« La co­lon­na so­no­ra di feb­bra­io »

GQ ha chie­sto a Mat­teo Cec­ca­ri­ni, dj e sound de­si­gner, di se­le­zio­na­re ogni me­se mu­si­ca di qua­li­tà per chi vuol pro­va­re qual­co­sa di di­ver­so. Que­sta vol­ta è il tur­no di quat­tro splen­di­di bra­ni nel­la ver­sio­ne da gran­de (e pic­co­lo) scher­mo.

GQ (Italy) - - Style -

Se Wi­lhelm Stei­ni­tz sfi­da­va Dio la­scian­do­gli un pe­do­ne di van­tag­gio e Bob­by Fi­scher ri­fiu­ta­va le cu­re me­di­che per­ché con­vin­to di ave­re al­le cal­ca­gna gli agen­ti del­la Cia, vie­ne da chie­der­si co­sa sa­rà di Ma­gnus Carl­sen, il nor­ve­ge­se che a 13 an­ni era già Gran­de Mae­stro e af­fron­ta­va Gar­ry Ka­spa­rov. E se fos­se lui il pri­mo scac­chi­sta a di­mo­stra­re che il ge­nio – quel ge­ne­re di in­tel­li­gen­za che ti fa in­tui­re la mos­sa giu­sta tra mi­lio­ni di combinazioni pos­si­bi­li – può ave­re un hap­py end in­ve­ce di uno scac­co da mat­to?

Co­me è an­da­ta fi­no a og­gi lo rac­con­ta Ma­gnus, il do­cu-film passato al Tri­be­ca Film Fe­sti­val (in at­te­sa di tro­va­re un di­stri­bu­to­re in Ita­lia). Il suo au­to­re, il gior­na­li­sta e film-ma­ker Be­n­ja­min Ree, sve­la il se­gre­to del cam­pio­ne: era un bam­bi­no in­tro­ver­so che sem­bra­va ani­mar­si so­lo di fron­te ai nu­me­ri. Av­vi­ci­na­to agli scac­chi a 5 an­ni, bul­liz­za­to a scuo­la per la sua stra­nez­za, ha avu­to pe­rò for­tu­na con la fa­mi­glia. In­ve­ce di far­lo al­le­na­re co­me un mat­to con­tro i com­pu­ter, i ge­ni­to­ri lo la­scia­no gio­ca­re con un’ar­ma ben più mi­ci­dia­le: la fan­ta­sia. Con quel­la ha scon­fit­to, a 23 an­ni, il cam­pio­ne mon­dia­le Vi­swa­na­than Anand, l’in­dia­no im­bat­ti­bi­le, con 20 an­ni di vi­ta e di espe­rien­za più di lui. Ma non l’anar­chia fe­li­ce di un li­be­ro pen­sa­to­re.

È la ma­dre di tut­te le se­rie te­le­vi­si­ve. La sua ul­ti­ma pun­ta­ta, la nu­me­ro 251 del 28 feb­bra­io 1983, è sta­ta per 17 an­ni la tra­smis­sio­ne più vi­sta di sem­pre del­la tv sta­tu­ni­ten­se, con 106 mi­lio­ni di spet­ta­to­ri, fi­no al Su­per­bo­wl del 2010. Per gli ame­ri­ca­ni, Ma­sh non è so­lo l’acro­ni­mo di Mo­bi­le Ar­my Sur­gi­cal Ho­spi­tal (gli ospe­da­li mi­li­ta­ri chi­rur­gi­ci da cam­po at­ti­vi fi­no al 2006): è so­prat­tut­to si­no­ni­mo di divertimento de­men­zia­le e di sa­ti­ra pa­ci­fi­sta, an­che se Ri­chard Hoo­ker, l’au­to­re del ro­man­zo a cui era ispi­ra­ta, non in­ten­de­va scri­ve­re un li­bro con­tro la guer­ra.

Ri­chard Horn­ber­ger (que­sto il suo ve­ro no­me) era un chi­rur­go to­ra­ci­co con­ser­va­to­re che ave­va sem­pli­ce­men­te fat­to un re­so­con­to umo­ri­sti­co e dis­sa­cran­te del suo la­vo­ro nell’ospe­da­le di Ui­jeong­bu, du­ran­te la Guer­ra di Co­rea, tra il 50 e il 53. Quel­lo che rac­con­tò, e che l’edi­to­re Big Sur ri­por­ta in li­bre­ria con l’ot­ti­ma e at­tua­lis­si­ma tra­du­zio­ne di Mar­co Ros­sa­ri, era tut­to ve­ro, in­som­ma. Oc­chio-di-fal­co Pier­ce e il Du­ca For­re­st, i ca­pi­ta­ni chi­rur­ghi che gio­ca­no a golf e be­vo­no Mar­ti­ni a due pas­si dal fron­te, so­no real­men­te esi­sti­ti, co­sì co­me Trap­po­lo­ne Mcin­ty­re e Chiap­pe d’oro Hou­li­han. Ac­can­to al­le ten­de ope­ra­to­rie c’era­no dav­ve­ro il Ri­no­ma­to Ospe­da­le Psi­chia­tri­co Non­ché Bor­del­lo del dot­tor Ya­ma­mo­to e la Cli­ni­ca Odon­to­ia­tri­co-po­ke­ri­sti­ca del Ca­rez­ze­vo­le Ca­va­den­ti Wal­do­wk­si. E con­ti­nua­no an­co­ra a far ri­de­re. _ (C.A.)

Newspapers in Italian

Newspapers from Italy

© PressReader. All rights reserved.