MI­LO MA­NA­RA

«La pa­ce dei sen­si non so co­sa sia»

GQ (Italy) - - Da Prima Pagina - Te­sto di GIOR­GIO TER­RUZ­ZI

Le ru­ghe, tra i ciuf­fi di ca­pel­li bian­chi, di­se­gna­no un’espres­sio­ne di­ver­ti­ta. Le ma­ni san­no sem­pre do­ve an­da­re, di­se­gna­no im­ma­gi­ni in­con­fon­di­bi­li. Mi­lo Ma­na­ra com­pie 70 an­ni il 12 set­tem­bre. Ve­ne­zia, do­ve ar­ri­vò ra­gaz­zo per iscri­ver­si al­la fa­col­tà di Ar­chi­tet­tu­ra, do­ve co­min­ciò a di­pin­ge­re, do­ve sce­se in piaz­za per con­te­sta­re la Bien­na­le con il suo ami­co Emi­lio Ve­do­va, do­ve pre­se bot­te du­re dal­la Ce­le­re di Pa­do­va. Ades­so, per guar­da­re in­die­tro, sfrut­ta un’iro­nia ti­pi­ca, ri­tro­va il suo ’68, i pas­sag­gi di un per­cor­so per­so­na­lis­si­mo, lun­go e ca­ri­co di so­gni, com­pa­gni di viag­gio me­mo­ra­bi­li, bel­le ra­gaz­ze vi­ste e pre­se, tra­sfor­ma­te in ico­ne ero­ti­che.

Un si­gno­re del fu­met­to, in­ten­den­do il fu­met­to un’ar­te ca­pa­ce di for­ni­re ri­spo­ste, fun­zio­na­le, per­si­no uti­le. Più vi­ci­na al­la gen­te ri­spet­to al­la pit­tu­ra: «Ero af­fa­sci­na­to dal­la Pop Art, an­che se poi mi re­si con­to che le for­me di quell’ar­te, di po­po­la­re, non ave­va­no più nul­la, sal­vo al­cu­ni ri­fe­ri­men­ti pre­si dal­la se­gna­le­ti­ca stra­da­le o dal­le ban­die­re. Più pre­ci­sa­men­te, ri­flet­te­vo sul­lo scol­la­men­to cre­scen­te tra real­tà e ar­ti fi­gu­ra­ti­ve, per non par­la­re dell’ar­te con­cet­tua­le, più re­cen­te, ro­ba che ri­chie­de tal­vol­ta un li­bret­to di istru­zio­ni al frui­to­re. Io so­no dav­ve­ro un pro­to­ti­po del ’68 ma do­po la con­te­sta­zio­ne al­la bor­ghe­sia e ai suoi gu­sti, mi do­man­dai qua­le ruo­lo so­cia­le avreb­be po­tu­to ave­re un ar­ti­sta in un’epo­ca in cui l’ar­te ave­va per­so il pro­prio ruo­lo nar­ra­ti­vo. Un ruo­lo ere­di­ta­to dal­la fo­to­gra­fia e poi dal ci­ne­ma e dal­la te­le­vi­sio­ne. Co­sì, ho sem­pre cre­du­to che si po­tes­se tro­va­re nel fu­met­to un’area espres­si­va ca­pa­ce di ri­spon­de­re a qual­che do­man­da più ur­gen­te, con­cre­ta, au­ten­ti­ca­men­te po­po­la­re».

Qui il di­scor­so si al­lar­ga, ri­guar­da un pe­rio­do am­pio ed espe­rien­ze di­ver­se. Ma an­che le col­la­bo­ra­zio­ni con Mi­no Mi­la­ni e con En­zo Bia­gi per rea­liz­za­re ta­vo­le su fat­ti sto­ri­ci pre­ci­si han­no a che fa­re con tut­to ciò. E han­no a che fa­re con Ro­ber­to Ros­sel­li­ni, con i suoi ma­gni­fi­ci do­cu­men­ta­ri per la tv. «Si trat­ta­va, in so­stan­za, di co­pri­re un vuo­to di­dat­ti­co a pro­po­si­to del­la ri­co­stru­zio­ne sto­ri­ca. Con i te­sti di Mi­la­ni so­prat­tut­to o con al­cu­ne pub­bli­ca­zio­ni edi­ta­te in Fran­cia. Il di­se­gno co­me mez­zo per mo­stra­re una sce­na pre­ci­sa, un’azio­ne in un con­te­sto fon­da­men­ta­le al­la com­pren­sio­ne dei fat­ti. È ac­ca­du­to qual­co­sa del ge­ne­re an­che più di re­cen­te per le il­lu­stra­zio­ni de­sti­na­te a I Bor­gia di Ale­jan­dro Jo­do­ro­w­sky. In quel ca­so pe­rò era­no i “suoi” Bor­gia, ho sem­pli­ce­men­te ese­gui­to un com­pi­to, pur di­scu­ten­do­ne e ap­por­tan­do qual­che mo­di­fi­ca. Ma il mio la­vo­ro, spes­so, è sta­to quel­lo di for­ni­re im­ma­gi­ni ispi­ra­te da un con­te­sto sto­ri­co par­ti­co­la­re».

«Con la ma­ti­ta ho tro­va­to la mas­si­ma li­ber­tà: quel­la dell’immaginazione»

Il ta­len­to, lo sti­le, in­ter­ven­go­no da qui. Nel­la de­cli­na­zio­ne per­so­na­lis­si­ma del te­ma-fu­met­to quan­do non è so­lo la nar­ra­zio­ne sto­ri­ca a det­ta­re l’iti­ne­ra­rio. Quan­do

DI­SE­GNA­RE L’ E R O T I SMO È S TA­TO U N A L E VA P E R CA M B I A R E LA SOCIET À

Ma­na­ra ha po­tu­to ma­ni­fe­sta­re la ca­pa­ci­tà di at­tin­ge­re den­tro una li­ber­tà am­pia, sem­pre stra­nian­te nel mo­men­to di com­por­re le im­ma­gi­ni, le in­qua­dra­tu­re, il ca­rat­te­re dei per­so­nag­gi. Li­be­ri, ap­pun­to, di rac­con­ta­re un viag­gio che nes­sun al­tro mez­zo di co­mu­ni­ca­zio­ne po­treb­be af­fron­ta­re. «Il mio mo­del­lo è Ame­ri­ca, di Franz Ka­f­ka. Un ro­man­zo di viag­gio per­fet­to per­ché sap­pia­mo tut­ti che Ka­f­ka non an­dò mai in Ame­ri­ca e per que­sto rac­con­ta un pa­ra­dig­ma del viag­gio, un luo­go so­gna­to, da at­tra­ver­sa­re at­tra­ver­san­do se stes­si. È l’immaginazione a fa­re da gui­da tra sce­na­ri evo­ca­ti, ri­cor­di, luo­ghi non ne­ces­sa­ria­men­te rea­li».

«Av­ven­tu­ro­so e in­di­pen­den­te: Hu­go Pratt è sta­to l’ami­co e il so­cio idea­le»

Dall’ Ame­ri­ca ka­f­kia­na, da una mo­da­li­tà ade­ren­te al­la pro­pria vo­ca­zio­ne, Ma­na­ra ha pre­so ispi­ra­zio­ne per crea­re e far muo­ve­re il suo al­ter ego, Giu­sep­pe Berg­man, per­so­nag­gio pro­ta­go­ni­sta di quat­tro sto­rie lun­ghe. «Il no­me lo creò il mio ami­co Hu­go Pratt. Giu­sep­pe ri­cor­da la Pa­le­sti­na, por­ta a San Giu­sep­pe, men­tre il co­gno­me − Berg­man − è nor­di­co. Si trat­ta di un an­ti­e­roe che ha, co­me me del re­sto, l’at­teg­gia­men­to del con­tem­pla­to­re pas­si­vo. Il che gli per­met­te di viag­gia­re, re­ce­pi­re e ri­lan­cia­re im­ma­gi­ni con­nes­se al sen­ti­men­to, all’ani­ma e al­la real­tà, sen­za al­cu­na co­stri­zio­ne. Non a ca­so Giu­sep­pe Berg­man è le­ga­to a Pratt, con il qua­le ho la­vo­ra­to con estre­mo pia­ce­re, ho per­cor­so un lun­go cam­mi­no del­la vi­ta».

Pratt è sta­to un com­pa­gno fon­da­men­ta­le per Mi­lo Ma­na­ra: «Era il so­lo a bat­ter­si per pre­ser­va­re la tra­di­zio­ne del­la gran­de av­ven­tu­ra nel fu­met­to. Un ve­ro e pro­prio ere­de di al­cu­ni au­to­ri fon­da­men­ta­li del ge­ne­re, da Con­rad a Ste­ven­son, a Mel­vil­le. Ci sia­mo in­te­si sem­pre, co­me ami­ci e co­me co-au­to­ri, so­prat­tut­to in un’epo­ca ca­rat­te­riz­za­ta dal­la ca­te­na di mon­tag­gio, dal­la ne­ga­zio­ne dell’av­ven­tu­ra in fun­zio­ne di una omo­lo­ga­zio­ne de­gli sti­li di vi­ta. Men­tre la so­cie­tà in­du­ce­va una pro­gres­si­va alie­na­zio­ne noi pen­sa­va­mo a Ulis­se, all’ulis­se dan­te­sco… “Fat­ti non fo­ste a vi­ver co­me bru­ti, ma per se­guir vir­tu­te e ca­no­scen­za”. Ec­co l’av­ven­tu­ra co­me al­ter­na­ti­va pos­si­bi­le, men­tre l’afri­ca ve­ni­va per­cor­sa dal­le mac­chi­ne del­la Pa­ri­gi-da­kar; men­tre l’amaz­zo­nia ve­ni­va di­sbo­sca­ta. Del re­sto, Tex Wil­ler con­ti­nua a ca­val­ca­re nel We­st an­che se sap­pia­mo che gli in­dia­ni or­mai so­no ri­dot­ti a vi­ve­re nel­le ri­ser­ve».

«An­che a que­sta età la co­sid­det­ta pa­ce dei sen­si non mi ri­guar­da per nien­te»

Eroi, an­ti­e­roi e don­ne. Fi­gu­re fem­mi­ni­li, nu­de, bel­lis­si­me, por­ta­tri­ci di un ero­ti­smo po­ten­te. So­no le pro­ta­go­ni­ste di ta­vo­le che han­no da­to po­po­la­ri­tà mas­si­ma a Ma­na­ra, in­vi­dia­tis­si­mo, spes­so, co­me se fos­se­ro tut­te lì, in cir­co­la­zio­ne nei suoi pres­si, a por­ta­ta di ma­no e di ma­ti­ta, nel­le stan­ze del­la sua men­te e poi dav­ve­ro vi­ci­ne, co­me an­ge­li me­ra­vi­glio­si. Per­so­nag­gi, an­che lo­ro, di un’av­ven­tu­ra in­ti­ma, per­si­no sca­bro­sa, pro­prio per que­sto in­tri­gan­te: «Di­se­gnai le pri­me sto­riel­le ero­ti­che tra la fi­ne de­gli an­ni Ses­san­ta e i pri­mi an­ni Set­tan­ta quan­do la ri­vo­lu­zio­ne ses­sua­le pas­sa­va at­tra­ver­so i fu­met­ti, quan­do ve­ni­va mes­so al ro­go l’ultimo Tan­go a Pa­ri­gi di Ber­to­luc­ci. L’ero­ti­smo di­ven­ta­va dun­que una le­va per se­gna­re un cam­bia­men­to, an­che per­ché la nar­ra­ti­va di que­sto te­ma se ne di­men­ti­ca­va co­stan­te­men­te. Men­tre la men­te di tut­ti noi gio­va­ni uo­mi­ni era oc­cu­pa­ta dal ses­so per il 50 per cen­to del tem­po, nes­su­no ne fa­ce­va pa­ro­la. Non una ri­ga. Nes­su­no ne scri­ve­va espli­ci­ta­men­te. Da qui le sto­rie a fu­met­ti, che so­no evo­lu­te nel tem­po. Con den­tro, co­me sem­pre, mol­ti ele­men­ti au­to­bio­gra­fi­ci. Il mio rap­por­to con la ses­sua­li­tà è ov­via­men­te cam­bia­to con il pas­sa­re de­gli an­ni an­che se la co­sid­det­ta pa­ce dei sen­si non mi ri­guar­da per nien­te. Se ve­do una bel­la ra­gaz­za per la stra­da non pen­so a co­sa po­trei fa­re con lei, co­me ac­ca­de ai più gio­va­ni. Ma la com­mo­zio­ne la av­ver­to sem­pre. So­no pas­sio­ni più ce­re­bra­li, tut­to qui».

Don­ne co­me com­pa­gne fan­ta­sti­che. Don­ne co­me pro­ta­go­ni­ste di av­ven­tu­re fan­ta­sti­che. Il fi­lo che col­le­ga Ma­na­ra

«Se ve­do una bel­la ra­gaz­za per stra­da, mi com­muo­vo an­co­ra: è una pas­sio­ne ce­re­bra­le»

a Pratt, per un ver­so; a Fe­de­ri­co Fel­li­ni per un al­tro è evi­den­te: «Ve­ro, due per­so­ne al­le qua­li so­no sta­to mol­to le­ga­to, con le qua­li ho la­vo­ra­to; due nar­ra­to­ri dell’av­ven­tu­ra con me­to­di pro­pri, con il de­si­de­rio di trat­te­ne­re so­gni e luo­ghi in­tra­vi­sti o im­ma­gi­na­ti. Pratt se­gui­va un cri­te­rio clas­si­co per com­por­re la tra­ma: il buo­no, il cat­ti­vo, l’in­trec­cio, il fi­na­le. Fel­li­ni, del- la tra­ma, non ave­va bi­so­gno af­fat­to. Una sto­ria co­min­cia in un pun­to e fi­ni­sce in un al­tro, gli spa­zi si apro­no, la­scia­no all’immaginazione un ter­re­no ster­mi­na­to».

Mi­la­no e Jo­do­ro­w­sky; Bia­gi, Pi­su, Pratt, Fel­li­ni. Una car­rie­ra ster­mi­na­ta, un vo­lo al­to e sem­pre si­gni­fi­can­te. Ep­pu­re Ma­na­ra per il gran­de pub­bli­co è l’au­to­re del Gio­co. Il crea­to­re di quel­le don­ne co­sì de­li­be­ra­ta­men­te espo­ste, spo­glia­te, se­dot­te, se­dut­ti­ve, per­ver­se: « Be’, non mi so­no fat­to man­ca­re nul­la per me­ri­tar­mi que­sta fa­ma. E non vor­rei fa­re co­me quel­le at­tri­cet­te che, rag­giun­ta una cer­ta età, pre­ten­do­no di es­se­re ri­cor­da­te per l’abi­li­tà nel­la re­ci­ta­zio­ne. Ho di­se­gna­to di tut­to, è ve­ro, qual­che vol­ta con­si­de­ro un po’ li­mi­ta­ti­vo il co­stan­te ri­fe­ri­men­to al­le don­ne dei miei fu­met­ti. Ma de­vo es­se­re one­sto. De­vo am­met­te­re che que­sto suc­ces­so mi ha aiu­ta­to. Mi ha per­mes­so di es­se­re iden­ti­fi­ca­to den­tro un ma­re enor­me di pro­dot­ti edi­to­ria­li. È un’eti­chet­ta. Non pos­so pro­prio la­men­tar­mi».

«Ora Ca­ra­vag­gio, poi for­se l’ame­ri­ca di Ka­f­ka. Smet­te­rò in­tor­no agli 80»

In­tan­to, Ma­na­ra non si fer­ma. Sta pre­pa­ran­do il se­con­do vo­lu­me del suo Ca­ra­vag­gio che è poi una sin­te­si ma­tu­ra tra la nar­ra­zio­ne sto­ri­ca che tan­to lo oc­cu­pò, e la li­ber­tà ar­ti­sti­ca, oni­ri­ca, im­mes­sa nel­la nar­ra­zio­ne stes­sa: «Pro­prio co­sì: ab­bia­mo a che fa­re con una vi­cen­da uma­na ec­ce­zio­na­le per­ché Ca­ra­vag­gio ha vis­su­to co­me un eroe dei fu­met­ti, tra fe­ri­men­ti, fu­ghe, na­vi. Sem­bra un per­so­nag­gio in­ven­ta­to».

Poi, tra un an­no, chis­sà, un al­tro pro- get­to: «Ma sì, mi pia­ce­reb­be met­te­re su car­ta l’ame­ri­ca di Ka­f­ka, an­che se l’ame­ri­ca non pos­so far fin­ta di non co­no­scer­la, di non aver­la vi­si­ta­ta mol­te vol­te. Ci pro­ve­rò, cer­can­do un’am­bien­ta­zio­ne ade­gua­ta con un per­so­nag­gio ca­pa­ce di rin­no­va­re la tra­di­zio­ne omerica. In­cu­bi e so­gni co­me stru­men­ti nar­ra­ti­vi».

È un cer­chio che si chiu­de. L’ame­ri­ca di Ka­f­ka co­me pri­ma fon­te di ispi­ra­zio­ne; l’ame­ri­ca di Ka­f­ka co­me tra­guar­do over 70. Vie­ne da do­man­da­re, con un po­co di im­ba­raz­zo, se con­si­de­ra que­sto pro­get­to co­me un ultimo ca­pi­to­lo: « Be’, so­no in un’età da rias­sun­ti fi­na­li, non cre­de? Mi sa che po­trò smet­te­re di la­vo­ra­re ver­so gli 80 an­ni, am­mes­so di ar­ri­va­re sin lì. Poi cre­do pos­sa per­met­ter­mi di fa­re al­tro. Ma­ga­ri met­ten­do­mi a gi­ra­re co­me fe­ce Ma­tis­se, con un bloc­co e qual­che ma­ti­ta. Pic­co­li rac­con­ti di viag­gio. Che poi so­no un ve­ro pia­ce­re del­la vi­ta».

« D E VO D I R E GRA­ZIE AL­LE MIE DON­NE: H O C R E A TO

UNA MIA E T I C H E T TA »

L’ERO­TI­SMO DE­GLI UMA­NOI­DI SE­CON­DO MI­LO MA­NA­RA

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