Stai Se­re­na Ca­ra KIM, nes­su­na SMETTE quan­do vuo­le «E se avere dei fi­gli ri­tar­das­se la pre­sa in ca­ri­co del­la pro­pria li­ber­tà?»

Più ve­ro­si­mil­men­te: una smette quan­do può. Le al­tre non l’han­no pre­sa be­nis­si­mo. Di­ci che hai com­piu­to ses­sant’an­ni L’al­tro gior­no so­no an­da­ta con mia fi­glia a com­pra­re il suo pri­mo reg­gi­se­no Non ci era­va­mo mai vi­ste pri­ma

GIOIA - - Sette Idee - Sex and the Ci­ty:

E tu de­vi aver pen­sa­to che nel­la vi­ta hai già la­vo­ra­to ab­ba­stan­za, e in fin dei con­ti non ti man­ca nien­te: non ave­va sen­so ri­schia­re di pas­sa­re al­le cro­na­che – o quan­to­me­no: al news feed di Fa­ce­book – co­me la ca­ri­ca­tu­ra di te stes­sa. « La­w­ren­ce of my la­bia! » – la bat­tu­ta più im­ba­raz­zan­te mai pro­nun­cia­ta nel de­ser­to – po­te­va ba­sta­re. Quin­di hai de­ci­so per tut­te: tu non lo fa­rai, il ter­zo film di Se­xand­theCi­ty non si fa­rà. Non po­trò mai si­gni­fi­car­ti com­piu­ta­men­te i sen­si del­la mia gra­ti­tu­di­ne. E di quel­la di tut­te le ex tren­ten­ni con le qua­li mi è ca­pi­ta­to di par­lar­ne: in una tv pie­na di splen­di­di cli­ma­te­ri, ci so­no sto­rie che van­no la­scia­te co­me so­no. Fi­ni­te.

Fun­zio­na co­sì con le ami­che del­le vi­te pas­sa­te: si cre­sce di­stan­ti e poi è dif­fi­ci­le rial­li­near­si. In­si­nua­no che hai vo­lu­to fa­re la di­va, che non ti sei fat­ta tro­va­re, che hai pre­sen­ta­to ri­chie­ste scan­da­lo­se – «Chi si cre­de di es­se­re, Geor­ge Cloo­ney?» – e che per col­pa tua, di­ce la Sa­rah Jes­si­ca, il mon­do do­vrà fa­re a me­no di que­sta en­ne­si­ma sto­ria «me­ra­vi­glio­sa e di­ver­ten­te, com­mo­ven­te e al­le­gra, in cui im­me­de­si­mar­si». De­ve es­se­re sta­to in quell’istan­te che hai de­ci­so di smet­te­re pu­re di eser­ci­ta­re la pa­zien­za, e hai con­fes­sa­to: a te, quel­le tre non so­no mai pia­ciu­te. E la tua uni­ca ri­chie­sta è sta­ta: «Per fa­vo­re, non fac­cia­mo­lo».

– fac­cia­mo an­che: 61 – e pren­di de­ci­sio­ni per il tuo be­ne, non per il be­ne del­la tua car­rie­ra. A par­te la se­rie, non hai nien­te in co­mu­ne con lo­ro, non vi ve­de­te mai: «Han­no tut­te die­ci an­ni di me­no, vi­vo­no an­co­ra tut­te a New York, han­no fat­to tut­te dei fi­gli». E al­lo­ra io non ho po­tu­to fa­re a me­no di do­man­dar­mi: e se fos­se que­sta la ra­gio­ne per cui tra voi non ha fun­zio­na­to? Se avere dei fi­gli ri­tar­das­se la pre­sa in ca­ri­co del­la pro­pria li­ber­tà? Quel­la di an­dar­se­ne, di ri­fiu­tar­si, di smet­te­re di com­pia­ce­re. Di ri­schia­re l’im­po­po­la­ri­tà.

(ades­so si di­ce: bras­siè­re). Lei era un po’ con­fu­sa, io un po’ emo­zio­na­ta: tut­te – tut­te le com­mes­se, ma an­che le clien­ti di pas­sag­gio – han­no ca­pi­to co­sa do­ve­va­mo fa­re, e ci han­no te­nu­to a of­fri­re un’opi­nio­ne. Per­tan­to ne ho com­pra­ti due coi gan­cet­ti e le spal­li­ne sot­ti­li, per­ché la fi­glia del­la si­gno­ra bion­da li met­te con le ma­glie scol­la­te. Poi ne ho pre­si due di co­to­ne bio­lo­gi­co, per­ché la fi­glia del­la si­gno­ra con le per­le ha la pel­le tan­to sen­si­bi­le. E in­fi­ne an­che due gri­gi a ca­not­ta, per­ché la fi­glia del­la si­gno­ra coi ca­pel­li cor­ti li tro­va più co­mo­di quan­do fa gin­na­sti­ca.

né ave­va­mo in co­mu­ne al­cun­ché, io e quel­le si­gno­re lì, a par­te l’aver ac­cu­di­to, a un cer­to pun­to del­la vi­ta, un’un­di­cen­ne bi­so­gno­sa di so­ste­gno. Ep­pu­re par­la­va­mo la lin­gua del­la stes­sa tri­bù. Me ne so­no tor­na­ta a ca­sa con mol­ti sac­chet­ti e un dub­bio: for­se tut­to quel di­bat­ti­to non era ne­ces­sa­rio (e for­se nean­che sei reg­gi­se­ni). For­se avrei do­vu­to de­ci­de­re da so­la. O for­se – che au­da­cia – avrei po­tu­to se­der­mi in un an­go­lo, e la­scia­re che sba­glias­se da sé.

IL TER­ZO FILM NON SI FA Le pro­ta­go­ni­ste di Par­ker, Kri­stin Da­vis, Kim Cat­trall (61 an­ni), Cyn­thia Ni­xon.

Da si­ni­stra, Sa­rah Jes­si­ca

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