Si­mo­ne la com­bat­ten­te

Omag­gio a Si­mo­ne Veil da po­co scom­par­sa

ELLE (Italy) - - Settembre 2017 - di MA­RIA TATSOS

TAIL­LEUR CHA­NEL,

un au­ste­ro chi­gnon bru­no ad­dol­ci­to da orec­chi­ni di per­la, oc­chi blu-ver­di che sa­pe­va­no espri­me­re una riservata dol­cez­za ma, se ne­ces­sa­rio, an­che du­rez­za e de­ci­sio­ne. È più fa­ci­le de­scri­ve­re l’ico­ni­ca bel­lez­za di Si­mo­ne Veil che rias­su­me­re tut­to ciò che è sta­ta. Ma­gi­stra­ta, mi­ni­stra, ac­ca­de­mi­ca di Fran­cia, fem­mi­ni­sta e pa­la­di­na dei di­rit­ti del­le don­ne, pre­si­den­tes­sa del Par­la­men­to eu­ro­peo ma an­che ve­sta­le del­la me­mo­ria del­la Shoah, che ha vis­su­to in pri­ma per­so­na. Ma­dre di tre fi­gli e non­na di do­di­ci ni­po­ti, Si­mo­ne ha tro­va­to la sua via al­la con­ci­lia­zio­ne fra vi­ta pri­va­ta e im­pe­gno pub­bli­co in an­ni in cui le si­gno­re del­la buo­na bor­ghe­sia si ac­con­ten­ta­va­no di oc­cu­par­si dei fi­gli e del­la ca­sa. «Una don­na con una vo­lon­tà di vi­ve­re e di fa­re in­sop­pri­mi­bi­li, mal­gra­do tut­ti i drammi che ha vis­su­to», co­sì la de­scri­ve il fi­glio mag­gio­re Jean Veil in un’in­ter­vi­sta. Con lei, scom­par­sa il 30 giu­gno scor­so a po­chi gior­ni dal suo no­van­te­si­mo com­plean­no, non se n’è an­da­ta so­lo una gran­de fi­glia del­la Fran­cia, ma an­che una fi­gu­ra esem­pla­re di don­na eu­ro­pea.

L’IN­FAN­ZIA DO­RA­TA, POI L’IN­FER­NO

Sem­bra­va do­ves­se es­se­re tut­ta in di­sce­sa, la vi­ta di Si­mo­ne, la piccola di ca­sa coc­co­la­ta e un po’ ca­pric­cio­sa. Quan­do na­sce a Niz­za nel 1927, i suoi ge­ni­to­ri, An­dré e Yvon­ne Ja­cob, ebrei pa­ri­gi­ni, han­no già tre fi­gli: Ma­de­lei­ne det­ta Mi­lou, De­ni­se e Jean. Il pa­dre, ar­chi­tet­to, pro­get­ta vil­le in Co­sta Az­zur­ra e la ma­dre ha la­scia­to gli stu­di per oc­cu­par­si del­la fa­mi­glia. Es­se­re ebrei, per i Ja­cob, non ha nul­la a che ve­de­re con rab­bi­ni e si­na­go­ghe. «L’ap­par­te­nen­za al­la co­mu­ni­tà ebrai­ca era aper­ta­men­te ri­ven­di­ca­ta da mio pa­dre, non per mo­ti­vi re­li­gio­si, ma cul­tu­ra­li», di­ce Si­mo­ne in Una vi­ta, la sua au­to­bio­gra­fia scrit­ta nel 2007 (pub­bli­ca­ta da Fa­zi Edi­to­re nel 2010). «Ai suoi oc­chi, se il po­po­lo ebreo re­sta­va il po­po­lo elet­to, era per­ché era il po­po­lo del Li­bro, del pen­sie­ro e del­la scrit­tu­ra».

Al­la fi­ne dell’an­no sco­la­sti­co, le ra­gaz­ze Ja­cob tra­scor­ro­no una gio­ven­tù spen­sie­ra­ta, in spiag­gia, in gi­ta con le Gio­va­ni Esplo­ra­tri­ci o in com­pa­gnia dei cu­gi­ni. Ma all’oriz­zon­te si pro­fi­la la tem­pe­sta: l’ascesa di Hi­tler por­ta la guer­ra. Niz­za, oc­cu­pa­ta da­gli ita­lia­ni, re­sta un’iso­la fe­li­ce, al­me­no fi­no al set­tem­bre 1943, quan­do su­ben­tra­no i te­de­schi e la Ge­sta­po sta­bi­li­sce il suo quar­tier ge­ne­ra­le all’ho­tel Ex­cel­sior. Fre­sca di esa­me di ma­tu­ri­tà, Si­mo­ne vie­ne fer­ma­ta dai na­zi­sti per un con­trol­lo, men­tre va a una fe­sta. A nul­la ser­ve il suo do­cu­men­to fal­so, che la iden­ti­fi­ca co­me Si­mo­ne Jac­quier. Con la ma­dre, Mi­lou e Jean, il 7 apri­le 1944 vie­ne de­por­ta­ta al cam­po di Dran­cy. Do­po po­chi gior­ni, so­no sul tre­no per Au­sch­wi­tz-bir­ke­nau. Il pri­mo col­po di for­tu­na per Si­mo­ne è la vo­ce di uno sco­no­sciu­to che le sus­sur­ra: «De­vi di­re che hai 18 an­ni». Lei ne ha 16 e mez­zo, e gra­zie a quel con­si­glio evi­ta la ca­me­ra a gas, in­sie­me al­la ma­dre e al­la so­rel­la. «Era­va­mo nel­lo stes­so grup­po, il 108, che do­ve­va co­strui­re una piattaforma ver­so un for­no cre­ma­to­rio», rac­con­ta Mar­ce­li­ne Lo­ri­dan-ivens, re­gi­sta e ami­ca in­se­pa­ra­bi­le di Si­mo­ne. «La­vo­ra­va­mo 12 ore al gior­no. Ci chie­de­va­mo se sa­rem­mo usci­te da lì dal­la por­ta o dal ca­mi­no». Mal­gra­do l’ab­brut­ti­men­to e la fa­me, la bel­lez­za del­la se­di­cen­ne bril­la an­che in quell’in­fer­no. Vie­ne no­ta­ta dal­la di­ret­tri­ce del cam­po: «Tu sei dav­ve­ro trop­po ca­ri­na per mo­ri­re qui». Le tre don­ne ven­go­no spo­sta­te in un al­tro cam­po, me­no du­ro. E da lì a Ber­gen-bel­sen, do­ve Yvon­ne, de­bi­li­ta­ta, muo­re di ti­fo. «An­co­ra og­gi, più di 60 an­ni do­po, non so­no mai riu­sci­ta a ras­se­gnar­mi al­la sua scom­par­sa», scri­ve Si­mo­ne. «So che tut­to ciò che so­no riu­sci­ta a rea­liz­za­re nel­la vi­ta lo de­vo a lei».

UNA CAR­RIE­RA DA MA­GI­STRA­TA

La fi­ne del­la guer­ra e il ri­tor­no in Fran­cia so­no il mo­men­to del­la re­sa dei con­ti. Jean e il pa­dre so­no mor­ti in Li­tua­nia, Si­mo­ne e Ma­de­lei­ne so­no an­co­ra vi­ve, e an­che De­ni­se, pri­gio­nie­ra a Ra­ven­sbrück, se l’è ca­va­ta. «Per mol­to tem­po i de­por­ta­ti han­no da­to fa­sti­dio», scri­ve nel­le sue me­mo­rie. «Mol­ti dei no­stri com­pa­trio­ti vo­le­va­no a ogni co­sto di­men­ti­ca­re (...). Noi vo­le­va­mo par­la­re e lo­ro non vo­le­va­no ascol­tar­ci». In que­sto cli­ma dif­fi­ci­le, Si­mo­ne cer­ca di vol­ta­re pa­gi­na, iscri­ven­do­si a leg­ge, con l’obiet­ti­vo di di­ven­ta­re av­vo­ca­to. Du­ran­te una va­can­za in mon­ta­gna in­con­tra An­toi­ne Veil, stu­den­te di scien­ze po­li­ti­che. Lui ha 20 an­ni, lei 19. È il ’46, e i gio­va­ni han­no vo­glia di ri­co­min­cia­re a vi­ve­re e di­ver­tir­si. Veil è ebreo co­me lei. È col­to, spi­ri­to­so, bril­lan­te. La sua fa­mi­glia non è os­ser­van­te, co­me la sua. Un’uni­ca dif­fe­ren­za: lui non ha vis­su­to la de­por­ta­zio­ne. La scin­til­la scat­ta su­bi­to. Si spo­sa­no nel gi­ro di po­che set­ti­ma­ne e la lo­ro unio­ne sa­rà inos­si­da­bi­le: 67 an­ni in­sie­me, fi­no al­la scom­par­sa di lui. Nel ’47 na­sce Jean. Tre­di­ci me­si do­po, Ni­co­las. Si­mo­ne se­gue il ma­ri­to, che ot­tie­ne un in­ca­ri­co di la­vo­ro in Ger­ma­nia, e al rien­tro in Fran­cia nel ’54 ve­de la lu­ce il lo­ro ter­zo­ge­ni­to Pier­re-fra­nçois. «Non fre­quen­tia­mo nes­sun av­vo­ca­to. Non è un me­stie­re per don­ne».

La rea­zio­ne di An­toi­ne al de­si­de­rio di Si­mo­ne di en­tra­re nel mon­do del la­vo­ro è la­pi­da­ria e le ri­cor­da

EBREA FRAN­CE­SE, CON IL NU­ME­RO 78651 TATUATO SUL BRAC­CIO, CREDEVA IN LI­BER­TÀ E FRATERNITÀ

NON È UNA FEM­MI­NI­STA DA BARRICATE, MA SI BATTE CO­ME UNA LEONESSA PER IL DI­RIT­TO ALL’ABORTO

l’at­teg­gia­men­to di suo pa­dre. Ma i tem­pi so­no cam­bia­ti. Si­mo­ne ha vi­sto la mor­te in fac­cia e non ha in­ten­zio­ne di pie­gar­si. La cop­pia rag­giun­ge un com­pro­mes­so: lei non sa­rà av­vo­ca­tes­sa, ben­sì ma­gi­stra­ta. Iro­nia del­la sor­te, i due fi­gli Jean e Pier­re-fra­nçois di­ven­te­ran­no en­tram­bi av­vo­ca­ti, rea­liz­zan­do il so­gno gio­va­ni­le del­la ma­dre.

Dal 1957 al 1964 Si­mo­ne è as­se­gna­ta all’am­mi­ni­stra­zio­ne pe­ni­ten­zia­ria. «Vi­si­tan­do le pri­gio­ni, mi sem­bra­va di fa­re un tuf­fo nel Me­dioe­vo», scri­ve. La sua espe­rien­za da de­por­ta­ta la ren­de iper­sen­si­bi­le ver­so la sof­fe­ren­za dei de­te­nu­ti. Si pre­oc­cu­pa del­la lo­ro sa­lu­te, del­le con­di­zio­ni di re­clu­sio­ne del­le don­ne. In Al­ge­ria si im­pe­gna per la sor­te dei ri­bel­li in­di­pen­den­ti­sti. Era un’ebrea fran­ce­se, con il nu­me­ro 78651 tatuato sul brac­cio, che più di chiun­que credeva al­le idee di “li­ber­tà, fraternità e ugua­glian­za”. Non era una ri­vo­lu­zio­na­ria: il co­mu­ni­smo era quan­to di più lon­ta­no ci fos­se da lei, ma nel­la sua vi­sio­ne li­be­ra­le e con­ser­va­tri­ce è sem­pre sta­ta pre­sen­te un’idea di giu­sti­zia. Nel ’70 di­ven­ta la pri­ma don­na se­gre­ta­rio ge­ne­ra­le del Con­si­glio Su­pe­rio­re del­la Ma­gi­stra­tu­ra. In­tan­to, an­che An­toi­ne pro­se­gue una car­rie­ra nel­la pub­bli­ca am­mi­ni­stra­zio­ne e poi nel set­to­re pri­va­to.

IN DIFESA DEL­LE DON­NE

L’aria dol­ce di Si­mo­ne na­scon­de un’in­do­le di fer­ro, che non tar­da a far­si co­no­sce­re dall’opi­nio­ne pub­bli­ca nel

’74, quan­do il pre­si­den­te Va­lé­ry Gi­scard d’estaing la no­mi­na mi­ni­stro del­la Sa­ni­tà. È la sua gran­de oc­ca­sio­ne: in gio­co c’è un pro­get­to di leg­ge sull’in­ter­ru­zio­ne vo­lon­ta­ria di gra­vi­dan­za (Ivg), dif­fi­ci­le da far di­ge­ri­re al­la de­stra più cat­to­li­ca e con­ser­va­tri­ce. Lei, che non è cer­to una fem­mi­ni­sta da barricate, in­con­tra me­di­ci e gi­ne­co­lo­gi. Di­scu­te con mi­li­tan­ti fem­mi­ni­ste co­me l’av­vo­ca­tes­sa

A de­stra. Pa­ri­gi, mag­gio 2010: Si­mo­ne Veil par­la agli Sta­ti Ge­ne­ra­li del­la Don­na, or­ga­niz­za­ti da Elle Fran­cia. Sot­to. Con Chi­rac ad Au­sch­wi­tz per i 60 an­ni del­la li­be­ra­zio­ne.

Gi­sè­le Ha­li­mi, che nel 1972 ave­va fat­to as­sol­ve­re una mi­no­ren­ne stu­pra­ta, ri­ma­sta in­cin­ta e poi per­se­gui­ta­ta per aver abor­ti­to. E ca­pi­sce che è una que­stio­ne di cen­so: «Le ric­che era­no più for­tu­na­te: lo­ro an­da­va­no ad abor­ti­re clan­de­sti­na­men­te all’este­ro, in Gran Bre­ta­gna o nei Pae­si Bas­si». È al­le 300 don­ne che muo­io­no ogni an­no per abor­ti clan­de­sti­ni che pen­sa, quan­do si batte co­me una leonessa in Par­la­men­to. «Nes­su­na don­na ri­cor­re a cuor leg­ge­ro all’aborto». Do­po ven­ti­cin­que ore di di­bat­ti­to, il 29 no­vem­bre 1974 la leg­ge vie­ne ap­pro­va­ta, quat­tro an­ni pri­ma dell’ita­lia. Pio­vo­no in­sul­ti e mi­nac­ce. «Ri­cor­do i graf­fi­ti di cro­ci un­ci­na­te sul por­to­ne del no­stro pa­laz­zo e sull’au­to di mio pa­dre», ha rac­con­ta­to Pier­re-fra­nçois in un’in­ter­vi­sta a un si­to fran­ce­se. La mi­ni­stra ex de­por­ta­ta vie­ne pa­ra­go­na­ta al­le SS.

PRE­SI­DEN­TES­SA A STRASBURGO

Il suc­ces­so ot­te­nu­to la pro­iet­ta ver­so un’al­tra sfi­da. Nel giu­gno ’79 si pre­sen­ta al­le pri­me ele­zio­ni eu­ro­pee a suf­fra­gio uni­ver­sa­le ed è elet­ta pre­si­den­tes­sa del Par­la­men­to eu­ro­peo. Re­sta in ca­ri­ca fi­no a gen­na­io 1982: in que­gli an­ni il con­flit­to nel­la ex Ju­go­sla­via la in­du­ce al­la riflessione. «Que­sti di­rit­ti dell’uo­mo teo­ri­ca­men­te uni­ver­sa­li in real­tà non lo so­no af­fat­to. (...) La mo­ra­le si fa sem­pre ai de­bo­li e si di­scol­pa­no i po­ten­ti». Se­guo­no an­ni ric­chi di sod­di­sfa­zio­ni - una nuo­va no­mi­na a mi­ni­stra nel ’93, la pre­si­den­za del­la Fon­da­zio­ne per la me­mo­ria del­la Shoah dal 2001 al 2007, il ri­co­no­sci­men­to ad Ac­ca­de­mi­ca di Fran­cia nel 2008 – ma an­che di dif­fi­col­tà. Nel 2002 il fi­glio Ni­co­las muo­re pre­ma­tu­ra­men­te per un at­tac­co car­dia­co. Per Si­mo­ne, che nel frat­tem­po ha per­so an­che la so­rel­la Mi­lou in un in­ci­den­te, è una fe­ri­ta in­sa­na­bi­le. «Ho ini­zia­to la vi­ta nell’or­ro­re, la ter­mi­no nel­la di­spe­ra­zio­ne», di­ce al ma­ri­to An­toi­ne. Il de­sti­no le por­te­rà via an­che lui, nel 2013. «Con­di­vi­de­va­no una gran­de in­ti­mi­tà. Era il suo pri­mo con­si­glie­re», ha com­men­ta­to il fi­glio Pier­re-fra­nçois. In os­se­quio al le­ga­me in­dis­so­lu­bi­le che ha uni­to la gran­de da­ma del­la po­li­ti­ca fran­ce­se al ma­ri­to, Em­ma­nuel Ma­cron ha con­ces­so che en­tram­bi ri­po­si­no al Pan­théon, fra le per­so­na­li­tà che han­no ono­ra­to la Fran­cia. La ra­gaz­za con il nu­me­ro 78651 – che un fun­zio­na­rio una se­ra scam­biò per un’an­no­ta­zio­ne del guar­da­ro­ba – è in com­pa­gnia di Zo­la, Vol­tai­re, dei co­niu­gi Cu­rie. Re­sta “un mo­del­lo di co­rag­gio, di di­gni­tà. E per tut­te le don­ne un sim­bo­lo”, co­me ha ri­cor­da­to l’at­tri­ce Isa­bel­le Hup­pert. Ma­ria Tatsos

Ma­gi­stra­ta, mi­ni­stra, pre­si­den­tes­sa del Par­la­men­to Eu­ro­peo, Si­mo­ne Veil – qui con la ni­po­te – vie­ne in­si­gni­ta dell’ono­ri­fi­cen­za di Ac­ca­de­mi­ca di Fran­cia: è il 2008. Un bel­lis­si­mo pri­mo pia­no: la copertina del nu­me­ro di Elle Fran­cia del lu­glio di que­st’an­no de­di­ca­ta a Si­mo­ne Veil.

A de­stra. Si­mo­ne Veil in Se­na­to per la leg­ge sull’in­ter­ru­zio­ne vo­lon­ta­ria di gra­vi­dan­za: è il 1974.

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