Spar­ta­ni

PER C ASO Ci han­no chie­sto di par­te­ci­pa­re a SPAR­TAN X, il più du­ro tra i rea­li­ty show, con pro­ve fi­si­che estre­me, tron­chi freu­dia­ni e mu­ri da sca­la­re. Non po­te­va­mo ti­rar­ci in­die­tro, an­che se la “fi­gu­ra di mer­da doc” è sem­pre die­tro l’an­go­lo

GQ (Italy) - - Pura Vida - Te­sto di AN­GE­LO PAN­NO­FI­NO Fo­to di MARCELL KRULIK

Mi ave­va­no det­to: ti an­dreb­be di vi­ve­re un gior­no in un rea­li­ty show? Uno di quei rea­li­ty to­sti, ge­ne­re spor­ti­vo-estre­mo, con pro­ve di for­za e co­rag­gio, mi­ca quel­le co­se da de­bo­scia­ti, ti­po Gran­de Fra­tel­lo, do­ve la pro­va fi­si­ca più estre­ma è deam­bu­la­re dal let­to al di­va­no. Que­sto è un rea­li­ty caz­zu­to, ti­po ad­de­stra­men­to dei Ma­ri­nes, non a caso il no­me è ispi­ra­to ai Ma­ri­nes pre­so­cra­ti­ci: gli spar­ta­ni. Si chia­ma Spar­tan X. Ba­sta la pa­ro­la “Spar­ta” per evo­ca­re quel film con 300 ma­schio­ni a tor­so nu­do e bar­ba hip­ster, quel­li che se gli na­sce­va un fi­glio di­fet­ta­to lo ab­ban­do­na­va­no sul mon­te Tai­ge­to e chi s’è vi­sto s’è vi­sto.

Con l’ul­tra­de­fi­ni­zio­ne si ve­dran­no per­si­no i po­ri pi­li­fe­ri dei con­cor­ren­ti

Mi ave­va­no det­to: voi gior­na­li­sti do­vre­te su­pe­ra­re al­cu­ne del­le pro­ve a cui so­no sot­to­po­sti i con­cor­ren­ti. No­no­stan­te l’uni­ca co­sa in co­mu­ne con gli spar­ta­ni fos­se un po’ di bar­ba, ho ac­cet­ta­to lo stes­so. Il mo­ti­vo? So per espe­rien­za che, quan­do i gior­na­li­sti ven­go­no in­vi­ta­ti a par­te­ci­pa­re a “espe­rien­ze estre­me”, que­ste poi si ri­ve­la­no in­no­cue scam­pa­gna­te che non met­to­no in difficoltà nem­me­no l’in­via­ta di Cu­ci­to & Ri­ca­mo. Que­sto pen­sa­vo.

Per sta­re tran­quil­lo ho co­mun­que chie­sto in co­sa con­si­stes­se­ro esat­ta-

un pe­ri­co­lo. L’olan­de­se non ne par­lia­mo: un ra­gaz­zi­no col ciuf­fo­ne a ba­na­na e le ma­ni di chi nel­la vi­ta ha sol­le­va­to al mas­si­mo un ip­ho­ne. Ar­ri­van­do dall’olan­da, poi, con­fi­do in un abu­so di dro­ghe leg­ge­re suf­fi­cien­te a com­pro­met­ter­ne la coor­di­na­zio­ne psi­co­mo­to­ria. Lo spa­gno­lo, no­no­stan­te l’aria da im­pie­ga­to del­le Po­ste sui 50 an­ni, è quel­lo che più mi pre­oc­cu­pa. In­dos­sa una ma­gliet­ta dell’eser­ci­to, ma non è un vez­zo: vie­ne fuo­ri che è dav­ve­ro nell’eser­ci­to e scri­ve per una ri­vi­sta che trat­ta ar­go­men­ti da mi­li­ta­ri, ti­po

GLI SC ONFITTI D OV R A N N O

DOR­MI­RE A L LÕA D D I ACC I O

do­po aver­ci stri­to­la­to la ma­no in se­gno di ben­ve­nu­to, ci pre­sen­ta i tron­chi. Di­ce che, «co­sì, tan­to per scal­dar­ci», pos­sia­mo sceglierne uno e por­tar­lo in ci­ma al­la col­li­na cor­ren­do. «È quel­lo che fan­no i con­cor­ren­ti tut­ti i gior­ni per po­ter ac­cen­de­re il fuo­co», di­ce. Ma di­men­ti­ca che quel­li so­no atle­ti pro­fes­sio­ni­sti che un tron­co di 15 chi­li lo usa­no co­me por­ta­chia­vi. Guar­do il mio tron­co­ne del­la fe­li­ci­tà, pen­so a tut­ti i sim­bo­li­smi freu­dia­ni evo­ca­ti dal­la sua for­ma, e ca­pi­sco che la gior­na­ta sta pren­den­do una brut­ta pie­ga. E non uso il ter­mi­ne “pie­ga” a caso. Ma or­mai è trop­po tar­di, ab­brac­cio il tron­co e, ri­schian­do l’esplo­sio­ne di al­cu­ne arterie, rie­sco ad ar­ri­va­re in ci­ma.

Un mu­ro di 16 me­tri che, se­co­li fa, fu co­strui­to per non es­se­re sca­la­to

Quan­do mi tor­na la vi­sta, no­to che las­sù, ac­cam­pa­te su un pa­glie­ric­cio, ci so­no due con­cor­ren­ti, quel­le esclu­se tem­po­ra­nea­men­te dal ca­stel­lo. Fac­cio lo­ro qual­che do­man­da: di­co­no che han­no ac­cet­ta­to di par­te­ci­pa­re per­ché, da atle­te pro­fes­sio­ni­ste, ama­no le sfi­de; che qui han­no sco­per­to di po­ter su­pe­ra­re i lo­ro li­mi­ti; che la co­sa più du­ra è la pau­ra di fal­li­re; o la con­vi­ven­za for­za­ta con un­di­ci sco­no­sciu­ti. La chiac­chie­ra­ta vie­ne in­ter­rot­ta da Kris, dal­la cui boc­ca sen­to usci­re la pa­ro­la “mu­ro” men­tre il suo mu­sco­lo­sis­si­mo in­di­ce pun­ta una pa­re­te roc­cio­sa a stra­piom­bo al­ta sei me­tri, in ci­ma al­la qua­le si er­ge una mu­ra­glia di al­tri die­ci me­tri. Mi ave­va­no det­to: tre me­tri. In­ve­ce dob­bia­mo sca­la­re un mu­ro al­to se­di­ci me­tri che, se­co­li fa, fu ap­po­si­ta­men­te co­strui­to per non es­se­re sca­la­to.

Guar­do la mu­ra­glia e rea­liz­zo a) che non ce la fa­rò mai, ma an­che b) che nes­su­no dei miei av­ver­sa­ri ce la fa­rà mai. Sca­la­re quel mu­ro è sta­ta la pri­ma pro­va che i con­cor­ren­ti han­no do­vu­to su­pe­ra­re per po­ter en­tra­re nel ca­stel­lo. Cin­que su 12 non ce l’han­no fat­ta. E stia­mo par­lan­do di su­per atle­ti. Nes­su­no vuo­le sa­li­re per pri­mo. Al­la fi­ne si op­ta per il più gio­va­ne: l’olan­de­si­no. Lo im­bra­ca­no sot­to i no­stri sguar- di sar­ca­sti­ca­men­te com­pas­sio­ne­vo­li, fis­si ora sul­le sue ma­ni de­li­ca­te ora sul­le sue im­pro­ba­bi­li cal­za­tu­re. Poi ac­ca­de qual­co­sa. L’ul­ti­ma co­sa che ri­cor­do so­no i pie­di in­trec­cia­ti at­tor­no al­la cor­da, in un mi­ste­rio­so in­ca­stro da ma­ri­na­io dell’800. Batto le ci­glia. Quan­do le ria­pro, lui è già ar­ri­va­to in ci­ma. Gli or­ga­niz­za­to­ri non cre­do­no ai lo­ro oc­chi: da­van­ti al­le no­stre boc­che aper­te lui ci spie­ghe­rà che in Olan­da, fin dall’asi­lo ni­do, ai bam­bi­ni non in­se­gna­no al­tro che ad ar­ram­pi­car­si sul­la cor­da. Ma­le­di­co la pub­bli­ca istru­zio­ne olan­de­se.

Il tedesco, fe­ri­to nell’or­go­glio teu­to­ni­co, man­co a dir­lo ce la fa nel­la me­tà del tem­po. Ma­le­di­co il Cros­sfit. Or­mai è una fac­cen­da tra me e lo spa­gno­lo. Va­do io. Mi im­bra­ca­no. Cer­co pa­te­ti­ca­men­te di in­ca­stra­re i pie­di à la façon dell’olan­de­se ma nel mio back­ground cul­tu­ra­le c’è l’istru­zio­ne pub­bli­ca ita­lia­na, non quel­la fiam­min­ga, e il li­bro Cuo­re non ser­ve a mol­to quan­do de­vi sca­la­re un mu­ro di 16 me­tri. Co­sì va­do su a for­za di brac­cia ma, a due me­tri dal­la vet­ta il cor­po mi ab­ban­do­na. Ho fal­li­to. Per­ché la mia fi­gu­ra di mer­da non di­ven­ti un’enor­me Fi­gu­ra Di Mer­da doc, non mi re­sta che gu­fa­re l’an­zia­no mi­li­ta­re spa­gno­lo, spe­ran­do che le sue mem­bra, lo­go­ra­te dal­la guer­ra, al­zi­no ban­die­ra bian­ca. Ma l’ad­de­stra­men­to mi­li­ta­re, ol­tre a in­se­gnar­ti a sca­la­re i mu­ri, ti in­se­gna a evi­ta­re fi­gu­re che pos­sa­no get­ta­re di­scre­di­to sul­la pa­tria: co­sì, no­no­stan­te a me­tà del tra­git­to sia già in ar­re­sto car­dio­re­spi­ra­to­rio, pur met­ten­do­ci un’eter­ni­tà, il mi­li­te rie­sce ad ar­ran­ca­re fi­no al­la ci­ma. Una col­tre di ver­go­gna oscu­ra il re­sto del­la mia gior­na­ta spar­ta­na. Cer­to, vin­ce­rò la pro­va di in­tel­li­gen­za e quel­la di lan­cio del gia­vel­lot­to, ma non ba­ste­rà a la­va­re via l’on­ta.

E co­mun­que, quan­do, nell’ul­ti­ma sfi­da, si trat­te­rà di usa­re an­co­ra la for­za bru­ta per ta­glia­re un tron­co (riecco Freud) con l’ac­cet­ta, fal­li­rò nuo­va­men­te. Fi­ne dei gio­chi. In ae­ro­por­to cer­co un vo­lo per la Gre­cia. Mon­te Tai­ge­to, ar­ri­vo.

«Cin­que su do­di­ci non ce l’han­no fat­ta, e par­lia­mo di su­per atle­ti: ora toc­ca a me»

N U OVO F O R M AT,

N U OVO C A N A L E

L’IN­VIA­TO DI GQ AN­GE­LO PAN­NO­FI­NO ( A SI­NI­STRA) E GLI AL TRI CON­COR­REN­TI SI PRE­PA­RA­NO AD AF­FRON­TA­RE UNA DEL­LE PRO­VE DI SPAR­TAN X, IL REA­LI­TY SHOW DI SO­PRA VVIVENZA DEL­LA NUO­VA EMIT­TEN­TE INSIGHT

GI­RA­TO NEI DIN­TOR­NI DEL CA­STEL­LO DI HOLLOÓKÖ, IN UN­GHE­RIA, IL FOR­MAT TV PRE­VE­DE 10 PUN­TA­TE E LA PAR­TE­CI­PA­ZIO­NE DI 12 ATLE­TI PRO­FES­SIO­NI­STI ( UO­MI­NI E DON­NE) EU­RO­PEI, BRA­SI­LIA­NI E IN­DIA­NI

L’AU­TO­RE DI QUE­STO AR­TI­CO­LO-REA­LI­TY E I SUOI RI­VA­LI, IN PO­SA DO­PO LA GA­RA DEL TA­GLIO DEL TRON­CO

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