AL MA­RE (O QUA­SI)

Carla Frac­ci e la Ver­si­lia. Ma­re e non so­lo. L'esta­te con gli ami­ci. I per­so­nag­gi. Le se­ra­te. Gli eser­ci­zi al­la sbar­ra in ter­raz­za. E un pic­co­lo so­gno: che la Ver­si­lia, gra­zie all'ar­te e al­la cul­tu­ra, di­fen­da stre­nua­men­te la sua bel­lez­za da ogni as­sal­to.

FORTE Magazine - - INCONTRI -

Ci sen­te ar­ri­va­re. Chiu­de il li­bro. Lo ap­pog­gia sul pia­no del ta­vo­li­net­to pit­tu­ra­to di blu. Leg­ge Ka­ren Bli­xen, “La mia Afri­ca”. No­stal­gi­ca e ro­man­ti­ca, co­me le eroi­ne dei suoi bal­let­ti. Chis­sà a che pun­to ab­bia­mo in­ter­rot­to la sto­ria d'amo­re del­la pro­ta­go­ni­sta con l'af­fa­sci­nan­te cac­cia­to­re. Chis­sà se era l'alba o il tra­mon­to sul­le col­li­ne in­tor­no a Nai­ro­bi. Sul­la spiag­gia del For­te il li­bec­cio sfer­za i ca­val­lo­ni. Spu­ma, fra­go­re e ban­die­re ros­se. Tan­ta lu­ce. Una bat­ti­ma lun­ga e piat­ta. Pas­san­ti e bim­bi che gio­ca­no tra i fi­schi ta­glien­ti dei ba­gni­ni. Carla Frac­ci è sot­to la ten­da a ri­dos­so del­le ca­bi­ne. Sem­bra lon­ta­na. E' uno sbuf­fo di va­po­re can­di­do sot­to il cap­pel­lo­ne di pa­glia. All'om­bra nell'om­bra. Leg­ge­ra, abbagliante. Una nu­be­co­la ce­le­ste. E' pro­prio qui? E' pro­prio lei? E cos'avrà da dir­ci che già non ab­bia det­to con la sua ar­te, con il suo cor­po, con il lin­guag­gio di­na­mi­co del­la dan­za? Co­sa po­trà dir­ci con i pie­di pian­ta­ti nel­la sab­bia? «Qui sto be­ne. Nel­la sem­pli­ci­tà sto be­ne», esor­di­sce. «La sem­pli­ci­tà è la ci­fra del­la mia va­can­za. In­con­tra­re di an­no in an­no gli ami­ci di sem­pre: pri­ma nel­la ca­sa dei Con­ti­ni Bo­na­cos­si, ospi­te di An­na Ma­ria Pa­pi; poi, or­mai da trent'an­ni, a Vil­la Fa­so­la, ac­col­ta co­me una di fa­mi­glia da Ma­rio Lu­ca Giu­sti. Li­be­ra, sen­za ob­bli­ghi di ve­de­re, ap­pa­ri­re, pre­sen­zia­re. Una spa­ghet­ta­ta, un piat­to di pen­net­te al­le ver­du­re dell'or­to, un sor­so di vi­no». Par­la e ri­ve­dia­mo Eu­ge­nio Mon­ta­le (che al­la Frac­ci de­di­cò la poe­sia “La bal­le­ri­na stan­ca”), Ma­ri­no Ma­ri­ni, Hen­ry Moo­re, Car­me­lo Be­ne… I com­pa­gni di tan­te bel­lis­si­me se­ra­te. Gli in­ter­pre­ti di una sta­gio­ne che ha coin­ci­so con il pe­rio­do più in­ten­so del­la sua lun­ga car­rie­ra e, al tem­po stes­so, con le più me­mo­ra­bi­li esta­ti al For­te. E og­gi? Gli oc­chi le si il­lu­mi­na­no. Og­gi per lei vuol di­re ades­so. «Aspet­to con an­sia mio fi­glio Fran­ce­sco, che vie­ne con i ni­po­ti­ni per qual­che gior­no», ri­spon­de. «C'è traf­fi­co in au­to­stra­da e stan­no ri­tar­dan­do». Si fer­ma, poi ag­giun­ge: «La mia va­can­za non è cam­bia­ta. Cer­co il re­lax e gli af­fet­ti, e qui li tro­vo. Mi con­ce­do vo­len­tie­ri an­che qual­che usci­ta pub­bli­ca. For­te è un po­sto ma­gi­co: sen­ti la vi­ci­nan­za del­la gen­te ma an­che il ri­spet­to e il pu­do­re, mai la pres­sio­ne. E' l'uni­co luo­go di va­can­za in cui mi sia fer­ma­ta per più di due set­ti­ma­ne». In va­can­za ma sen­za mai smet­te­re di al­le­nar­si. Al ma­re, o qua­si. «Ci so­no aned­do­ti sim­pa­ti­ci al ri­guar­do», rac­con­ta. «Co­me quan­do il sindaco mi mi­se a di­spo­si­zio­ne la pa­le­stra di una scuo­la per con­sen­tir­mi di svol­ge­re gli al­le­na-

Te­sto di

Ste­fa­no Ro­ni

- Fo­to di

Lau­ro Len­zo­ni men­ti. Ep­poi gli eser­ci­zi al­la sbar­ra sul­la ter­raz­za di Vil­la Fa­so­la…». E se og­gi dal­la Ver­si­lia le do­ves­se ar­ri­va­re una pro­po­sta pro­fes­sio­na­le? «Qui ho an­che dan­za­to mol­to. Ri­cor­do Gi­sel­le e Ro­meo e Giu­liet­ta a Bus­so­la­do­ma­ni. Se ar­ri­vas­se una pro­po­sta sug­ge­ri­rei uno spet­ta­co­lo de­di­ca­to all'in­ten­so rap­por­to di ami­ci­zia tra Eleo­no­ra Du­se e Isa­do­ra Dun­can, due don­ne tan­to gran­di nel­la lo­ro ar­te quan­to sfor­tu­na­te sul pia­no sen­ti­men­ta­le, en­tram­be le­ga­te a que­sta ter­ra. Mi sem­bre­reb­be un bel mo­do di con­tri­bui­re ai pro­gram­mi cul­tu­ra­li del­la Ver­si­lia, che se­guo e tro­vo im­por­tan­ti e ne­ces­sa­ri. At­tra­ver­so la cul­tu­ra si pro­muo­ve il ter­ri­to­rio, si raf­for­za l'iden­ti­tà, si nu­tre l'ani­mo uma­no. E si di­fen­de il bel­lo da ogni as­sal­to».

At the Sea­si­de (or Al­mo­st) Carla Frac­ci and Ver­si­lia. The sea and mo­re. Sum­mers wi­th friends. The per­so­na­li­ties in her li­fe. The soi­rées. Exer­ci­ses à la bar­re, out­doors on the ter­ra­ce. And a lit­tle, ve­ry big dream: that Ver­si­lia pro­mo­te art, and cul­tu­re to de­fend the area's beau­ty. She hears us co­ming. She clo­ses her book. She rests it on the blue-pain­ted si­de ta­ble. She was rea­ding Ka­ren Bli­xen's Out of Afri­ca. No­stal­gic and ro­man­tic, li­ke the pro­ta­go­nists of her bal­le­ts. Who kno­ws at what point we di­stur­bed the he­roi­ne's liai­son wi­th her whi­te hun­ter. Who kno­ws whe­ther it was da­wn or sun­set in the hills around Nai­ro­bi. On the bea­ch at For­te, the sou­th-we­ster­ly wind whips the brea­kers. Foam, a th­roa­ty hub­bub, and red flags. So mu­ch light. Wal­kers and play­ing chil­dren pau­sed for an in­stant by the li­fe­guard's pier­cing whi­stle. Carla Frac­ci is in the sha­de of the bea­ch ca­bin aw­ning, a puff of whi­te va­por un­der a broad straw hat. Sha­ded in the sha­de. Gos­sa­mer, bright. Is she real­ly he­re? Is that real­ly her? And wha­te­ver could she ha­ve to say that she has not al­rea­dy said wi­th her art, wi­th her bo­dy, in the dy­na­mic lan­gua­ge of dan­ce? What will she ha­ve to say wi­th her feet an­cho­red in the sand? “I lo­ve it he­re. Sim­pli­ci­ty suits me,” she be­gins. “Sim­pli­ci­ty is the mo­no­gram of my va­ca­tion. Eve­ry year, I meet the sa­me friends as al­ways; I am free, wi­th no du­ty to see anyo­ne, to ap­pear, to pre­sent. A bo­wl of pa­sta wi­th gar­den ve­ge­ta­bles, a sip of wi­ne.” As she speaks, we re­call Eu­ge­nio Mon­ta­le (who de­di­ca­ted his “La bal­le­ri­na stan­ca” to Ms Frac­ci), Ma­ri­no Ma­ri­ni, Hen­ry Moo­re, Car­me­lo Be­ne . . . The com­pa­nions of so ma­ny beau­ti­ful eve­nings. The per­so­na­li­ties that il-

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