an­da­va­mo in gi­ro per le fe­ste a di­ver­tir­ci».

IL CI­NE­MA

«Ho fat­to dei pro­vi­ni ma non riu­sci­vo. Mi ve­ni­va una fac­cia… Non ero por­ta­ta, io ero sem­mai una diva da film mu­to! Fel­li­ni mi vo­le­va per il Sa­ty­ri­con, e an­che Mo­ni­cel­li e Da­rio Ar­gen­to mi vo­le­va­no, ma io non ero mi­ca bra­va. Pe­rò avrei vo­lu­to tan­to re­ci­ta­re per Hit­ch­cock, in un film tra l’in­tel­let­tua­le e il lo­sco. Un gial­lo ma­ga­ri. A que­sto pro­po­si­to, ho po­sa­to per una co­per­ti­na straor­di­na­ria di un li­bro gial­lo, truc­ca­ta con un oc­chio ne­ro: ero una bion­da pe­ri­co­lo­sa! La fo­to è ad­di­rit­tu­ra di Mil­ton Gree­ne, il fo­to­gra­fo di Ma­ri­lyn Mon­roe. Il gial­lo si chia­ma pro­prio Black Eye Blond. Mi­ca ma­le, eh, bel­la tor­bi­da! Ma Isa Stop­pi non è una don­na tor­bi­da, tutt’al­tro. So­no ge­mel­li, ascen­den­te ca­pri­cor­no. Un mix stra­no, che fun­zio­na. So­no una don­na so­la­re, an­che se mol­ti col­go­no del mi­ste­ro in me».

“LI­BER­TÀ, SOL­DI, UNA VI­TA MIA: ME LI SO­NO GUADAGNATI, IN ITA­LIA ERA UNA NO­VI­TÀ”

AFRI­CA

«So­no na­ta in Afri­ca del Nord, ho dei ri­cor­di gi­gan­te­schi, mae­sto­si di quei po­sti. Ci so­no tor­na­ta un an­no pri­ma che uc­ci­des­se­ro Ghed­da­fi, ed era tut­to co­sì pic­co­lo, nor­ma­le, ri­di­men­sio­na­to. Sta­vo co­sì ma­le, do­ve­vo pren­de­re dei cal­man­ti, che an­go­scia. Man­ca­vo da trop­po tem­po, mi so­no ve­nu­ti in men­te i miei ge­ni­to­ri, i mie non­ni. La no­stal­gia mi ave­va so­praf­fat­to».

IBI­ZA

«I co­lo­ri di Ibi­za mi ri­cor­da­no quel­li dell’afri­ca: la ter­ra co­sì ros­sa che è qua­si vio­la. L’ho vi­sta per la pri­ma vol­ta a fi­ne an­ni ’70. Era bel­la e se­let­ti­va, spe­cia­le. Tut­ta sesso, dro­ga e rock’n’roll, abi­ta­ta so­lo da gio­va­ni bel­li. Non c’era­no fa­mi­glie. Era dav­ve­ro un po­sto per hip­pie chic. E di­co “chic” per­ché que­sti ra­gaz­zi era­no tut­ti di buo­na o ot­ti­ma fa­mi­glia in fu­ga dal­la bor­ghe­sia. Ar­ri­va­va­no le per­so­ne più stra­ne. Era un gi­ro di gen­te che si spo­sta­va tra Mar­ra­ke­ch, Ibi­za, Ve­ne­zia e l’in­dia».

LI­BER­TÀ E SO­LI­TU­DI­NE

«Si di­ce che Ta­nit, la prin­ci­pa­le di­vi­ni­tà del Nor­da­fri­ca, pro­teg­ga par­te dell’iso­la. E Ta­nit è da iden­ti­fi­car­si con Isi­de, la dea egi­zia. E Isi­de è il mio no­me. Nei miei pri­mi viag­gi a Ibi­za mi sen­ti­vo co­sì be­ne, e co­sì li­be­ra, an­che di ve­stir­mi co­me mi pa­re­va, un po’ co­me a New York: mi met­te­vo un Va­len­ti­no la se­ra o dei jeans con una ca­mi­ci­na in­dia­na. In ef­fet­ti, tro­vo Ibi­za si­mi­le a New York, do­ve la li­ber­tà è an­che so­li­tu­di­ne. Se sei so­la ti la­scia­no so­la: se non ti dai da fa­re nes­su­no vie­ne da te. Sei tu che de­vi an­da­re. Ades­so le co­se so­no enor­me­men­te cam­bia­te, ma io la amo an­co­ra. Ci vi­vo cinque me­si l’an­no».

LA MISS

«Da ra­gaz­zi­na, nel ’62, fui se­le­zio­na­ta per Miss Uni­ver­so. Un po­chi­no, in real­tà, mi ver­go­gna­vo a fa­re la Miss. Era­no tem­pi di­ver­si, ero mi­no­ren­ne, al­lo­ra si di­ven­ta­va mag­gio­ren­ni a 21, mia ma­dre ave­va do­vu­to fir­ma­re l’au­to­riz­za­zio­ne. Che av­ven­tu­ra fu: il con­cor­so era a Mia­mi, ma poi noi ra­gaz­ze ab­bia­mo gi­ra­to per gli Sta­tes, sia­mo sta­te an­che al­la Ca­sa Bian­ca, ri­ce­vu­te da Jac­que­li­ne Ken­ne­dy. Io so­no pas­sa­ta dal cam­mel­lo in Li­bia al­la Ca­sa Bian­ca coi Ken­ne­dy!!!».

SPI­RI­TO SEL­VAG­GIO

«L’ho ere­di­ta­to dai ge­ni­to­ri di mia ma­dre: mio non­no viag­gia­va in gi­ro per il mon­do con tut­ti i fi­gli, in Bra­si­le, Afri­ca. Mia non­na ri­ma­ne­va in ca­sa, e per pro­teg­ger­si dai co­sid­det­ti bri­gan­ti non esi­ta­va a im­brac­cia­re il fu­ci­le. Mia mam­ma di­ce che ne ha an­che uc­ci­so uno, in Bra­si­le...».

GIAN PAO­LO BAR­BIE­RI

«Quan­do ci sia­mo co­no­sciu­ti, era­va­mo tut­ti e due agli ini­zi, lui era ap­pe­na tor­na­to da Pa­ri­gi, do­ve era sta­to as­si­sten­te di Tom Ku­blin, e mi vo­le­va tra­sfor­ma­re nel­le mo­del­le pa­ri­gi­ne che mol­to ama­va: gam­be in­fi­ni­te, zi­go­mi al­ti. È an­da­ta co­sì: tor­na­ta dall’ame­ri­ca, gi­ra­va­no nei ro­to­cal­chi tan­te mie fo­to. Fu Ren­zo, il fra­tel­lo di Gian Pao­lo, che si oc­cu­pa­va di gos­sip, a pre­sen­tar­me­lo. Co­sì an­dam­mo a una fie­ra di mac­chi­ne, Pao­lo mi vi­de e mi in­vi­tò nel suo stu­dio per fa­re del­le fo­to in co­stu­me da ba­gno per la Stan­da. Mi ri­cor­do que­sta stan­za, con un ab­bai­no, in via­le Ma­j­no, per ter­ra una pel­le di ze­bra do­ve io sta­vo sdra­ia­ta. Lui, sem­pre ele­gan­tis­si­mo, sta­va su una sca­la e da lì mi but­ta­va ad­dos­so in­te­ri sec­chi d’ac­qua: ero tut­ta ba­gna­ta, e lui scat­ta­va. E poi, ciaf! Un al­tro sec­chio, e al­tre fo­to! La tra­sfor­ma­zio­ne in ef­fet­ti è av­ve­nu­ta: è sta­ta que­stio­ne di un at­ti­mo, io ce l’ave­vo den­tro. Per­ché, no­no­stan­te il cor­re­do al­la na­sci­ta, la bel­lez­za va un po’ co­strui­ta. È sta­to Gian Pao­lo a por­tar­mi nel sa­lo­ne di Eli­za­be­th Ar­den in via Mon­te Na­po­leo­ne do­ve mi schia­ri­ro­no i ca­pel­li, eli­mi­nan­do la fran­get­ta. Era na­ta una nuo­va Isa. Scat­ta­va­mo tut­ti i gior­ni, per tre an­ni sem­pre in­sie­me».

DAM­MI L’AME­RI­CA

«Io e Gian Pao­lo sia­mo an­da­ti avan­ti co­sì fi­no a quan­do Mi­rel­la Pet­te­ni (al­tra fa­mo­sa top mo­del di que­gli an­ni, ndr) por­tò del­le mie fo­to a Vo­gue Ame­ri­ca a New York. Dia­na Vree­land chie­se di me. Fu co­sì che la fon­da­tri­ce dell’agen­zia di mo­del­le Ei­leen Ford ven­ne a Mi­la­no per in­con­trar­mi, ci ve­dem­mo al Ba­ret­to di via Mon­te Na­po­leo­ne. “Se vuoi ve­ni­re in Ame­ri­ca ti fac­cio ave­re il per­mes­so di sog­gior­no e tut­to ciò che ti ser­ve”. E io par­tii».

COM­PE­TI­ZIO­NE

«Ai tem­pi c’era po­sto per tut­ti. Ero in mez­zo al­la bel­lez­za, del­le don­ne e de­gli uo­mi­ni, e co­sì ho im­pa­ra­to a non in­vi­dia­re nes-

“QUAN­TI AR­TI­STI HO CO­NO­SCIU­TO: WARHOL, BA­SQUIAT... E JIM MORRISON, MA­GNI­FI­CO”

su­no. Ma io, in­ve­ce, so­no sta­ta tan­to in­vi­dia­ta. Che brut­ta co­sa l’in­vi­dia, mi fa pau­ra. A ogni mo­do, io in quel pe­rio­do ho im­pa­ra­to a con­vi­ve­re con la bel­lez­za del­le al­tre. In Eu­ro­pa ero già una star, in Usa non ero nes­su­no. Me ne an­da­vo ogni gior­no col mio book sot­to il brac­cio ne­gli stu­di dei fo­to­gra­fi, per­ché ti vo­le­va­no ve­de­re di per­so­na. Do­po tre me­si ero già sul­la co­ver di Har­per’s Ba­zaar».

L’AMO­RE VE­RO

«A New York ero cor­teg­gia­ta da tan­ti mi­liar­da­ri, più gran­di di me, an­che bel­li. Ma non mi in­te­res­sa­va­no. Un pic­co­lo flirt, una ce­na, non ol­tre. Non ave­vo la te­sta per im­pe­gnar­mi. La sto­ria ve­ra è ar­ri­va­ta so­lo col pa­dre dei miei due fi­gli. Quel­la sto­ria mi ha fat­to tor­na­re a Mi­la­no: tut­ti mi di­ce­va­no “Sei paz­za Isa, ma co­sa fai?”. E io: “No no, lo amo trop­po, è stu­pen­do. De­vo sta­re al suo fian­co sem­pre”. E poi vo­le­vo cre­sce­re io i miei bam­bi­ni. In quel mo­men­to mi so­no in­na­mo­ra­ta».

IL TAIL­LEUR

«Quan­do mi so­no mes­sa con Pip­po, il mio pri­mo ma­ri­to (un gio­va­ne mi­la­ne­se, in­du­stria­le far­ma­ceu­ti­co), lui mi por­ta­va da Mi­la Schön per ve­stir­mi col tail­leu­ri­no. Mi sta­va be­ne ma non ero nel­la mia pel­le! Ero abi­tua­ta a New York, do­ve puoi an­da­re in gi­ro co­me ti pa­re, puoi fa­re la “sciu­ra” o la paz­za, è ugua­le. Ri­cor­do quan­do vi­de la mia ca­sa a New York, era scioc­ca­to: vi­ve­vo al pri­mo pia­no, con le sca­let­te an­tin­cen­dio e la fi­ne­stra sem­pre aper­ta. Era la mia in­co­scien­za scam­bia­ta per co­rag­gio».

WAR­REN BEAT­TY

«Pri­ma di spo­sar­mi, mi pia­ce­va es­se­re cor­teg­gia­ta. Ero al­le­gra e spu­meg­gian­te, non una bel­la sta­tui­na. A Pa­ri­gi da Re­gi­ne, al New Jim­my, c’era­no Onas­sis e tut­ti que­sti uo­mi­ni ric­chis­si­mi che mi man­da­va­no mes­sag­gi. Una vol­ta Ari­sto­te­le Onas­sis ar­ruo­lò War­ren Beat­ty: “Lei de­ve di­re a Isa che è la nuo­va Gre­ta Gar­bo...”. Quel­la se­ra in­dos­sa­vo una lon­guet­te an­ni ’20. Ave­vo scat­ta­to una co­ver con War­ren, e lui si era in­va­ghi­to di me. Ho una sto­ria buf­fa al ri­guar­do: in que­gli an­ni, do­po una sfi­la­ta, i ve­sti­ti ve­ni­va­no fo­to­gra­fa­ti su­bi­to, di not­te. La­vo­ra­vo an­che fi­no all’al­ba e Beat­ty, che vo­le­va ve­ni­re a ce­na con me, chia­ma­va ne­gli stu­di: si sen­ti­va la vo­ce dell’as­si­sten­te che ur­la­va: “Ehi Isa, c’è War­ren al te­le­fo­no che ti cer­ca!”. E tut­ti a ri­de­re: fi­gu­ra­ti War­ren Beat­ty al­le 4 del mat­ti­no… Ma era dav­ve­ro lui. “Isa, so­no ore che ti aspet­to, io va­do a dor­mi­re”. A me non im­por­ta­va dei sol­di, del po­te­re, dei mi­liar­di. Ero trop­po sel­vag­gia, e for­se lo so­no an­co­ra».

RI­CHARD AVE­DON

«Ho la­vo­ra­to po­co con lui (di­ce­va che il me­glio di me l’ave­va già ti­ra­to fuo­ri Bar­bie­ri), ma quel po­co è sta­to in­di­men­ti­ca­bi­le. Era a scat­ta­re a Lon­dra e chie­se a Da­vid Bai­ley di in­con­trar­mi. Vo­lai per lui da Pa­ri­gi. Quan­do ar­ri­vai in stu­dio, ave­va mes­so Let’s spend the night to­ge­ther de­gli Sto­nes a vo­lu­me al­tis­si­mo. Ero ec­ci­ta­ta, sem­bra­va tut­to co­sì ma­gi­co. An­che Ave­don mi but­tò l’ac­qua ad­dos­so con un sec­chio e mi por­se una pe­sca da mor­de­re con le lab­bra soc­chiu­se. E scat­ta­va, scat­ta­va. Quan­do fi­nim­mo, cor­si all’ae­ro­por­to per tor­na­re a Pa­ri­gi, di not­te, an­co­ra tut­ta ba­gna­ta. L’ho ri­vi­sto an­ni do­po, a Mi­la­no, fo­to­gra­fò mio fi­glio per una cam­pa­gna di Ver­sa­ce con Kel­ly Le­brock».

VA­LEN­TI­NO

«Io e Va­len­ti­no era­va­mo pro­prio ami­ci. Lui e Gian­car­lo Giam­met­ti era­no trop­po sim­pa­ti­ci. Va­len­ti­no è un uo­mo col­to, con un’in­cre­di­bi­le fan­ta­sia. Mi ri­cor­do che die­tro le quin­te c’era sem­pre la sua mam­ma ado­ra­ta, le da­va­mo un ba­ci­no pri­ma del­le sfi­la­te. Ab­bia­mo fat­to tan­te fe­ste nel­la ca­sa di An­se­do­nia. Quan­do Va­len­ti­no ar­ri­vò in Ame­ri­ca, all’ini­zio del­la car­rie­ra, lui e Gian­car­lo era­no fe­li­cis­si­mi, ma stra­vol­ti dal­la mon­da­ni­tà: tut­te que­ste mi­liar­da­rie che se li con­ten­de­va­no, le cene, i par­ty. Al­lo­ra si ri­fu­gia­va­no da me: “Isa, dai, fac­ci un bro­di­no coi da­di!”. Non sa­pe­vo cu­ci­na­re, mi ha in­se­gna­to tut­to una mia ca­ra ami­ca, Iris Bian­chi, una ro­ma­na che vi­ve­va a New York. Ave­vo un pic­co­lo ap­par­ta­men­to, sul­la 71esi­ma tra Fif­th e Ma­di­son Ave­nue».

LA MIA RI­NA­SCI­TA

«La fi­ne del mio ma­tri­mo­nio mi ha la­scia­ta spos­sa­ta. Ho “la­vo­ra­to” qua­si 15 an­ni con uno psi­ca­na­li­sta che era sta­to tan­to in In­dia. Ci an­da­vo tre vol­te al­la set­ti­ma­na, peg­gio di Woo­dy Al­len. L’ana­li­si è sta­ta la mia uni­ver­si­tà: un per­cor­so du­ro che mi ha fat­to be­ne. Del re­sto, a 18 an­ni so­no sta­ta por­ta­ta nel mon­do de­gli adul­ti sen­za pre­pa­ra­zio­ne. An­che il suc­ces­so mi è ar­ri­va­to ad­dos­so co­sì. Ero so­la. C’era Ei­leen Ford, cer­to, ero sot­to la sua ala. An­che se le sue pre­fe­ri­te era­no le te­de­sche, più di­sci­pli­na­te. Io ero quel­la ri­bel­le che do­ve­va tor­na­re spes­so dal­la mam­ma in Ita­lia. Ei­leen mi sgri­da­va: “De­vi sta­re qui e la­vo­ra­re! Per­di sol­di!”. Ma so­no na­ta sel­vag­gia, che vo­le­te far­ci...».

Ve­ne­re in pel­lic­cia, se­con­do Gian Pao­lo Bar­bie­ri.

Isa Stop­pi og­gi, nel­la sua ca­sa di Ibi­za: l’iso­la è per lei un po­sto del cuo­re.

La co­ver di Isa Stop­pi, The Book (Sil­va­na Edi­to­ria­le). Il ri­trat­to è di Gian Pao­lo Bar­bie­ri.

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