Se­ne­gal, il Pae­se dei bam­bi­ni

Il 60% del­la po­po­la­zio­ne ha me­no di 15 an­ni e le sta­ti­sti­che di­co­no che la mag­gio­ran­za fre­quen­ta la scuo­la; le ve­tri­ne del Pae­se so­no le sue stra­de

Guida Viaggi - - Da Prima Pagina - di Pao­lo Ste­fa­na­to

I bam­bi­ni so­no i ve­ri pro­ta­go­ni­sti del Se­ne­gal: so­no dap­per­tut­to, spun­ta­no a sor­pre­sa, cor­ro­no e ac­cer­chia­no gli stra­nie­ri e li guar­da­no con ir­re­si­sti­bi­li oc­chi strap­pa­la­cri­me. Ma sor­ri­do­no. In­dos­sa­no ma­gliet­te spor­ti­ve, con i no­mi di un cal­cia­to­re eu­ro­peo o di una com­pa­gnia del Gol­fo: con­trad­di­zio­ni stri­den­ti in tut­ta que­sta po­ver­tà. So­no bam­bi­ni so­cie­vo­li e vo­cian­ti, e il tu­ri­smo non li ha (an­co­ra) cor­rot­ti co­me in Ke­nia o in al­tri Pae­si più tu­ri­sti­ci, do­ve le ri­chie­ste di de­na­ro so­no pe­ren­to­rie e i den­ti so­no mar­ci per le trop­pe ca­ra­mel­le. Qui so­no bam­bi­ni ve­ri: se non sem­bras­se un giu­di­zio az­zar­da­to, si po­treb­be­ro de­fi­ni­re fe­li­ci. So­no tan­ti, il 60% del­la po­po­la­zio­ne ha me­no di 15 an­ni: i nu­me­ri dei Pae­si che han­no bat­tu­to la mor­ta­li­tà in­fan­ti­le. Stan­do al­le sta­ti­sti­che, la mag­gio­ran­za va a scuo­la; ma la real­tà sem­bra un'al­tra, fat­ta di anal­fa­be­ti­smo e di vi­ta pri­mi­ti­va. Il 70% del­le ca­se non ha la lu­ce elet­tri­ca, l'eco­no­mia in gran par­te del Pae­se è di pu­ro so­sten­ta­men­to, le ca­se so­no spes­so ca­pan­ne di pa­glia, o del­le in- Saint Louis com­piu­te di bloc­chi di ce­men­to. In un vil­lag­gio chia­ma­to Mis­si­rah, af­fac­cia­to al del­ta del fiu­me Sa­loum, de­ci­ne e de­ci­ne di gra­tic­ci in fer­ro or­di­na­ti, ap­pog­gia­ti su ba­sa­men­ti mat­to­ni, in riva all'ac­qua, so­no il ri­sul­ta­to di un “pro­gram­ma go­ver­na­ti­vo di so­ste­gno al­la pe­sca e al­la tra­sfor­ma­zio­ne del pe­sce”. Qui si es­si­ca quel che por­ta­no i pe­sca­to­ri, e si cer­ca di spin­ge­re qual­che ele­men­ta­re vo­la­no eco­no­mi­co. La­vo­ra­no mol­te don­ne, sor­ri­den­ti e av­vol­te in abi­ti sgar­gian­ti, pron­te a can­ta­re e a dan­za­re mo­ti­vi tra­di­zio­na­li in un mi­sto in­de­fi­ni­bi­le di la­vo­ro-tra­di­zio­ne-esi­bi­zio­ne. Le ve­tri­ne del Se­ne­gal so­no le sue stra­de, che at­tra­ver­sa­no cit­ta­di­ne mul­ti­co­lo­ri e vil­lag­gi co­lor sab­bia. Si sus­se­guo­no at­ti­vi­tà ri­pe­ti­ti­ve, ne­go­ziet­ti di “ali­men­ta­tion”, car­roz­zie­ri, gom­mi­sti, ri­pa­ra­to­ri d'ogni ti­po, bar­bie­ri, par­ruc­chie­ri, ar­ti­gia­ni che fab­bri­ca­no can­cel­li in fer­ro,

fa­le­gna­mi che espon­go­no all'aper­to let­ti, ar­ma­di, pol­tro­ne e so­fà. I bam­bi­ni gio­ca­no con mo­de­sti gio­cat­to­li in lat­ta o in le­gno co­strui­ti da amo­re­vo­li ge­ni­to­ri, op­pu­re cor­ro­no spin­gen­do un co­per­to­ne di bi­ci­clet­ta. I co­per­to­ni con­su­ma­ti – d'au­to, di ca­mion – stan­no dap­per­tut­to, vi­ci­no a ca­ta­ste di ba­ri­li di me­tal­lo, e a qual­che car­cas­sa di au­to spo­glia­ta fi­no all'ul­ti­ma vi­te; i co­per­to­ni ser­vo­no per se­der­si, per dar la bia­da ai ca­val­li, e, con­fic­ca­ti a me­tà nel ter­re­no, se­gna­no i con­fi­ni. Ovun­que, sul­le stra­de, ban­ca­rel­le di frut­ta e di ver­du­ra: aran­ce or­di­na­te a pi­ra­mi­de, man­ghi, ba­na­ne, e poi ci­pol­le, ca­ro­te, pa­ta­te, ba­se di una cu­ci­na sem­pli­ce ma sa­po­ri­ta. Tra la sab­bia, al ri­par­to de­gli al­be­ri, quan­ti­tà di ani­ma­li li­be­ri in cer­ca di qual­co­sa, ca­pre, gal­li­ne, asi­ni. Sui mu­ri scrit­te in fran­ce­se di sag­gez­za mai ba­na­le, qua­si in­di­riz­za­te a un gran­de pro­gram­ma spon­ta­neo di istru­zio­ne col­let­ti­va. Esem­pio: “Un vec­chio che muo­re è una bi­blio­te­ca che bru­cia”: la ce­le­bra­zio­ne del­la cul­tu­ra ora­le. Sul­le stra­de, vei­co­li d'ogni ti­po, da car­ret­ti trai­na­ti da qua­dru­pe­di, do­ve il con­du­cen­te è se­du­to obli­quo, con i pie­di su una pre­del­la la­te­ra­le, a gi­gan­te­schi ca­mion vec­chi, ru­mo­ro­si, puz­zo­len­ti. Fa­ci­le in­cro­cia­re ca­ri­chi di sac­chi di fie­no d'ara­chi­di, tan­to leg­ge­ri da cre­sce­re smi­su­ra­ta­men­te in al­tez­za: gli ara­chi­di so­no un'ere­di­tà co­lo­nia­le e la lo­ro pa­glia va agli ani­na­li. Sui mez­zi che ab­bia­no un ap­pi­glio ester­no, viag­gia­no in pie­di, in tut­ta pre­ca­ri­tà, due, tre, cin­que uo­mi­ni che non si ren­do­no nem­me­no con­to di ri­schia­re la pel­le: qui l'aspet- ta­ti­va di vi­ta me­dia è di 52 an­ni, non po­chis­si­mo per l'Afri­ca, ma lon­ta­nis­si­ma dal­la nostra, se­con­da al mon­do con 85 an­ni. Nu­me­ri da pel­le d'oca. Saint Louis, la pri­ma ca­pi­ta­le, è un'an­ti­ca cit­ta­di­na in­tat­ta, con una re­te ur­ba­ni­sti­ca e ca­se di ti­po co­lo­nia­le: pa­re di es­se­re in Cen­tro Ame­ri­ca. Ci si ar­ri­va da un pon­te ot­to­cen­te­sco in fer­ro at­tri­bui­to a Eif­fel, e la si vi­si­ta al rit­mo di un ca­les­se. Il mer­ca­to (an­che not­tur­no) è spet­ta­co­la­re, con cen­ti­na­ia di bar­che am­mas­sa­te una vi­ci­no all'al­tra, re­ti di pe­sce az­zur­ro ri­ver­sa­te all'ar­ri­vo, un'uma­ni­tà va­ria e af­fac­cen­da­ta che al­la fi­ne ca­ri­ca i ca­mion pron­ti a met­ter­si in cam­mi­no per Da­kar e ol­tre. Ma dal pon­te che por­ta al mer­ca­to la vi­sta è ter­ri­bi­le, ac­qua lu­ri­da, pe­sci mor­ti che gal­leg­gia­no, ma­ia­li e cin­ghia­li in cer­ca di ci­bo ma­leo­do­ran­te, bru­li­ca­re di fol­la ovun­que. La pa­ce si ri­tro­va in un'al­tra iso­la più a Sud, Joal Fa­diou­th, al­la qua­le si ar­ri­va con un pon­te pe­do­na­le in le­gno che so­vra­sta le ma­ree: quan­do l'ac­qua si ri­ti­ra di­ven­ta la tri­bu­na dal­la qua­le gli abi­tan­ti as­si­sto­no al­le par­ti­te i cal­cio. L'iso­la - ti­pi­ca iso­la di pe­sca­to­ri - ha un pa­io di ca­rat­te­ri­sti­che che la re­do­no uni­ca: la ghia­ia bian­ca in tut­te le stra­de non è di sas­si, ma di con­chi­glie di von­go­le che si so­no am­mas­sa­te qui in cen­ti­na­ia d'an­ni, (le von­go­le so­no tut­to­ra uno dei pro­ven­ti prin­ci­pa­li). Poi, at­tra­ver­so un al­tro pon­ti­cel­lo, si ar­ri­va a un ci­mi­te­ro mol­to sin­go­la­re, or­di­na­to su una col­li­net­ta do­mi­na­ta dai bao­bab e dai flam­boyan: le tom­be so­no per lo più cri­stia­ne, bian­che, re­go­la­ri, ma con es­se con­vi­vo­no se­pol­cri mu­sul­ma­ni e ani­mi­sti. Esem­pio del­la tol­le­ran­za, del­la pa­ce, del­la fra­tel­lan­za che ani­ma que­sto luo­go e tut­to il Se­ne­gal, Pae­se in cui le dif­fe­ren­ze di re­li­gio­ne non han­no al­te­ra­to la se­re­ni­tà e la con­vi­ven­za. A mezz'ora di tra­ghet­to da Da­kar, un'iso­la or­mai tu­ri­sti­ca, Go­rée, te­sti­mo­nia l'op­pres­sio­ne di por­to­ghe­si e fran­ce­si e il traf­fi­co di schia­vi che da qui pren­de­va la via dell'Atlan­ti­co: fa­mi­glie smem­bra­te, sof­fe­ren­ze e to­ta­le in­cu­ran­za per la vi­ta uma­na; un pic­co­lo mu­seo ri­cor­da tut­to que­sto, men­tre fuo­ri baretti ti­pi­ci, ri­sto­ran­ti, bot­te­ghe e mer­ca­ti ri­cor­da­no, ce ne fos­se bi­so­gno, che il pas­sa­to è pas­sa­to. A Da­kar, cit­tà d'im­pron­ta fran­ce­se con in­te­res­san­ti pa­laz­zi De­cò, sor­pren­de la vec­chia sta­zio­ne fer­ro­via­ria, in fer­ro, mat­to­ni e ce­ra­mi­che smal­ta­te, che sem­bra pro­get­ta­ta da­gli ar­chi­tet­ti del pri­mo Me­trò pa­ri­gi­no. Ora è di­smes­sa, ospi­ta mo­stre ma il suo fu­tu­ro sem­bra in­cer­to. In un Pae­se dell'Afri­ca ne­ra non pos­so­no man­ca­re, ov­via- men­te, gli ani­ma­li. La ri­ser­va di Ban­dia, 3500 et­ta­ri, è sin­go­la­re e - si po­treb­be di­re con una pun­ta d'iro­nia - di vi­vis­si­ma at­tua­li­tà: si trat­ta di un par­co ve­ge­ta­ria­no, do­ve nes­sun animale si nu­tre di car­ne. Quin­di giraffe, zebre, struz­zi, ri­no­ce­ron­ti, ze­bù, scim­mie e bu­fa­li con­du­co­no vi­ta tran­quil­la e muio­no se­re­na­men­te di vec­chia­ia. L'uni­co animale fe­ro­ce, au­toc­to­no, è la ie­na: ma per non tur­ba­re l'equi­li­brio ve­ga­no è rin­chiu­sa in un re­cin­to.

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