Un omi­ci­dio ine­vi­ta­bi­le

GQ (Italy) - - Life / Libri - a cu­ra di MI­CHE­LE NE­RI

Fran­cia, An­ni 50. Émi­le Mau­gin è un fa­mo­sis­si­mo at­to­re al­la so­glia dei ses­sant’an­ni. Nel­la vi­ta e nel la­vo­ro è sta­to un de­spo­ta te­mu­to e ve­ne­ra­to. Vi­ve con la ter­za, gio­va­ne mo­glie, pre­fe­ren­do­le nel let­to la ca­me­rie­ra. Quan­do il me­di­co gli ri­ve­la che il suo cuo­re po­treb­be fer­mar­si pre­sto, sco­pre di col­po il la­to oscu­ro del pro­prio suc­ces­so e si av­ven­tu­ra in un per­cor­so di lu­ci­di­tà e follia. Le per­sia­ne ver­di è uno dei romanzi più ama­ti di Geor­ges Si­me­non: cu­po, iro­ni­co, uma­no. In que­sto pro­ces­so esi­sten­zia­le, sul­lo sfon­do del­la Co­sta Az­zur­ra e di una Pa­ri­gi not­tur­na, l’im­pu­ta­to non è l’omi­ci­da, ma la vit­ti­ma.

Co­me si chia­ma?

«Si­gnor Émi­le Mau­gin». Età?

«Cin­quan­ta­no­ve». Pro­fes­sio­ne?

«Gran­de at­to­re». Mol­te don­ne?

«Un tem­po. Mi ca­pi­ta an­co­ra, di tan­to in tan­to». Ha in pro­gram­ma mol­ti film?

«Que­st’an­no cin­que». Co­me rie­sce a tro­va­re il tem­po per vi­ve­re?

«Si­gnor giu­di­ce, mi pre­scri­ve l’asti­nen­za? Nien­te don­ne, nien­te ta­bac­co, nien­te al­col? An­che dal trop­po la­vo­ro e dal­le emo­zio­ni?». Mau­gin! È una co­sa se­ria e gra­ve! Una gran brut­ta fac­cen­da.

«È mor­ta. Che co­sa de­vo di­re?». Con­fes­sa di ave­re uc­ci­so?

«Sì». Per­ché que­sto sem­bra non ave­re im­por­tan­za per lei?

«La que­stio­ne è su un pia­no mol­to più ele­va­to... se ci pro­va­ste an­che voi, vi ac­cor­ge­re­ste che era i-ne-vi-ta-bi-le». Rac­con­ti com’è suc­ces­so.

«Ave­vo al­za­to la ma­no in que­sto mo­do, con il pu­gno chiu­so, guar­da­te». Poi?

«Men­tre si av­vi­ci­na­va al­la fac­cia, il pu­gno si è aper­to da so­lo, le di­ta han­no co­min­cia­to ad al­lar­gar­si e al­la fi­ne si so­no po­sa­te sul­la go­la... ho lot­ta­to». Lot­ta­to con­tro co­sa?

«Co­sa? Co­sa?! Un gior­no, se ne avrò il tem­po, spie­ghe­rò». Lei che co­sa le ave­va ap­pe­na det­to?

«Ora fam­mi il pec­ca­to». No, che co­sa le ave­va det­to, pri­ma?

«Ero un cor­nu­to! Un cor­nu­to au­ten­ti­co! Un ba­na­le cor­nu­to, un cor­nu­to ve­ro, che si por­ta­va a let­to una ra­gaz­zi­na e si il­lu­de­va di aver­ce­la fat­ta». Do­ve l’ave­va in­con­tra­ta?

«Su­gli Champs-ély­sées al­la ro­ton­da». Quan­do l’ha col­pi­ta?

«L’oro­lo­gio a mu­ro se­gna­va le quat­tro e die­ci». La guar­dia ha det­to che puz­za­va di vi­no. Ave­va be­vu­to?

«Co­gnac, una bot­ti­glia di Mé­doc». Si tro­va­va in un al­ber­go, al Cla­rid­ge. Ha chia­ma­to la re­cep­tion. Co­sa ha det­to?

«Di man­da­re un dot­to­re». Che co­sa pro­va?

«Un sen­so di ver­go­gna, di im­ba­raz­zo, for­se di col­pa... So­no stan­co, stan-co, ca­pi­te? Stan­co da mo­ri­re. Stan­co di es­se­re un uo­mo... Lei non hai mai so­gna­to una ca­sa con le per­sia­ne ver­di?». Non mi pa­re. No!

«Nean­che quan­do eri pic­co­lo... Già, ma tu sei del tut­to pri­vo di sen­si­bi­li­tà. Non hai mai de­si­de­ra­to nem­me­no una don­na dol­ce con cui ave­re dei fi­gli». Che fa, Mau­gin, sta di nuo­vo so­gnan­do a oc­chi aper­ti? Si ri­pren­da! Si di­chia­ra...

«Col­pe­vo­le, sen­za om­bra di dubbio». Di omi­ci­dio?

«Di es­ser­mi ac­ca­ni­to a vo­ler es­se­re Mau­gin, sem­pre più Mau­gin, un Mau­gin via via più im­por­tan­te... du­ro, a vol­te cat­ti­vo, qua­si sem­pre egoi­sta». Per­ché l’ha fat­to?

«Per scap­pa­re. Sì, per scap­pa­re. Da tut­ti, nes­su­no esclu­so. Be­re per scap­pa­re an­co­ra». La re­go­la è re­sta­re, ac­cet­ta­re quel­lo che è da­to in sor­te, lo ca­pi­sce?

«Non ho mai avu­to l’in­ten­zio­ne di scap­pa­re». E al­lo­ra co­sa?

«Cer­ca­vo qual­co­sa che non esi­ste. No aspet­ta­te! An­co­ra un istan­te. Non mi ven­go­no le pa­ro­le, ma ades­so lo so... Quel­lo che in­se­gui­vo, e quel­lo da cui scap­pa­vo, ve­de­te, era...». Tut­to be­ne, si­gnor Mau­gin?

* Dif­fu­so a fi­ne 800 nei sa­lot­ti fre­quen­ta­ti da Mar­cel Proust, il Que­stio­na­rio vie­ne ge­ne­ral­men­te uti­liz­za­to per in­ter­vi­sta­re i per­so­nag­gi. Qui le do­man­de so­no in­ve­ce ri­vol­te a un li­bro, che “ri­spon­de” con ci­ta­zio­ni trat­te dal pro­prio te­sto

Scrit­to da Geor­ges Si­me­non nel 1950, pub­bli­ca­to in Ita­lia da Mon­da­do­ri nel ‘ 57, il ro­man­zo Le per­sia­ne ver­di vie­ne pro­po­sto ora da Adel­phi nel­la tra­du­zio­ne di Fe­de­ri­ca Di Lel­la e Ma­ria Lau­ra Va­no­rio. Pagg. 230, 19 €

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